比了一遍，手指顺着三笔九纹的路径走：金行的三个弯，水行的三个弯，回路的三个弯。空中什么都没有，但他的手指走得很慢，像在摸一条看不见的线。
比了一遍。又比了一遍。
然后他拿起竹签，蘸朱砂，落在碗壁上。
阵眼。圆。比前几次圆。
第一笔。金行。三个弯。弧度匀了，三个弯的间距相近，弯角不锐不钝，像水找到了自己的路。
第二笔。水行。三个弯。从金行末端接上，顺势弯出，弧度比金行的宽，像水流从窄处到了宽处。
第三笔。回路。三个弯。从水行末端弯回阵眼。闭合。
铁生放下竹签，看了看碗壁上的阵图：九纹，三笔，一个圆。朱砂在粗陶面上红得发暗，像干了的血。
他说：“画好了。”
周伯没有看碗，他看着铁生的手。
“注灵。”
铁生的右手贴上了碗壁，掌心覆在阵眼上方。
什么都没发生。
他等了一会儿，掌心贴着粗陶面，凉的；碗壁后面是水，水也是凉的。
“还没……”
话没说完。掌心热了。
不是碗壁传来的热，是从掌心里面往外涌的热，像手心里攥了一块东西，那块东西在烧——不，不是烧，是暖，暖得发烫，像刚出锅的红薯。铁生冬天烤红薯，从灶膛里扒出来的时候，红薯皮焦了，里面的瓤滚烫，攥在手里暖到骨头缝里去。
掌心暖成这样，暖到他的手指尖都胀了起来，像血涌过去把指尖撑开了。
碗壁上的朱砂阵纹亮了。不是亮，是动了：朱砂的红色里渗出一层极淡的青光，像水面下面的萤火虫。光沿着阵纹的走向流，从阵眼出发，走金行的三个弯，走水行的三个弯，走回路的三个弯，闭合，流了一圈。
碗里的水晃了一下，水面上浮起一层极薄的雾色。不是雾，是水里溶解的杂质被灵力逼出来了，像一层灰白色的纱浮在水面上。
铁生把手收回来。掌心还是烫的，他翻过来看了看，什么都没有，皮肤是干净的。但掌心里面有什么东西在动，像一条很细的虫子，从指尖缩回了掌心，又从掌心沉进了手腕。
他说：“热。”
周伯一直看着他的手。老方士的表情在半暗的屋子里看不清，但他的手，搭在膝盖上的右手，攥了一下，又松开了，指节咔了一声。
“灵力感应。”周伯说，声音不高，“你第一次注灵就感应到了。灵力从你的经脉里出来，灌进阵纹，阵纹活了。这叫感应。”
铁生看着自己的掌心。烫的感觉在退，像红薯凉了。
“一般人学注灵要多久？”他问。
“我年轻时候学了三天。”周伯说，“三天才稳住阵纹不散。你第一次就稳了。”
铁生心里没底三天是快还是慢，他只知道掌心里的暖还没退尽，像灶台上温着的余火。
周伯从矮几下摸出一杆旱烟杆，没有点。他把烟杆叼在嘴里，嚼了一下空的烟嘴。
“你有天赋。”他说，“老天爷赏饭吃。”
铁生抬头看他。
周伯把烟杆从嘴里拿出来，在矮几沿上磕了磕。
“但天赋是条危险的路。”
他说完这句话就站起来去陶缸里舀水了。右腿拖着地，嘎嘎地响。背对着铁生，没有再说话。
铁生坐在矮几前，碗在面前。碗壁上的阵纹已经暗了，朱砂还是朱砂，那层青光散了，但碗里的水清了一层，杂质浮在水面上，像灰白色的纱。
他把手贴在碗壁上试了一次。掌心又热了，阵纹又亮了，水又清了一层。
他把碗端起来喝了一口。
水是甜的。不是加了糖的甜，是杂质没了之后水自己的味道。溪水本来就是这个味道，他以前从来没喝出来过。
铁生在周伯这里学了两年。不是每天都来——周伯没有定规矩，铁生有空就来。老方士不赶他，也不迎他：铁生推开门进来，周伯就教；铁生不来了，周伯也不找。
两年里铁生学了三个阵：净水阵，照明阵，驱蚊阵。都是一阶微阵，村里用得上的小东西。净水阵滤水里的杂质，照明阵发一点微光，驱蚊阵在夏天把蚊子赶开三尺远。
周伯教得慢。不是藏私，是他会的也不多。周伯年轻时上过京畿的司玄台考试，考了三次没过。落第的方士没有官家的传承资格，只能靠自己东拼西凑。他会的阵法全是手抄来的，纸页发黄，字迹潦草，有些阵纹他自己都没完全吃透。
但铁生学得快，快得让周伯害怕。净水阵第二天就稳了，照明阵当天下午就亮了；驱蚊阵，周伯自己刻了五天才把蚊子赶开，铁生第二天晚上院子里一只蚊子都没有了。
周伯蹲在院子里，看着空荡荡的院子，一只蚊子都没有。老方士拍了一下自己的膝盖。
“老天爷赏饭吃。”
这句话他说了不止一次了。
铁生十岁那