很想喝茶的，难道你不想听听一个多年没见的朋友的近况？”
“如果你想知道实情的话，我没有这份兴趣！”
“哈。”他在通往大厅的过道里停住了脚步。“实情。是啊，我们都还记得一两件实情的，是不是？”
我感到脸上一阵发热。
“我想你会去的，”他说，“是吗？”他径直走了过去，来到大厅一角的几张椅子旁。那里坐着几对神情木讷的老夫老妻，还有几个进来避暑的女士；他们前面的桌子上放着银制的茶壶和茶杯，以及装有司康①的白瓷盘。和他在一起我觉得是莫大的羞耻。人们抬头在看我们，然后又匆匆地移开了目光。我真想转身飞快地逃出旅馆，跑到大街上。但他拽着我的肘部，侍者也走了过来为我放好了椅子，我没有其它的选择了。
①司康（scone），一种源出英国、用大麦或燕麦面粉加苏打、糖、盐等烤制而成的西式茶点。
“茶，”我说。“中国茶——”
“配三明治和蛋糕，夫人？”
“我——我不想——”
“哦，对，多来点，”费弗尔说，然后恶声恶气、令人窘迫地大笑起来，我觉得人们的眼光又如这边扫过来。“要整套的——松饼、司康——我不要茶，来一杯威士忌加苏打，你可以先上酒。”
“对不起，先生，这个时候是不供应酒的。”
“不供应？见鬼，这叫什么服务，这么热的天？”
“非常抱歉，先生。”
“嗯——你不能——那个？”他朝侍者眨眨眼睛，做了个手势，使劲地搓着手掌。我羞愧、难堪得真想找个洞钻钻，要是在从前我早就这么做了。但我现在成熟多了，知道该怎么去应付各种局面，而且我没有忘记我现在的生活：我很幸福，一切都充满了希望，杰克·费弗尔更不能伤害我。
“谢谢，”我镇静地对侍者说。“就茶好了，再来一点吃的。”
“我说，你不能不给人一点机会吧，我一天没吃东西了。”
“那就来点三明治，一份就行了。”我想笑得妩媚些，使侍者改变他的看法，但我没有成功。他绷着脸，竭力掩饰着厌恶和不满的情绪。我并不责怪他。费弗尔简直像个乞丐，那条裤子又旧又不合身，皮鞋的包头部分已经磨破了，鞋尖开了口子；他衣服的领子油腻腻的，头发又乱又脏。我害怕地想，也许他真的是流浪街头，或住在某个肮脏不堪、临时性的招待所里，他唯一的财产就是那只卡纸板的手提箱。
“是的，”他说，他眼睛里冒着火和青光，狂怒地盯视着我。“仔细瞧瞧。当你和迈克西姆在国外逍遥自在的时候，我们中的一些人却遇上了倒楣的日子。他要补偿我们的东西太多了，你可以告诉他这是我说的。”
“我不懂你的意思。”
“哦你懂的，别用那种天真幼稚的眼光看我。”
“你怎么敢如此无礼——？我们到底怎么得罪你了？”
“你们？唔，我得承认你并没有得罪——那个时候你还没来呢，甚至还不认识他，是吗？你可以觉得自己是清白无辜的。当然啦，你很聪明，又有心计——绝不是那种拘谨古板的女人，也不会像你装出的那样永远天真无邪下去。你还是发现了事情的真相；他告诉你了，是不是？于是你也成了有罪的一员，成了帮凶。”他提高了嗓门。
“费弗尔先生——”
“在过去的十年里——自从那场该死的战争结束以来，我花去了所有的时间想把这次弄个水落石出。没有欢乐，没有机遇，什么也没有。直到今天，真是机遇，我所有的努力终于得到了补偿。”
“轻点声行吗——别人都在看呢。”
“哼，我可不在乎，别管他们。”他身子凑了过来，腿叉开着，手撑在膝盖上：那是一双肿鼓鼓的手，关节处隆起着一条条细痕，指甲污秽不堪。
“有烟吗？”
“没有，我不抽烟。”
“哈，当然不抽啦。我记起来了，你任何事都不沾边的。没关系。”他在椅子上转了个身，目光在大厅里扫来扫去。“我敢肯定能从哪个老家伙那里讨到一支的——我可是身无分文。”
“请别这样，请——我说，”我打开了自己的包，“去买几包——钱花我的——别去向别人要。”
他咧开嘴笑了，松弛、淡红色的口腔里又一次露出了污迹斑斑、参差不齐的牙齿。他伸手拿了张一英镑票面的钞票。
“谢了，”他漫不经心地说，然后起身准备离去，但又收住了脚步望着我。
“别走开，”他说，“我们还有事要谈一下。”
我看着他笃悠悠地穿过大厅，寻找着出售香烟的地方。他把手提箱留在了椅子的边上。那只箱子也许是从垃圾箱里捡来的，下面的被转已经生锈、松动了；四只角都有了裂缝。我想箱子里面也不会有什么值钱的东西，顶多是一些旧的报纸和衣服，也许还有一些小零小碎的物品，他像个疯子，一贫如洗，他会想着法子来威胁我的。