一。从北极过来，穿过西伯利亚平原，穿过那些被冻僵的森林和河流，最后吹到你的脸上。没有温度。一丝都没有。他的眼睛里没有温度。没有恨，没有怒，没有恐惧，没有欲望。什么都没有。像一个空了的弹壳。
"张秘书，你的意思是，我杀了常局长？"
他伸出手，从腰间慢慢拔出手枪。
慢慢。不是快。快是慌，是急，是怕。慢是稳，是冷，是狠。他的手伸到腰间，握住枪柄。枪柄是木头的，被手汗浸成了深褐色。金属与皮革摩擦发出轻微的"咔嚓"声。枪套的扣子开了，枪出来了。枪是黑的。黑铁。枪管里装着子弹。子弹是铜的，弹头是铅的。他拔出来，对准了张丽的眉心。
眉心。不是胸口，不是肚子，是眉心。眉心是额头正中间，两眉之间。那个位置打进去，人当场就死。没有抢救的机会，没有后悔的余地。黑洞洞的枪口，在昏暗的办公室里，散发着令人窒息的死亡气息。死亡气息不是一种味道，是一种感觉。像你走进一间停尸房，那种凉，那种静，那种你知道这间屋子里有死人的感觉。枪口就是那种感觉的源头。
"就因为，我枪法准，因为我在现场，因为我和常局长通过电话？那你呢？你在现场，你和常伟也有矛盾，你也有嫌疑。"
他的逻辑清晰，反击精准。你怀疑我，我怀疑你。你有的证据我都有。你在现场——我也在。你有动机——你也有。你和常伟有矛盾——谁不知道？张丽和常伟明争暗斗不是一天两天了。常伟活着的时候，张丽想取代他。常伟死了，张丽是最大的受益者之一。受益者就是嫌疑人。这是侦探小说里的第一定律。
他把枪口，慢慢抬起。
对准了张丽的眉心。那个黑洞洞的洞，像一只眼睛，一只死人的眼睛，盯着张丽的眼睛。他的声音低沉，带着一种不容置疑的疯狂。疯狂不是疯子的疯狂。疯子是乱来的。关明的疯狂是一种冷静到极点的疯狂。像一个人站在悬崖边上，看着下面，说"我跳"。他不是冲动，他是想好了才说的。他真的会跳。他真的会开枪。
"还是说，张秘书，你想亲自验证一下，我的枪法，到底准不准？"
这句话是刀。不是刺，是砍。他想说：你怀疑我枪法准不准？我让你亲自体验。你想验证？我给你验证。子弹从枪管里飞出去，打进你的眉心，你就知道准不准了。他的声音低沉，像从地底下传来的。仿佛下一秒，子弹就会呼啸而出。
张丽的脸色，终于变了。
不是微微变了一下。是变了。彻底变了。血色从她的脸上褪了下去，像潮水退了，露出光秃秃的沙滩。她没想到，关明会这么直接，这么狠辣，完全撕破了那层虚伪的同事面纱。同事面纱——我们是一个单位的，一个系统的，一个阵营的。面纱撕破了，底下是什么？是枪口。是杀意。是"我可以杀了你"的直白。她看着那枪口，看着关明那双毫无感情、像深潭一样的眼睛。深潭——你往里看，看不见底。不是因为水太深，是因为水太黑。你看不见底，但你知道底下面有什么。有尸骨。有那些被关明杀过的人的尸骨。
她心里第一次感到了真实的恐惧。
不是那种演出来的恐惧，不是那种用来操纵别人的恐惧。是真实的。一个活人面对一个要杀她的人时的恐惧。她的喉咙发紧，她的膝盖发软，她的心脏跳得像一面被敲破的鼓。她知道，关明是个疯子。一个敢杀局长的人，绝对敢杀她。尤其是在这种封闭的空间里，死无对证。门关着，锁着，外面的人听不见。她死了，关明可以说她自杀，可以说她被暴徒杀了，可以说她心脏病发。没人会查。没人敢查。利益之争，足以让任何人变成野兽。她和关明之间，不是同事，不是朋友，不是敌人——是野兽。两头野兽在一个笼子里，只有一个能活。
她脸上的笑容，慢慢收敛了。
像面具一样剥落。笑容是面具。面具摘了，底下是脸。那张脸不好看。不是丑，是空。一个没有笑容的女人，脸是空的。她伸出手，涂着蔻丹的手指微微颤抖着。颤抖——她控制不住了。她的手指在抖。不是冷的抖，是怕的抖。轻轻地把枪口拨开。动作依旧妩媚——她连害怕的时候都妩媚，这是天赋——却带着一丝不易察觉的慌乱。慌乱藏在妩媚底下，像一条鱼藏在荷叶底下。你看得见荷叶在动，你知道底下有鱼。
"关探长，你真会开玩笑。"
她的声音有些发干。不是那种故意压低了的声音，是真的干了。嗓子眼里没有口水了。害怕把口水都抽干了。她试图用笑声掩饰内心的惊惧。笑了一声。那笑声像一块玻璃碎了。不好听。她往后退了一步，拉开了安全距离。一步。从枪口能打到的距离，退到打不到的距离。高跟鞋在地板上发出急促的声响。急促——她想走了。她想离开这个房间，离开这个拿着枪的男人，离开这个随时会死的地方。
"常局长死了，局里不能没有主心骨。我觉得，以关探长的能力，代理局长一职，倒也合适。"
她迅速转变了话锋。
这是张丽的本事。一秒钟前还在