撤退前，'焦土政策'。你那些宝贝机器，很快就是一堆废铁了。"
秦康的心，猛地一沉。像被一只无形的大手攥紧了。
虽然早有预料。虽然他猜到了。虽然他每天都在等这句话。但亲耳听到，还是像被重锤击中了胸口。那锤子不是铁的，是冰的。它砸在胸口上，碎了，化成水，渗进肉里，冻住了心脏。
但他脸上，依旧没有任何表情。连眼皮都没眨一下。他的脸，像一面墙。一面刷了白灰的墙。你看不出墙后面是什么。是空的，还是实的。是有人，还是没人。
他只是淡淡地说："那是上峰的决定。我是个技术员，只懂机器。"
"只懂机器？"
张丽站起身。她的椅子发出一声刺耳的摩擦声。她扭着腰，走到秦康面前。她穿着高跟鞋，鞋跟踩在地板上，发出"嗒、嗒"的声音。那声音很硬，很冷。她走到秦康面前，几乎贴着他的脸。她比秦康矮半个头，但她仰着头，下巴抬得很高，像一只斗鸡。她嘴里的烟，喷在秦康的镜片上。镜片上蒙了一层白雾。
"我希望你真的只懂机器。"她的声音压低了，像耳语。但那耳语里，有毒。"秦总工，这哈尔滨的冬天，冷得很。你要是冻死了，或者……不小心被流弹打死了，那可就太可惜了。毕竟，像你这样的人才，不多了。"
这是赤裸裸的威胁。是杀人前的预告。是猫玩够了老鼠之后，最后那一口咬下去之前的笑。
秦康感到一股寒气，从脚底直冲头顶。那寒气不是从外面来的。外面已经够冷了。这寒气是从骨头缝里冒出来的。从那些刻在铁里的数据里冒出来的。从段平倒下的地方冒出来的。它冲上头顶，冲上脊背，冲上每一根头发。但那不是恐惧。恐惧是热的。恐惧会让人出汗，让人发抖，让人想逃。而这股寒气，是冷的。比恐惧更冷的冷。是一种冰冷的、坚硬的、像铁一样的愤怒。
他没有退缩。
他的脚，钉在地上。他的背，挺直了。他的头，微微抬起。他隔着镜片，迎着张丽的目光。虽然镜片上蒙着白雾，但他知道，张丽能感觉到他目光里的东西。那不是恐惧。不是愤怒。不是仇恨。是一种比这些都更深、更冷的东西。那是把技术刻进铁里、把生死置之度外后，才能淬炼出的寒意。像一把剑，在冰水里浸过。像一块铁，在零下四十度的夜里冻过。它不发光。它只冷。冷到能把人的手指粘住。冷到能把人的血冻住。
"张秘书，恐吓，对机器没用。"
秦康的声音，平静得像结冰的松花江。表面上看，是静止的。没有波浪，没有声音，没有一丝波澜。但下面，是湍急的水流。是能把冰层撞碎的力量。只是那力量，被冰封住了。被一层又一层的冰，封住了。
"如果机器要炸，我第一个冲上去。因为那是我修好的。我是个技术人员，我有我的规矩。"
说完，他微微鞠了一躬。动作标准得像面对一台精密仪器。九十度。不快，不慢。像他在德国时，向导师鞠躬一样。然后他直起身，转身，挺直脊梁走了出去。
门在他身后"咔哒"一声关上。那声音很轻。但在走廊里，却像一声枪响。
隔绝了张丽那阴冷如夜枭的笑声。
秦康走在昏暗的走廊里。脚步依旧很轻。像猫爪踏过积雪。没有声音。但他的心，很重。像灌了铅。他知道，张丽不是在吓他。她是在通知他。通知他，倒计时开始了。通知他，最后的较量，开始了。
他摸了摸怀里。那里没有枪，没有刀。只有一张叠得很小的纸。那是齿轮的草图。他画了无数遍，刻在脑子里，又画在纸上。纸很薄，但他觉得它很重。重得像一块铁。重得像段平。重得像这座正在燃烧的城市的命运。
他走到窗前。窗外，风雪更大了。雪粒子打在玻璃上，像无数颗小石子。他看着窗外那个扫地的身影。高飞正在扫地。扫帚划过地面，发出"沙——沙——"的声音。那声音在风雪中很微弱，但秦康听得见。他总是听得见。那声音，此刻听来，不再枯燥，不再单调。而像一首沉稳的战歌。每一个"沙"字，都是一个鼓点。每一个鼓点，都在告诉他：扫干净。把那些绝望扫干净。把那些恐惧扫干净。把那些藏在暗处的毒屎扫干净。扫进历史的垃圾堆里。
秦康知道，高飞在告诉他：准备战斗。
他抬起头，看着阴沉沉的天空。天很低，很厚，像一口倒扣的铁锅。但锅底下，有光。很微弱的光。在乌云的缝隙里，透出来。那是解放军的炮火。是黎明的曙光。它正在一点点刺破这漫长的黑夜。很慢。很慢。但它在刺。一毫米，一毫米地刺。像刻刀刻进铁里。像秦康刻那些微米级的线条。一刀，一刀，又一刀。
他知道，最后的时刻，就要到了。
而他，已经做好了准备。用沉默。用技术。用生命。去迎接那个破晓的时分。
铁里的字，或许沉默。但终将发出震耳欲聋的轰鸣。
就像那炉膛里的火。两块铁片落进去的时候，只有一声轻响。但火光，更旺了。