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酒窖里只剩一截牛油烛。
火光照着地上的黑泥，墙面霉斑泛出湿亮。
披黑斗篷的商贾跪在泥水里，双腕被粗麻绳捆在身后的木桩上。
马三刀蹲在他对面，手里拿着从战俘堆里收来的短刀，刀尖在泥地上划来划去。
通译站在一旁，把问话翻成土语。
“从哪来？”
“波斯……波斯商会……”
商贾说得磕磕绊绊，喉结上下滚动。
“货呢？”
“让罗斯人抢光了，小人是来讨债的……”
马三刀停下刀尖，抬眼看他。
“讨债？”
“是……正是如此，大人明察……”
巴掌声在酒窖里响起。
商贾半边脸肿了起来，嘴角渗出血线。
“问你从哪来，你扯波斯。问你货在哪，你说让人抢了。”
马三刀往前倾身，刀尖压住他的喉头，皮肉陷下去一块。
“身上这枚带印的金币，谁给你的？”
商贾喉咙发干，眼珠四处乱转。
“捡……路边捡的……”
“捡的？”
马三刀笑了一声，短刀又往前送了半分。
“老子见过捡石头的，没见过捡带干血金币的。”
他从前襟摸出那枚金币，按到商贾眼前。
“这道弯刀纹，是帖木儿旧部的记号。”
“老实做买卖的波斯客，兜里揣着它干什么？”
商贾嘴唇动了动，半晌没能吐出一个字。
马三刀起身走到墙角，拽起一根生锈的铁链，拖过泥地，刺耳声沿着酒窖传开。
他把铁链扔下，刀尖挑开商贾的软靴鞋口。
“再问你一回，到底从哪来？”
商贾额头渗出汗，顺着脸颊淌进烂泥。
他腮帮鼓起，脖颈上的筋绷了起来，想把藏在槽牙里的东西咽下去。
马三刀扣住他的下巴，往上一托，手腕一转。
咔擦。
商贾下巴脱了臼，嘴张着合不上，舌头耷拉在外头。
马三刀伸手探进牙龈内侧，抠出一片浸着黏液的油纸，里面还藏着一卷薄羊皮筒。
羊皮放在烛火上烘干，展平后露出几行歪斜的波斯文字。
通译凑近看了几眼，脸上的肉绷住了。
“总兵……上头写的是……”
马三刀收起短刀，出了地窖。
冰丘上，黑底龙旗拍着旗杆。
米兰沙坐在战车厚帘后，羊皮信摊在木案上。
火把照亮皮纸上的字。
三月冰化，绿洲集齐七千旧部，奥斯曼有信南来，待北线明军移防，即刻越界夺路。
背面用碎炭画着几处沙洼水源和扎营记号。
米兰沙拇指压着沾血金币，在弯刀纹上来回摩挲。
马三刀掀帘进来，把油纸放在案角。
“招了，是阿布达尔派来探虚实的哨子，金币是通行牌。”
米兰沙没抬眼。
“南边存了多久的粮？”
“够撑三个月，算着开春化冻就往北撞。”
“阿布达尔拉起七千骑，全是从萨马尔罕死人堆里爬出来的老卒。”
米兰沙食指在案沿敲了两下。
“丢了老巢，几年还能攒出七千人，这头饿狼倒有耐性。”
他转向副将。
“老马，你看他们想往哪扎？”
马三刀抹了把大胡子。
“咱们北线要是让罗斯人拖住，他们能一路捅进都督府后背。”
“可基辅已经在咱们手里。”
米兰沙挪开羊皮信。
“两千斧手折在河滩，大公的降书也盖了红泥，后背腾不出来。”
“那咱们掉头打过去？”
“不急这一日。”
米兰沙推帘下车，朝高坡下的战俘营望去。
数千败兵正在卸甲交刀，圆盾和砍山斧堆在泥地上。队伍后头，一个穿旧貂皮的罗斯贵族正给仆从递眼色，脚掌一点点蹭向大车底板。
马三刀瞧在眼里，嘴角往下一撇。
“骨头还没断，惦记着藏家伙呢。”
“派人盯着。”
米兰沙回到车厢坐下。
“基辅这些老爷，膝盖跪了，心里还惦记祖上传下来的铁刃。”
“全宰了？”
“熔了。”
马三刀怔了下。
“熔……打成什么？”
“铁犁。”
米兰沙拿起粗铁笔，在废纸角画出犁铧的三角形。
“兵器留着是祸害，化成农具，能翻硬土。”
“让他们看着几代人的兵刃进炉，比砍十颗脑袋管用。”
马三刀盯着纸上的犁铧，吸了口气。
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