壮是明知道会输，还是要上。明知道会死，还是往前走。不是因为傻，是因为那件事值得。值得用命换。
"段平，你放心。"
关明低声说道。声音低得只有自己能听见。但他说了。说给段平听。段平听不见，但他说了。声音低得像从地底下传来的，却字字千钧。千钧是重量。一个字比一千斤还重。重得压在胸口，压得他喘不过气来，但他还是要说。
"我不会让你白死。这盘棋，我会下完。哪怕，要赔上这条命。"
棋。人生是棋。哈尔滨是棋盘。张丽是一方的棋手。他是另一方的棋手。段平死了，少了一个子。常伟死了，又少了一个子。秦康还在，高飞还在，李雪还在。但子越来越少。棋盘上的子越来越少，棋就难下了。但他要下完。下到将死对方，或者自己被将死。将死了就赢了。被将死了就死了。但死了也要下到最后一步。哪怕赔上这条命。命是借来的。段平用命换了他的命，他现在用这条命去还。还到死，就算还清了。
他把油纸包重新塞回地砖下，用脚踩实。
踩实。踩三下。一下比一下重。地砖回到原位。灰盖上去。看不出动过的痕迹。秘密藏在地下。像那些死去的同志，藏在土里。土盖上去，看不到了。但他们还在那里。
然后，他整理了一下笔挺的警服，将领口的风纪扣扣得更紧。
笔挺。熨斗烫出来的。风纪扣扣到最上面一颗。勒着脖子。勒得他清醒。警服是他的皮，风纪扣是他的锁。皮和锁加在一起，就是关明。一个穿警服的、扣风纪扣的、心里藏着另一套东西的人。他大步走出了办公室。脚步，沉稳而有力，踏碎了地上的积水。积水是雨留下的。雨停了，但水还在。水坑映着他的倒影。他一脚踩下去，倒影碎了。碎了就碎了。他不在乎倒影。他在乎的是前面。前面是路。路是干的，湿的，泥的，水的，不管是什么，他走。
他知道，自己的路，还很长，很长。
长不是距离，是时间。时间长得看不到头。但看不到头不代表不走。走就是了。像高飞那根老竹，弯着，但走着。像秦康那把刀，磨着，但走着。像李雪那只黑猫，悄无声息地，走着。他必须像一个真正的孤胆英雄，独自走下去。孤胆。一个胆。一个胆够了。胆是勇气。勇气不是不怕，是怕了还走。在这条充满荆棘和危险的路上，他唯一的依靠，就是手中的枪，心中的信仰，和那些已经牺牲的同志，在天上，默默注视着他的眼睛。
天上的眼睛。段平的眼睛。那些死去的同志的眼睛。他们看着他。不是监视，是等着。等着他完成那件事。等着他下完那盘棋。等着他走到头。他不能让他们等太久。
他不再是那个只需要执行命令的探长。他是这盘死局中，唯一能与张丽对弈的棋手。
对弈。不是打架。打架是乱来。对弈是算。算一步，想三步。张丽走一步，他想三步。张丽是老棋手，他是新棋手。但新棋手不怕。因为新棋手没有包袱。老棋手怕输，新棋手不怕。不怕输的人最难对付。哪怕，他手中的棋子，已经所剩无几。棋子少了，但棋盘还在。棋盘在，棋就能下。下到最后一个子，下到最后一步。输了是命，赢了是天。但不管输赢，他下。
第五章：铁锅的回响
暴雨下了三天三夜。
三天三夜。七十二个小时。雨没停过。不是那种淅淅沥沥的小雨，是那种倾盆的、倒水一样的、像天公打翻了巨大的水瓮的雨。水瓮是装水的缸。巨大的水瓮。打翻了，水全倒出来。把哈尔滨浇了个透。透。不是湿了，是透了。水渗进每一寸土地，渗进每一条街道，渗进每一堵墙。水从屋顶漏下来，从窗户灌进来，从门缝挤进来。这座城市泡在水里，像一块泡发的馒头。
第四天，雨总算停了。
总算。这两个字带着一种劫后余生的庆幸。但天依旧阴沉着脸。脸是天的脸。天也有脸。阴沉着脸的天像一个人受了气，不说话，不笑，板着脸。像一块许久未洗的脏抹布，沉甸甸地搭在城市的上空。脏抹布。灰的，黑的，黄的，混在一起。不洗是因为没人洗。天没人洗。天脏了就脏了，你看着，忍着，等着它自己干净。但它不会自己干净。得等风来吹，等太阳来晒。但风不来，太阳也不来。
空气里，弥漫着一股潮湿的霉味。
霉味是湿东西放久了变质的味道。墙发霉了，衣服发霉了，木头发霉了，食物发霉了。这座城市里所有的东西都在发霉。混着泥土和焦糊的气息。泥土是雨带来的，焦糊是火带来的。段平面馆的那场火，烧了，焦了，糊了。雨水浇灭了火，但浇不掉焦糊味。那味道渗进了土里，渗进了砖缝里，渗进了空气里。还有一丝若有若无、被雨水稀释了无数遍的血腥气，顽固地钻进人的鼻腔。血腥气是血的味道。血干了是铁锈味。雨水把血冲淡了，冲散了，冲到下水道里去了。但还有一丝。一丝就够了。鼻子能闻到。鼻子比眼睛记得更久。眼睛看见的东西会忘，鼻子闻到的味道忘不掉。
段平面馆的废墟，已经被雨水冲刷得露出了原本的黄土。