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沪上的九月，空气里浮着桂花将开未开的甜，像一层极薄的蜜，黏在人的鼻尖上，挥不散，也抓不住。霞飞路两旁的法国梧桐还是浓绿的，只有树梢处悄悄泛了一点焦黄，像被谁用旧笔描过一道边。
莫晓莹莹从齐氏洋行后门出来时，天已经暗了一寸。西边的云烧成一片暗紫色，压在百货大楼的尖顶上，像一匹被揉皱的绸。她穿着素青色的倒大袖旗袍，衣襟上别着一枚米珠串成的小茉莉，手里挎着一只深棕色的牛皮包，包口露出半卷账册。她在后门口的台阶上站了站，伸手把垂下来的一缕头发别到耳后，指尖被晚风吹得微凉。
今天是齐啸云没有来洋行的第三天。
以往这时候，他总在二楼西侧那间办公室里。她送报表过去，隔着半掩的门看见他站在窗边打电话，身量高大，剪影像一道青黑的山。他听见脚步声会回过头来，朝她点一点头，再指一下桌上的茶壶，意思是让人添过热水了，她自己倒。那是他们之间不必说出口的习惯，像这城里弄堂深处隐着的暗门，只有自家人知道怎么推开。
可这三天，那扇门一直关着。敲门进去，只有他的秘书笑眯眯地拦她，说齐先生去了苏州看厂，要过几日才回。她把报表留下，出来时经过空荡荡的走廊，脚下的木地板发出一种寂寞的咯吱声，像老人在梦里翻身。
她沿着霞飞路往东走，过了两个路口，拐进一条窄弄堂。弄堂口摆着个皮匠摊，补鞋的老头正收摊，看见她，操着苏北口音问了句：“莫小姐，今朝回得晏了哦？”她应了一声，把包往上提了提，快步往里走。弄堂深处有盏路灯坏了，黑黢黢的，像被人泼了一团墨，只能凭脚底的青石板反着天边最后一点微光，勉强照出路的形状。
她走到第三排石库门房子前，掏出钥匙开最里一扇黑漆小门。锁眼有些涩，转了两下才开。天井里的风涌出来，带着晾了一天的衣裳味道，干净而温暖。母亲在灶间里点了灯，橘黄的光从半掩的门缝漏出来，把天井里那口青石井照得亮了一圈。
“回来了？”林氏的声音从灶间里传出来，带着炒锅翻动的响，“洗洗手，先喝口汤。今天煨了莲藕排骨，你上回说想喝的。”
莫晓莹莹放下包，在井边兑了铜盆温水洗手。水面晃着，映出她自己的脸，眉毛淡而长，眼睛像两丸泡在水里的黑珍珠。水波一动，那脸就碎了，碎成一院子流动的暗光。
她在饭桌前坐下时，林氏已经把汤端上来了。藕炖得粉糯，排骨酥烂，汤色清亮，上面浮着几粒金黄的油星。她舀了一勺，吹了吹，送到嘴边。烫。舌头微微一缩，眼眶却莫名有些发热。
“怎么了？”林氏在对面坐下，手里还拿着没摘完的豆角，“今天洋行里不顺心？”
“没有。”她摇摇头，把汤匙放回碗里，“就是有些累。”
林氏看了她一眼，没再追问，只把几块藕都夹进她碗里。母女俩在渐暗的天光里安静地吃饭，灶间的小灯把两个人的影子投在墙上，一高一低，都瘦伶伶的，像两株在风里挨着的芦苇。
吃过饭，莫晓莹莹回到二楼自己的房间。房间不大，靠窗放着张旧书桌，上面摆着课本、账册和一本翻旧了的《漱玉词》。窗子是朝南的，推开能看见弄堂后面那排房子的后窗，再远一点，是齐氏洋行屋顶那根细长的避雷针，在夜色里像一根深色的别针，把天幕钉在城上。
她坐在桌前，翻开那本《漱玉词》，从里面掉出一片压干的桂花。花瓣已变成极淡的黄褐色，像一段被遗忘的旧事，轻轻一碰就碎。她没敢碰，只怔怔地盯着看。
这片桂花，是齐啸云去年秋天去杭州带回来的。那天他一下火车就来了弄堂，站在天井里仰头喊她：“莹莹，下来。”她小跑下楼，看见他站在桂花树旁，深灰色西装上落着几点细小的花瓣，手里握着一个素白纸盒。盒子里是几簇新折的桂花，用白棉线束着，香气像水一样淌出来，浸得整条弄堂都甜了。他说：“杭州满觉陇的桂花，路过就折了一枝。”又说：“你压一朵在书里，明年这时候拿出来，还能闻见香。”
她照着做了。把最大的一朵压在《漱玉词》里，放在案头，整整一年。今天再打开，香气已经散得尽了，只剩一点干枯的影子，像秋天最后一只不肯走的蝴蝶。
她坐了很久，直到弄堂里最后几盏灯也灭了，才起身去关窗。就在这时候，她看见下面暗处有个人影。
那个人站在弄堂对面的梧桐树下，半隐在阴影里，只露出一截浅色的衣摆。天太黑，看不清脸，但那身形——宽肩、窄腰，微微向一边倾着，像随时准备往前走一步——她太熟悉了。
“啸云？”她轻声唤了一句。
影子动了动，没有回应，反而往后退了半步。
她心头一紧，转身就往外走。木楼梯被她踩得咚咚响，像一串急急的鼓点。她推开后门跑到弄堂里，脚上的软底鞋拍在青石板上，几乎没有声音。可等她跑到梧桐树下，那里已经空了。只有几片叶子从树上旋下来，落在她脚边，黄黄绿绿的，像谁匆忙间丢下的几枚铜板。
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