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沈夜写的第一个字，是往前。
他握着笔，一笔一画，在笔尖下面的白地上，写下四个字。
往前三步有路。
字落进地面，像墨落进水里，先沉下去，再浮上来。
浮上来的字，稳稳地停在地面上。
沈夜松开笔，往后退了一步。
前三步的白地，轻轻裂开一道缝。
不是裂，是开。
白地从中间分开，露出一条路。
路是青灰色的，和第七层低地让路之后留下的地面一模一样。
路很窄，只够一个人走。
路的尽头，没在白里，看不见。
沈夜看着那条路，说，成了。
他说，我写路，路就出来了。
他说，写字即写规则。
他说，规则即时生效。
他低头看自己的手，握过笔的手，指尖有一点发凉。
他没有在意。
他往前走了一步，踩在青灰色的路上。
路是实的，踩上去，有声音了。
嗒的一声，很轻，很脆。
这是他进门之后，听到的第一个声音。
他再走一步，又有声音。
他说，有声音，就有路。
他说，有路，就能走。
他说，有能走的路，这一层就不是死地。
他蹲下来，摸了摸路面。
路面冰凉，指腹压上去，像压着一块青石板。
他敲了敲，路面发出笃笃的响声。
他说，这条路，是实心的。
他说，不是画出来的，是长出来的。
他说，我写了往前三步有路，它就真的长出三步路。
他说，那我要是一直写，是不是能写出整层的地图。
他站起来，又走了一步。
嗒的一声，清清楚楚。
他忽然有点高兴。
进这层以来，这是他头一回觉得，自己还能做点什么。
他说，路是真的。
他说，我写的规则，在这一层，就是真的。
他停下来，回头看了一眼身后的白地。
白地还在，笔还立在原处。
他写的四个字，还停在他脚下这条路的开头。
往前三步有路。他忽然觉得哪里不对。
他站在原地，把那行字又看了一遍。
往前三步有路。
他数了数，六个字。
他心想，六个字，换一条路，这买卖不亏。
可他心里总觉得，少了点什么。
不是少了东西。
是少了笔画。
他抬起手，在眼前翻了翻。
手指头都在，指甲都在，连掌心的纹路都在。
他放下手，笑了一下，觉得自己想多了。
他正要走，面板自己弹开了。
面板右上角，他的名字，晃了一下。
他没在意，正要关掉，忽然停住了。
他盯着那两个字，看了很久。
沈夜。
他眨了一下眼，又看一遍。
沈字的三点水，少了一点。
他抬起手，看自己的手指。
手指还是五根，没有少。
他再看自己的手背，手背上什么都没有。
他松了一口气，正要转身往前走。
他眼角的余光，扫到自己的名字。
系统面板不知道什么时候弹开了。
面板右上角，显示着他的名字。
沈夜。
他盯着那两个字，看了很久。
沈字的三点水，少了一点。
不是看错。
三点水，只剩两点。
沈夜说，我的名字，少了一笔。
他说，我写了一个字，我的名字就少了一笔。
他抬起手，又看了一遍。
手还是那只手，但没有变化。
但他知道，变的不是手，是名字。
名字是写在别处的。
他写一笔，名字就少一笔。
他说，写字是要付代价的。
他说，这一层的燃料，是名字。
他关掉面板，又打开。
面板右上角，还是那两个字。
沈夜。
三点水，少了一点。
他说，我写了一行四个字，名字少了一笔。
他说，是不是每写一个字，就少一笔。
他不敢确定，他得再试一次。
他走回笔前面，握住笔杆。
笔还是凉的，笔尖还是悬着。
他想了想，在路开头的旁边，又写了一个字。
路。
一个字落下去，地面荡开一圈波纹。
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