灰布军装，绑腿是陆镇夜里帮他打的，松紧刚好，不会勒出淤青。
镜子里的那个人，和两个月前在北平牢里的，已经判若两人——脸还是白的，但脖子粗了，肩膀宽了，眼睛里的光，从书斋里的清亮，换成了兵营里的警觉。
“终究还是要来了吗。”陆诚拍了拍自己的脸。这张长得和前世有七八分神似的脸，经过这些天的风吹日晒，越发地像了。
第四期的宿舍在岛的东头，一排平房，砖墙瓦顶，门口种着芭蕉树。
陆诚被分配到第三间，推开门，屋里已经住了三个人，都在铺床。靠窗的床位空着，他走过去，把行李放下。
“新来的？”一个湖北口音的问。
“是。步兵科，第二团第三连。”
“林骠。”那人伸出手，精瘦，指节突出，“步兵科，跟你同连，第四班。字阳春。”
陆诚握住那只手，忽然愣了一下。
“我就说，我就说，第四期有谁来着。”陆诚强压下心头的震惊。
林骠。这个名字像一颗石子，投进他后世的记忆里，激起一圈圈涟漪。他想起历史课本上的照片，辽沈战役，平津战役，百万大军入关，开国元帅。
现在眼前这个人，只是一个十八岁的青年，眼睛很亮，带着湖北乡下人特有的警觉和矜持。
林骠。这个名字像一根针，刺进他后脑的某个地方。
那里存着另一世的记忆，模糊而确凿——他想起一张黑白照片，一个瘦削的中年人，穿着将校呢大衣，站在一张巨大的地图前。
那张脸和眼前这个青年的脸，隔着几十年的战火和传说，慢慢重合在一起。
陆诚感到一阵恍惚，手顿在半空，忘了握。
林骠似乎察觉到了什么，眉头微不可察地皱了皱，但什么也没说，只是把他的手又攥紧了一下，算是握过了。
“陆诚。”陆诚回过神来，“江西南昌人，字仲明。”
“知道。”林骠说，“考场上见过你。国文卷，‘让做官的人怕老百姓’，是你写的？”
陆诚点头。
“胆子大。”林骠评价道。
他转过身，继续整理床铺。陆诚看着他的背影，忽然觉得后世的记忆是一种负担——知道太多，反而不知道该怎么和眼前的人相处。
他摇摇头，开始铺自己的床。
第一次出操，是在入学后的第三天。
天还没亮，号声就响了。陆诚跟着人群跑到操场，雾气很重，看不清五丈以外的人影。
教官是个广东人，姓陈，黄埔一期毕业，个子不高，声音极响，骂人时用的是粤语和国语的混合，像炒豆子。
“立正！”
四百个人参差不齐地站成几排。陆诚站在中间，努力挺直腰板。
“全体都有——持枪！”
陆诚伸手去拿立在脚边的步枪。枪是汉阳造，七斤半，比他想象中沉。他握紧枪托，学着别人的样子把枪身贴紧右臂。动作慢了半拍，但总算没出错。
陈教官在队列前来回踱步，目光像刀子一样扫过每一张脸。
“枪，是军人的命！”他忽然从第一排一个学员手里夺过步枪，举起来，“枪都握不紧，你拿什么打仗？拿你妈的×？”
他走到陆诚面前。停住了。
“新来的？”
“是。步兵科第二团第三连，陆诚。”
陈教官上下打量了他一眼，忽然笑了，露出被烟熏黄的牙：“我知你。北大教习，写文章骂段其瑞，是不是？”
陆诚没说话。他没想到自己的名字传得这么快。
“文曲星下凡啊！”
陈教官提高了声音，让半个操场都能听见。
“北大高材生，来跟我们丘八一起出操？你晓得步枪几斤重？”
“七斤半。”陆诚说。
陈教官愣了一下，随即笑得更响：“七斤半？书本上的七斤半！你扛过没有？”
“没有。”
“没有？”陈教官绕着陆诚走了一圈，像在打量一件待估价的货物，“肩不能挑，手不能提——我看过你的体能成绩，勉强及格。跑三千米跑了多少？十四分半，在黄埔，这个成绩是倒数。”
他把脸凑到陆诚面前，近得陆诚能闻到他嘴里隔夜的烟味。
“我不管你以前是教习还是秀才。在黄埔，你就是个新兵蛋子。枪握不稳，就练；跑不快，就跑。练不出来，趁早滚回去教书，别在这儿占别人的名额。听明白没有？”
“明白。”陆诚说。
“大声点！”
“明白！”
他忽然伸手，扯开陆诚的绑腿。布条散开，露出里面勒红的腿肚。
“看！文弱书生！”陈教官把绑腿举起来，像举着一面旗帜，“这样的绑腿，上了战场，跑三里路就散，散了你就得死！你想死吗？”
“不想。”陆诚说。
“大声点