‘保……保……’想不起那个词儿了，反正打头是个保字，意思相当于咱们的押下赌注。假如破鼓真给烧没了的话，他在阿加丁帝国工作的那个地方就会付给我钱。我倒不是希望真烧起来。破鼓，我是说……我是说……这里是我的家，破鼓……”
“看来，你还没傻到家嘛。”伊默尔说着，一把推开老板。
酒家的门猛地打开，几乎拍进墙里去。
“嘿，这可是我的门！”布罗德曼吼道。接着便看清了站在楼梯最上面的是谁，于是飞快地一弯腰，躲到一张桌子后面，将将躲过飞来的一把短黑镖。黑镖“砰”的一声，插在木桌上。
伊默尔又开了一瓶啤酒，动作放得很慢。
“来跟我喝几杯吧，兹洛夫？”他淡淡地招呼道，“快把剑收起来，斯特恩。毛脚兹洛夫是咱的朋友。”
杀手行会头子手里灵活地转着吹镖筒，随即利落地把它塞进皮套里。
“斯特恩！”伊默尔喝道。
身穿黑衣的二号强盗嘴里咝咝作声，把剑插回鞘里，但手仍然放在剑把上，眼睛盯住杀手头子。
当上杀手行会的老大可不是件容易事。杀手行会内部职位竞争十分激烈，最重要的就是“实践经验”——当然，杀人的，除了实践经验，还有什么呢？所以，兹洛夫那张宽大老实的脸膛干脆是由道道伤疤拼合起来的——多次近距离搏斗的结果。
不过，那张脸原本也帅不到哪儿去。据说兹洛夫之所以选择这样一种穿黑衣戴黑帽、在夜间潜行的职业，都是因为他父母有巨怪的血脉，怕光。要是这话传到兹洛夫耳朵里，传话的人就得用帽子托着自己的耳朵回家了。
兹洛夫慢慢走下楼梯，身后跟着几个杀手。他朝伊默尔面前一站：“我来找那个观光客。”
“这有你什么事儿，兹洛夫？”
“当然有。格林尼欧，厄尔蒙德——抓住他。”
两名杀手走上前。斯特恩挡住他们，手里的剑出现在离他们喉咙一寸左右的地方，速度快得仿佛空气没有阻力。
“我一次估计只能杀一个。”他低声说，“你们自己合计合计，谁先来？”
“抬头看看，兹洛夫。”伊默尔说。
房梁上头的暗影里，一排凶狠的黄眼睛正往下看。
“你再往前一步，回去时就得少只眼睛。”贼头子说，“还是坐下喝一杯吧，兹洛夫，咱们好好谈谈。我记得咱们原先都说好来着：你不抢人，我不杀人——就是说，不为钱杀人，不挣这份儿钱。”他停了停，又补了一句。
兹洛夫拿过递上来的啤酒。
“又怎么样？”他说，“我就是要杀了他，杀完之后你再抢他好了。那边那个怪模怪样的就是他吧？”
“是的。”
兹洛夫盯着双花，双花冲他露齿而笑。兹洛夫耸耸肩膀。他从不琢磨为什么有人会希望别人死，这只是自己的差事而已。
“谁雇你来的，我能问问么？”伊默尔说。
兹洛夫抬手一挡。“别问。”他拒绝回答，“行规！”
“当然当然。对了……”
“什么？”
“我是说，我有几个人守在门外……”
“刚才在。”
“还有几个在街对面的路口上……”
“现在不在了。”
“还有两个弓箭手在房顶上。”
兹洛夫的脸上闪过一丝疑虑，仿佛一缕残阳照在沟壑纵横的田地上。
门又被猛地推开，几乎把站在门边的一名杀手拍个半死。
“别再这么推门了！”布罗德曼在桌子底下尖叫。
兹洛夫和伊默尔盯着门口的人。这人不高，挺胖，穿着讲究，非常讲究。几个又高又大的身影在他身后赫然耸立，高大得吓人。
“这是谁？”兹洛夫问。
“我认识他。”伊默尔说，“他叫莱尔波夫。
他是铜桥那边‘叫唤盘子’旅馆的老板。斯特恩，把他轰走！“
莱尔波夫伸出一只戴戒指的手。斯特恩·威瑟停在半路，几只庞大的巨怪低头钻进门，站在这个胖子身旁，被里面的光线晃得直眨眼。面袋子粗细的小臂上虬结着西瓜大小的肌肉块。每个巨怪都手拿双刃斧——拇指和食指，两根指头拈着。
布罗德曼“腾”地从桌子后面站起来，一脸怒气。
“给我出去！”他大叫，“把这些巨怪轰走！”
谁都没动。厅里一时间鸦雀无声。布罗德曼飞快地往四周看了看，这才意识到自己刚才都对谁说了些什么。他嘴里发出一丝憋了好久、巴不得跑出来的哭音。
他奔向通往地窖的门口，这时，一只巨怪整只火腿大小的手懒洋洋地一挥，斧子飞向屋子另一端。地窖门撞上的声音和它被剁成两半的声音几乎同时响起。
“他妈的！”毛脚兹洛夫叫道。
“你们想干什么？”伊默尔问。
“我代表商贸联合会。”莱尔波夫平