少在那团火光里。至少在那片浓烟中。至少在那声"咔哒"之后。她停了。她疯了。不是那种歇斯底里的疯。是一种更深的、更空的、更彻底的疯。一种被抽掉了魂的疯。一种像那块磨得锧亮的铁饼一样的、冰冷的、沉默的、但永远不会被磨灭的疯。
嘴里还在语无伦次地念叨着"炸了……都炸了……"，眼神涣散，彻底疯了。
她的眼睛没有焦点。她的瞳孔放大。她的眼白上布满了血丝。像两张被揉皱了的、沾满了血的纸。她看着那团火。看着那些浓烟。看着那些荷枪实弹的士兵。看着那些碎裂的瓦片。看着那些飞溅的火星。但她看不见。她看见的是别的。是那些已经被她杀死的人。是那些站在她面前、围着她、指着她、笑她的鬼魂。她的嘴在念叨。念叨着那两个字。那两个她用半辈子去追求、去毁灭、去变成她的命的、像一块石头一样压在她胸口的两个字。"炸了"。她喊了。她按了。她咬了。她疯了。但什么都没炸。什么都没碎。什么都没变成灰。只有那团火。那面旗帜。那声即将到来的、震耳欲聋的轰鸣。她疯了。彻底疯了。像一只被关在笼子里的、被拔掉了爪子的、被剪掉了舌头的、但还在用它的眼睛、用它的瞳孔、用它的涣散的眼神、尖叫着的猫。
赵秃子捂着流血的脸，正被几个惊慌失措的警卫扶着。
他的脸被抓破了。被张丽的指甲。被那十滴像血一样的红色指甲油。那几道血痕在他的脸上，像几条蚯蚓。在他的头皮上蠕动。他的手捂着脸。血从他的指缝里渗出来。滴在地上。滴在那片被高飞扫过无数遍的、冰冷的水泥地上。滴在那层惨白的月光里。滴在那团火光里。他的脸很扭曲。很痛苦。但不是因为那几道血痕。是因为他的命。他的命在流血。他的命在那几根金条和那三百箱炸药之间，流着血。他的命在那声闷响和那声"咔哒"之间，流着血。他的命在那块废铁和那片大地之间，流着血。
看到秦康冲出来，眼里闪过一丝怨毒。
那怨毒很浓。很黑。像墨。像那团浓烟。像那台黑色的电台。像那根黑色的接线。像那根被剪断的电缆。他的眼睛盯着秦康。盯着那个冲出厂房的、满身是汗又结了冰碴的、像一块从火里爬出来的铁一样的工程师。他的眼睛里有一种想杀人的光。一种想扑上去、咬住他的喉咙、把他的血喝干、把他的骨头嚼碎的光。一种被背叛了的、被欺骗了的、被玩弄了的、彻底的、不可挽回的怨毒。他想杀了他。他想炸了他。他想把那三百箱炸药绑在他身上。他想看着他变成灰。变成空气中看不见的铁屑。
但随即被更大的恐惧淹没。
那恐惧比怨毒更大。比他的脸更痛。比他的血流得更多。那恐惧来自上峰。来自那个"焦土政策"的绝对命令。来自那根悬在他头顶的、比那几根金条更重的、比他的命更重的、像一把铡刀一样的命令。任务失败。三百箱炸药没有炸。兵工厂还在。机器还在。那些铁里的字还在。那些微米级的线条还在。那些永远不会被炸碎的数据还在。上峰会追究。上峰会派人来。上峰会把他抓回去。上峰会审讯他。拷打他。然后枪毙他。或者更糟。比枪毙更糟。他的恐惧淹没了他的怨毒。像洪水淹没了那几根金条。像那团火淹没了那声"咔哒"。他的眼睛里的怨毒消失了。变成了恐惧。变成了一种像老鼠一样的、被猫盯住了的、彻底的、不可救药的恐惧。
高飞拉着李雪，正等在厂房拐角。
拐角。红砖墙。水泥地面。拐角后面，是那扇北门。是那片冰面。是那个黎明。高飞的手拉着李雪。那只瘦小的、满是皱纹的、像铁一样的手。那只握过扫帚的手。那只扔掉了扫帚的手。那只握过钳子的手。那只剪断过电缆的手。那只拉起过秦康的手。那只拽住过秦康的手。那只指着北门的手。那只像铁一样的手。它拉着李雪。拉着那个脸色苍白的、剧烈咳嗽的、像一片叶子一样的女人。拉着她的胳膊。拉着她的命。拉着她的最后一口气。
李雪脸色惨白，显然药效和刚才的惊吓让她虚弱到了极点。
她的脸像纸。像那层惨白的月光。像那块磨得锧亮的铁饼。她的嘴唇发紫。像冻僵了的茄子。她的眼睛半睁着。她的瞳孔在收缩。在放大。在收缩。在放大。像两只受惊的虫子。她的身体很轻。很软。像一片叶子。像一张纸。像一粒灰尘。像那些即将被炸碎的铁屑。她的咳嗽声很急。很猛。像要把她的肺咳出来。像要把那杯咖啡咳出来。像要把那口药味咳出来。她的胃还在翻腾。她的血里还有那股药。那股能让人产生幻觉的药。那股让她差点死掉的药。但她是李雪。她是学通讯的。她懂线路。懂电流。懂信号。她懂怎么活下去。她撑住了。她没有倒下。她被高飞拉着。站在那个拐角。等着。等他。
高飞那把扫帚早已不知丢在何处。
那把破旧的、竹枝交错的、用铁丝绑着的、扫了半辈子的扫帚。那把像他的命一样的扫帚。那把他用半辈子的积蓄、用他弯着腰、一寸一寸地、从这片土地上捡起来的金条、换来的扫帚。那把他用那扫帚扫过无数次的、那些贪婪、那些凶狠、那些即将被炸毁的希望、那些