底、塌了半扇的院门、远坡那道早没入白线的白毛窑旧痕，全裹进同一种不讨封、不飞升、不立碑的、活人死人并着沉默的关东土底子。
马凤山没再点灯。没再进屋。没再往山里看一眼。
他转身，背朝院门，面朝那截早塌的廊棚外慢慢暗下去的灰雪，在廊柱下最后站了一锅烟的功夫，然后坐下来，左腿平伸在门槛外那层潮雪壳上，刻字刀搁在膝头，油布包松在身侧，两只手空着，就那么让小白山这最后一层暮色和开春薄灰一起从肩头、从刀刃旧膜、从靴布壳、从石槽里那枚不讨任何东西的真铜上，慢慢盖过去一层不声不响的、连“关东的雪埋过一切“都不用再有人替它念一遍的、自己的静。
远处嫩江那面没有鸡啼。小白山阴面没有黄皮子讨那一声仙。俄界几盏早灭的鬼灯这夜连灰蓝的残光都没再跳一下。狗皮屯废金巷几百具金夫冻骨在赫三没来之前还搁在矿漏斗渣里，但不再有狗皮仙拿铜丝从后脑替它们讨死封了，就那么沉默地等开春回填的火硝灰，和关东所有没名没碑没归处的死搁在一处。
雪没再大。也没化透。
故事还在，但不用谁再往下掏了。
【第九章 完】