高飞看着他。
那眼神里的怒火，慢慢熄灭了。像烧尽的炭火，最后一点红光消失了，取而代之的是一种深深的、化不开的疲惫和悲哀。那悲哀比愤怒更让人心碎。因为愤怒是热的，是活的，是有力量的。而悲哀是冷的，是死的，是无能为力的。高飞看着秦康，看着这个年轻人，看着这张曾经让他寄予厚望的脸，看着这双曾经让他觉得聪明伶俐的眼睛。他看到的不是敌人，不是叛徒，而是一个迷路的孩子，一个在黑暗中乱撞、把自己撞得头破血流的傻瓜。
他长长地叹了口气。
那口气，仿佛抽干了他所有的力气。他的肩膀塌了下来，像一座山突然崩塌了。那口气吹散了周围的一些寒意，却留下了更深的寒冷。因为那口气里，带着一种绝望，一种对这个年轻人、对这个事业、对这个看不到尽头的黑暗的绝望。
"秦康啊秦康……"
他摇了摇头。那摇头不是愤怒，不是责备，而是一种深深的、发自骨髓的无奈。像一个父亲看着不成器的儿子，想骂，却骂不出口，因为骂了也没用，因为那儿子根本不懂。
"这盘棋，你差点把它给掀了。"
他的声音里带着一种近乎绝望的苍凉，像风刮过枯树枝的声音，像冬天里最后一片叶子落地的声音。
"你以为你是车？横冲直撞？"
他苦笑了一下。那笑容比哭还难看，比哭还让人心碎。
"你连个卒子都不如！卒子过河，还得一步一步走呢！你倒好，直接往象眼里跳……跳得真高啊！"
这句话，像最后一根稻草，压垮了秦康。他的眼眶红了。不是因为委屈，不是因为被骂，而是因为羞愧。那种羞愧，像潮水一样涌上来，淹没了他的骄傲，淹没了他的自尊，淹没了他那点可怜的自以为是。他觉得自己不配站在这里，不配面对高飞，不配面对段平，不配面对关明，不配面对这个组织里的任何一个同志。他觉得自己是个废物，是个累赘，是个随时可能把所有人拖进深渊的定时炸弹。
高飞不再看他。
仿佛多看一眼都是对自己的折磨。他转过身，背对着他，重新面对着那堵墙，那堵见证了无数秘密的墙。他举起扫帚，又开始扫地。扫帚划过地面，发出单调的"沙——沙——"声。那声音，不再像之前那样带着节奏，带着一种老工人特有的韵律和从容。此刻，那声音充满了疲惫和心碎，比刚才的怒骂，更让人难受。因为怒骂是热的，是活着的证明。而这扫地声是冷的，是心死的象征。
"滚吧。"
高飞的声音，低得几乎听不见。像一片雪花落在地上的声音，像一声叹息消散在风中的声音。但那声音里带着一种不容置疑的命令，一种比枪口更让人不敢违抗的威严。
"回你的办公室去。从今天起，没有我的命令，不准离开办公室半步。"
他顿了顿。扫帚停了一下，然后又继续动起来。
"再敢自作主张……我就亲自把你扫进垃圾堆里。"
最后那句话，没有威胁，没有愤怒，没有歇斯底里。只有一种冰冷的、陈述事实般的平静。就像在说"天要下雨"一样平静。但正是这种平静，比任何威胁都可怕。因为它意味着，高飞已经对他失望到了极点，失望到连生气都懒得生了。
秦康站在那里，像一根被雷劈过的木桩。
他看着高飞那佝偻的背影，看着那把在雪地上划出单调、沉重痕迹的扫帚。他感到一种前所未有的寒冷，比哈尔滨最刺骨的风雪更冷，一直冷到骨髓里。他知道，自己伤了这个老头的心，伤得很深，深到可能永远无法愈合。那颗心，曾经对他充满希望，曾经在黑暗中为他点起一盏灯，曾经在危险中替他挡住风雨。而现在，那颗心碎了。碎成了无数片，每一片都带着血，带着泪，带着几十年的信仰和坚持。
他慢慢地转过身。
一步一步地往回走。脚步沉重得像灌了铅，每一步都踩在自己的心上。他想起段平那失望的、连头都不回的背影，想起关明那冰冷的、扬长而去的车尾灯，想起高飞那声苍凉的、仿佛耗尽生命的叹息。这三个背影，三道目光，一声叹息，像三把冰冷的铁锁，把秦康那颗骄傲的、躁动的心，牢牢地锁了起来，锁进了一个黑暗的角落。那个角落，没有光，没有热，只有寒冷和沉默。
这一夜，三个人，三声叹息。
段平的叹息，是无奈，是对一个同志走上歧路的惋惜。那叹息里带着一种老农看着庄稼被冰雹砸烂的痛心，带着一种战友看着兄弟倒在冲锋路上的悲凉。那叹息没有声音，但秦康听到了，听到了那叹息里的每一个字——"可惜了"。
关明的叹息，是愤怒，是对一个不知轻重者差点毁掉大局的痛心。那叹息里带着一种军人看着阵地差点失守的焦躁，带着一种领导看着下属闯下大祸的无奈。那叹息藏在警车的引擎声里，藏在风雪的呼啸里，但秦康听到了，听到了那叹息里的每一个字——"混账"。
高飞的叹息，是绝望，是对一颗好不容易萌芽的革命火种差点被自