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沈夜蹲在那道新印子前面，看了很久。
印子像一个人的名字，笔画很浅，像刚被写上去，又被抹掉了一半。
他伸出手，指尖碰了一下。
印子没有动，也没有消失。
他说，这不是我写的。
他说，这一层，现在只有我能写。
他说，我没有写，这道印子自己出来了。
他说，要么，这层里还有别的东西在写。
他说，要么，这层自己会写。
他蹲下来，把印子的笔画，一笔一笔看过去。
笔画很浅，浅得像用指甲划的。
浅到这种程度，写的人没有用力。
不是不敢用力，是不想留。
沈夜说，写的人，不想让这道印子留下。
他说，可他写了，就留下了。
他说，擦都擦不掉。
他站起来，看着那道印子。
印子的开头，对着白地深处。
像一条线的起点。
他说，不管是谁写的，它在给我指路。
他说，我写一个字，都要花名字。
他说，这道印子，凭空出来的。
他抬头，往四周看。
四周还是白。
但他知道，有什么东西，跟着他进来了。
他站起来，没有再管那道印子。
他说，先办正事。
他说，我要验证一件事。
他走回笔前面，握住笔杆。
笔还是凉的。
他没有急着写，先在脑子里把要写的字过了一遍。
他要写一条无关紧要的规则。
不花名字，不惹麻烦，只用来验证第八层和别的层之间的关系。
他想了想，在地上写了一行字。
此处三步内有风。
字落下去，荡开一圈波纹。
波纹过后，字停在地面上。
沈夜松开笔，打开系统面板。
面板还是白的，规则数还是零。
他正要关掉面板，面板底下，跳出一行小字。
第七层，低地，风起。
沈夜盯着那行小字。
他说，第七层。
他说，低地。
他说，风起。
他说，我在这层写了一句有风，第七层的低地，就起风了。
他说，第八层的规则，会同步到别的层。
他关掉面板，又打开。
那行小字还在。
第七层，低地，风起。
他站在那里，后背慢慢地凉下来。
他说，我猜对了。
他说，这一层是规则发源地。
他说，每一层执行规则，源头都在这里。
他说，我在源头写什么，别的层就执行什么。
他说，谁控制这一层，谁就控制所有副本的规则。
他低头看自己写的六个字。
此处三步内有风。
六个字，换来第七层的一阵风。
他说，代价不大。
他说，风这种东西，不伤人。
他说，我写风，第七层起风，没人会死。
他说，用风来试，最稳。
他站在那里，等了一会儿。
面板没有再跳出小字。
他说，验证到了。
他说，第八层写的规则，会同步到别的层。
他说，这一层，是规则的源头。
他忽然想到一个更吓人的可能。
他说，要是有人在源头写，所有层的人都看不见规则，只能照着走。
他说，那写的人，就成了所有人的天。
他说，难怪深渊要派三派来守这一层。
他说，难怪信徒派想借这一层，写圣物归位。
他说，谁在源头写一笔，谁就改一次天。
他说，但要是有人在这儿写一条大规则，整座深渊都会跟着动。
他正要继续往前走，白地的边缘，忽然暗了一下。
不是白地暗。
是白地的边缘，多出了三个影子。
影子离得很远，站在白地的三个方向。
一个在东边，一个在西边，一个在更远的北边。
沈夜停下脚步。
他没有走近，也没有后退。
他站在那里，看着那三个影子。
东边的影子先动了。
东边的影子，站得最近。
影子很瘦，像一根立着的笔杆。
它动的时候，没有声音，像纸上的墨自己化开，流向另一边。
它往前走了一步，就停下来。
白地上，多了一行字。
字落下去，像烙铁烙进地面，笔画焦黑。
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