简单的战术动作—近身格斗术（CQC）中的折腕夺枪。
那是他在RTS的强化和在伯尔格与德军的厮杀中学会的。
左手探出，精准地扣住了少校握枪的手腕，拇指死死按住对方的虎口穴位。
与此同时，他的右手抓住枪管，利用杠杆原理猛地向下一折，再向外一拧。
「咔嚓。」
骨裂声清晰地传遍全场。
「啊啊啊啊—！」
少校发出杀猪般的惨叫，手腕呈现出一个诡异的九十度弯折。那把韦伯利手枪脱手而出，还没落地就被亚瑟稳稳接在手里。
但这还没完。
亚瑟顺势一脚踹在少校的膝盖弯上。
噗通一声，两百多斤的肥肉重重地跪在了地上，正好跪在赖德少校的面前。
一切都发生在电光火石之间。
直到那名少校跪在泥浆里惨叫，周围那十几个後勤兵才如梦初醒。
「哗啦。」
几乎是下意识的，他们举起了手中的李—恩菲尔德步枪。
但也仅止於此了。
没人敢把枪口抬高一寸，更没人敢拉动枪栓。因为他们惊恐地发现，对面那些装备精良，杀气腾腾的老兵，枪口早就对准了他们。
作为常年和报表、咸牛肉罐头打交道的仓库管理员，他们心里很清楚：
真要发生火并，他们这些连保险都要摸索半天的後勤人员，在对面这群刚从伯尔格或者弗尔内死人堆里爬出来的煞星面前，甚至走不过半个弹匣。
那不会是一场战斗。那会是一场单方面的、毫无悬念的屠宰。
亚瑟把玩着手里那把沉甸甸的韦伯利手枪，打开转轮看了一眼，然後嫌弃地丢给了同样处於呆滞状态的赖德。
「拿着。」
亚瑟掏出一块手帕，擦了擦手。他居高临下地看着那个还在地上打滚的胖子，语气平淡：「在大英帝国的军队里，只有两种人可以用枪指着战友的头。」
「一种是宪兵。一种是叛徒。」
他转过身，背对着那个胖子，甚至不再看他一眼，只是轻轻唤了一声：「麦克塔维什。」
身後的苏格兰军士长早就等得不耐烦了。
「在，长官。」
麦克塔维什咧嘴一笑。他甚至没有举起冲锋枪瞄准，只是凭藉着老兵的肌肉记忆，单手持枪，对着那个少校的後脑勺，极其随意地扣动了扳机。
「砰！」
短促而沉闷的枪响。
就像是敲碎了一个烂西瓜。
那名少校的惨叫声戛然而止。9毫米帕拉贝鲁姆手枪弹精准地掀开了他的天灵盖。红白之物喷溅而出，溅洒在路边一座不知名的圣母像上，给那慈悲的石像染上了一抹猩红。
屍体抽搐了两下，不动了。
全场瞬间死寂。
只有远处德国人的重炮声还在隆隆作响，像是在为这场处决伴奏。
那十几个原本还在搬运赃物的後勤兵吓得手一抖，箱子掉在地上，「哗啦」一声，里面那几瓶昂贵的拉菲红酒碎了一地，紫红色的酒液混合着泥水流淌开来。
他们惊恐地放下手中的步枪，没人敢动。
所有人都屏住了呼吸，看着那个站在屍体旁边的年轻少校。
亚瑟踩着那混合了红酒与鲜血的泥水，转过身。
他的目光缓缓扫过在场的每一个人一那些被吓傻的後勤兵，那些麻木的溃兵。
「这就是你们的军纪？」
亚瑟的每一个字都像是砸在他们心口上的锤子：「为了几瓶红酒，为了几把银叉子，就把为帝国流血的战友像垃圾一样扔在路边？」
他走到那个被踢倒的医护兵面前，伸手把他拉了起来，甚至帮他拍了拍肩膀上的泥土。然後，他又走回场地中央，指着地上的屍体：「记住这个画面。」
「大英帝国的脸都被你们丢尽了。我知道你们在想什麽—你们觉得战争结束了，觉得只要逃回敦刻尔克，逃回那条该死的船上，就能回家找妈妈了。」
亚瑟冷笑一声，猛地提高了音量：「做梦！」
「德国人的坦克就在五公里外。他们的斯图卡就在云层上面。在这个距离上，把後背露给敌人，就是自杀！」
他环视四周，没人敢与他对视：「在这里，所有的军衔、资历、贵族头衔，统统作废。」
「在这里，只有两种人：活人和死人。」
「想死在德国人的履带下面，还是死在我的宪兵队手里？选一个。」
人群中传来一阵骚动。恐惧，但更是一种找到了主心骨後的颤栗。
在混乱中，人们需要的不是民主，不是讲道理。他们需要的是一个强权，一个能告诉他们该做什麽、哪怕是命令他们去死的强权。
只要能活下去。
亚瑟转过身，看向依然握着那把韦伯利手枪发愣的赖德少校。
「赖德少校。」