了，里面的人出不来，外面的人进不去。常伟的死，定性了。不是谋杀，不是他杀，是自杀。一个走投无路的局长，在混乱中自己开枪打死了自己。
这是最完美的解释，也是最狠辣的定性。
完美。完美不是好听，是没缝。一个解释如果没缝，你就挑不出毛病。自杀——一个局长，被暴徒逼到绝境，精神崩溃，开枪自杀。合情合理。暴徒打进来了，局长害怕了，局长绝望了，局长扣了扳机。谁会怀疑？没人。因为人在绝境中会做蠢事。局长也是人。人做蠢事的时候，不需要理由。所以自杀这个解释堵死了所有追问的空间。你不能再问"谁杀了他"，因为没人杀他。你不能再查"凶手是谁"，因为凶手是他自己。张丽想借题发挥，没题了。题被关明撕了。
一个走投无路、甚至有些愚蠢的局长，一个被"暴徒"逼到绝境的懦夫，在混乱中开枪自杀，合情合理，也彻底堵死了张丽借题发挥的空间。
懦夫。这个词是踩在常伟坟头上的最后一脚。关明不恨常伟，但他在踩。踩一个死人，比踩一个活人安全。死人不会还手。他把常伟踩成懦夫，踩成蠢货，踩成一个不值得同情的人。这样张丽就不能拿常伟做文章了。你拿一个懦夫做文章？一个懦夫自杀了，你还要查？你查什么？查一个懦夫为什么懦弱？那不是笑话吗。常伟不再是烈士，而是一个失职的笑话。烈士是光荣的，笑话是可笑的。关明把常伟从烈士的牌位上拽下来，扔进了笑话的泥坑里。他这么做不是因为恨常伟，是因为要活命。活命有时候需要踩着死人走。
张丽停在门口。
背脊微微僵硬。僵硬。那根脊梁骨像一根冻硬的钢管。她的身体在告诉她：危险。她的背对着关明，她看不见关明的脸，但她能感觉到那双眼睛。那双眼睛像两把刀，扎在她的背上。她缓缓转过身。动作慢。不是她想慢，是她的身体不听使唤了。恐惧让身体变重了。脸上的笑容重新挂了起来。挂。不是长出来的，是挂上去的。像挂一幅画，钉子钉在墙上，画挂在钉子上。那笑容，比哭还难看，像是画在脸上的油彩，随时会裂开。油彩是涂上去的，不是长出来的。涂上去的东西会掉。会裂。会露出底下那张真实的、恐惧的脸。
"关探长说得对。常局长，确实是自杀。是我多虑了。"
她看着关明，那双美目里，充满了忌惮和化不开的怨恨。忌惮是怕。怕是真的怕了。关明那双眼睛告诉她，这个人比她想的更疯、更冷、更狠。化不开的怨恨是恨。恨自己没占到便宜，恨自己被反杀了，恨自己被一个探长拿枪指着还不得不认输。那怨恨像一块冰，冻在她的胃里，冻得她浑身发冷。但她不能表现出来。她只能笑着说。笑着说是我多虑了。多虑了。这三个字是认输。她认输了。不是真认输，是假认输。但假认输也是认输。
"不过，关探长，这哈尔滨的水，深着呢。"
水。哈尔滨的水。不是松花江的水，是这潭浑水。官场的水，特务的水，地下党的水，日本人的水，苏联人的水。这潭水有多深？深到淹死过无数人。你以为你游得过去，一个浪打过来，你就沉了。你以为你站在浅处，脚底下的泥突然塌了，你就掉进深坑里了。关明知道这水有多深。他每天都在水里泡着，泡得皮肤都皱了。
"你这代理局长……哦，不，你这位置，可不好坐啊。"
她刻意咬重了"代理局长"几个字。刻意。她不打算放过这个。你不是不接吗？那我就天天在你耳边说。代理局长，代理局长，代理局长。像念咒一样。既是提醒他并未得势——你没当上，你什么都不是，你只是个探长——也是在他头顶悬了一把无形的剑。剑是悬着的，没掉下来。但悬着比掉下来更让人睡不着觉。你不知道它什么时候掉，从哪个方向掉，掉下来会砍中哪里。它就在那里，悬着，晃着，闪着冷光。
说完，她不再停留，拉开门，扭着腰肢，走了。
扭着腰肢。她的步子还是那样，一步一步，腰扭着，臀摆着。但这次不一样了。这次的扭不是自信的扭，是撑着的扭。她撑着那副姿态，撑着那身旗袍，撑着那张脸。像一个人穿着戏服走在街上，戏已经散了，但妆还没卸，只能继续演着走回家。高跟鞋敲击地板的声音，在空旷的走廊里回荡着，清脆，却透着一股子阴冷，像毒蛇在暗处爬行的声音。嗒。嗒。嗒。毒蛇爬过草丛，草叶分开，又合上。你听不见蛇的声音，但你能感觉到。那种阴冷从鞋跟上传过来，从地板底下渗过来，从墙壁的缝隙里钻过来，钻进关明的耳朵里，钻进他的骨头里。
关明站在原地，像一尊雕塑，一动不动。
雕塑。不是石头，是人。人站成雕塑，是因为他的身体在替他做一件事：稳住。他的心在跳，跳得像一面鼓。他的血在流，流得像一条河。但他的身体不动。不动是最难的。人在紧张的时候想动——想走，想坐，想抖腿，想摸烟。关明不动。他让身体变成石头，变成木头，变成一尊没有生命的雕像。直到张丽的脚步声彻底消失在走廊尽头，他才缓缓地、长长地吐出一口气。
那口气，带着硝