吗？你还能站起来吗？
秦康感到喉咙发干。他咽了一口唾沫。唾沫是黏的。咽下去，嗓子还是干的。努力让自己的声音不抖："新的……还没到。旧的，还能凑合使。"新的上级还没来。组织还没派人来。但旧的——他自己，还能用。凑合使。不是好用，是能用。勉强。但能用。还能继续战斗。还能跑，还能传，还能打。
高飞沉默了。
沉默。他在想。想秦康的话。想这个人靠不靠得住。想完了。他抬起头，望向漆黑的夜空。夜空是黑的。云是黑的。什么都没有。但他看着。仿佛在透过那厚厚的云层，看着什么。看什么？看天？看星星？看那些死去的同志？不知道。良久，他才缓缓说道："凑合使……也得使。这锅里的面，还没下完。"
面还没下完。意思是：任务还没完成。面条还在锅里，得下。人还在路上，得走。事还没做完，得做。哪怕凑合，也得继续干下去。这是命令。不是请求。是命令。高飞是上级。上级说话是命令。
说完，高飞用木棍的尖端，在大铁锅边缘一处未被烧熔的地方，轻轻划了一下。
划。不是敲。是划。木棍的尖头在铁上划。发出"滋"的一声轻响。滋。金属摩擦的声音。很轻。像老鼠叫。然后，他收回木棍，转身，像来时一样，悄无声息地融入了黑暗中。没有再看秦康和李雪一眼。一眼都不看。不是不在乎。是不敢看。看了就软了。软了就走不了了。他走了。走了就是走了。
秦康和李雪依旧站在原地。
站着。像两根钉子钉在地上。直到高飞的脚步声彻底消失。脚步声本来就没有。但秦康感觉到了。感觉到了那个人的离开。感觉到了那股力量从身边抽走了。像抽走了一根拐杖。他像是卸下了千斤重担。千斤。一千斤的重量。压在肩上，压了多久？从段平死那天起。现在卸了。卸了之后，腿软了。双腿一软，差点瘫倒在地。瘫是站不住了。李雪伸手扶住了他。她的手冰凉。冰是冷的。但有力。力是热的。冰凉的手，有力的手。两种感觉混在一起。秦康抓着那只手，抓着，像抓着一根救命的稻草。
秦康看着那口大铁锅。看着高飞刚才划过的地方。
在微弱的星光下——星光是天上星星的光。很弱。但能看见——他隐约看到，那上面多了一道新鲜的划痕。新鲜的划痕是亮的。铁是黑的，划开了露出里面，里面是亮的。不是一个字。高飞不写字。字会被人看见。是一个符号。一个像"人"字却又缺了一笔的符号。人字是两笔。缺一笔就是一笔。一撇，或者一捺。那是什么？是少了一个人。段平。那个人没了。那个位置空了。那个符号是墓碑。没有名字的墓碑。是高飞留下的，一个新的、临时的联络标记。也是他们对段平最后的祭奠。祭奠不是哭。是记住。记住那个人的脸，那个人的笑，那个人的姜糖，那个人的面。记住了，人就没死。
秦康伸出手，颤抖地抚摸着那道划痕。
颤抖。手抖。不是因为冷。是因为那道划痕是热的。高飞划的。高飞的手指尖有温度。温度留在铁上。铁是冷的，但划痕是热的。像人的伤口。伤口是热的。血是热的。秦康摸着那道划痕，像摸着高飞的手。像摸着段平的脸。仿佛能感受到高飞指尖残留的温度和力量。温度是人活着的感觉。力量是人活着的理由。他知道，从这一刻起，他们真的成了孤军。孤军。没有援军。没有后援。没有补给。没有段平。没有面馆。没有密码。没有中间人。只有这口破锅。这道划痕。和三个在黑暗中相依为命的灵魂。相依为命。不是朋友。不是兄弟。是命连在一起的人。你的命连着我的命。我死了你也活不了。你死了我也活不了。前路更加凶险。凶险不是危险。危险是你能看见的。凶险是你看不见的。但那口"锅"里的"面"，必须继续"下"下去。面要下。不管锅漏不漏。不管水开不开。不管有没有人吃。下下去。直到黎明到来。黎明。天亮。天亮了就不用在黑暗里走了。天亮了就能看见路了。天亮了就能看见彼此的脸了。
他转过头，看着李雪那双在黑暗中依然明亮的眼睛。
明亮的眼睛。黑夜里最亮的东西。比星星亮。比月亮亮。比任何光都亮。因为那双眼睛里有东西。有什么？有和他一样的决心。有和他一样的悲伤。有和他一样的愤怒。有和他一样的——活下去的理由。从对方眼中，看到了同样的决绝。决绝是不回头。不回头就是往前走。往前走就是活。活就是打。打就是赢。
他们互相搀扶着，也悄无声息地离开了废墟，消失在哈尔滨深沉的夜色里。
互相搀扶。一个人站不稳，两个人搀着。一个人走不动，两个人扶着。悄无声息。像来时一样。不留痕迹。不留痕迹就是活着。痕迹是死人的东西。活人没有痕迹。死人有。墓碑是痕迹。血迹是痕迹。划痕是痕迹。但他们不是痕迹。他们是活的。活着的在走。走着。走向黎明。那口大铁锅，在夜风中独自矗立。风从东边来，从西边来，从南边来，从北边来。风吹着锅。锅不动。像一个沉默的哨兵。哨兵是站岗的。站岗是看着。看着这片土地。这片浸透了鲜血