见她的脚踝上露出白色丝袜。琼习惯在长裤下穿及膝的长袜，卢卡斯穿的大概也是这种丝袜吧。
她真漂亮，爸爸。
对于一名女警来说，她是很漂亮……
一个身穿过紧的灰色西装的细瘦青年走进门。帕克猜想，应该是在邮件收发室上班的年轻职员。
“凯奇探员。”他说。
“蒂莫西，给我们带什么了？”
“有东西要交给杰弗逊探员。”
多亏凯奇及时接口，帕克才没问出“是谁”这句话。凯奇问：“汤姆·杰弗逊吗？”
“是的，长官。”
他指向帕克：“他就是。”
帕克只犹豫了一下就接下信封签收。他谨慎地签下“th.杰弗逊”，与托马斯·杰弗逊总统的签法相同，只不过他签得更为潦草。
蒂莫西离开后，帕克对凯奇扬起眉毛，满脸疑问。凯奇说：“你不是要隐姓埋名吗？噗的一声，你就成了无名氏。”
“可是，怎么会——”
“我告诉过你的，我是最会创造奇迹的人。”
掘墓者站在他投宿的汽车旅馆外的阴影下。旅馆的招牌注明：过夜三十九块九毛，附设小厨房、免费有线电视，现有空房。
这里是市区一处荒凉的地带，令掘墓者联想起……咔嚓……什么地方，什么地方？
波士顿，不对，是怀特普莱恩斯……咔嚓……靠近纽……纽约。
咔嚓。
他站在臭气熏天的垃圾箱旁边，看着通往舒适房间的前门。
他看见人来人往。这是教导他的人叫他做的事。观察前门。透过没拉上窗帘的窗户观察房间。
人来人往。
车子疾驶在破败的街上，行人走在破败的人行道上。掘墓者长得和他们一样，掘墓者长得谁也不像。没有人看见他。
“打扰一下，”有人说着，“我饿死了，已经很久没吃——”
掘墓者转过身。一个男人直视掘墓者无神的双眼。还没来得及讲完整句话，掘墓者便射出两发无声的子弹。对方应声倒地，掘墓者将尸体搬进蓝色的大垃圾箱中，琢磨着消音器该重新填装了，消音……咔嚓……消音效果已经不太好了。
然而，没有人听见枪声。车流声太大了。
他拾起弹壳，放进口袋。
垃圾箱是漂亮的蓝色的。
掘墓者喜欢色彩。他妻子种了鲜红的花，他的妻子种了艳黄的花，只是没有种蓝色的花，他觉得她没种。
环顾四周，附近没有别人。
“如果有人看着你的脸，就杀了他，”教导他的人这么说，“不能让任何人看见你的脸。记住这一点。”
“我会记住的。”掘墓者回答。
他倾听着垃圾箱。里面寂静无声。
真有意思，人死了以后……咔嚓……人死了以后就不会发出任何声响了。
真有意思……
他继续监视房门，看着窗户，看着人行道上的路人。
他看了一眼手表。已经等了十五分钟了。
应该可以进去了。
喝点儿浓汤，装上子弹，补充消音矿棉。这些步骤，他是在去年秋季一个美丽的白天学会的。是去年吗？那人跟他坐在圆木上，教他怎么装子弹，怎么填塞消音棉，那时四周全是美丽的彩色树叶。接着他练习开枪，像陀螺一样转呀转，拿着乌兹枪转呀转，树叶和树枝跟着落下。热乎乎的枯叶散发出一种气味，他至今仍记得。
和这个地方相比，他还是更喜欢森林。
他打开房门，走了进去。
他拨通了语音信箱，按部就班地输入密码。一二二五。教导他的人没有留言。那人没有留言，他觉得自己有点难过，因为没有收到那个人的消息。从今天早上到现在，那人一直没联络他。他觉得自己有点难过。但他搞不清什么是难过。
没有留言，没有留言。
这表示他应该重新填塞消音矿棉，装上弹匣，准备再出门。
不过他想先喝点儿浓汤，看看电视。
喝些可口温暖的浓汤。
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注释：