永无翻盘的可能。这已经不是简单的“冒进”，这是“败家”，是自杀。是拿着整个小组的性命，拿着高飞的心血，拿着革命的火种，去填一个自己挖出来的粪坑。
把这么重要的机器，暴露在大庭广众之下。这等于是把一块肥得流油的肉，直接扔进了饿狼群里。张丽和常伟，还有他们手下那帮如狼似虎的特务，只要不是瞎子，只要还长着鼻子，明天一早，就能顺着这根藤，摸到所有的瓜。他们会查公文，查笔迹，查经手人，查那辆军用卡车的去向。他们会像梳子一样，把整个兵工厂，把哈尔滨的地下组织，梳一遍，再梳一遍。
段平恨啊。他恨得牙根痒痒，恨不得冲过去，给秦康两个响亮的耳光。用尽全身的力气，把那张戴着眼镜、故作聪明的脸，打得稀巴烂。他要问他，问他脑子里装的是不是浆糊？问他知不知道什么是地下工作？地下工作，那是黑暗里的舞蹈，是刀尖上的行走，是连呼吸都要算计好的艺术。每一个动作，都要像影子一样，无声无息；每一句话，都要像谜语一样，真假难辨。
他要问他，知不知道“隐蔽”两个字怎么写？那两个字，不是写在纸上的，是刻在骨头里的。是要把所有的锋芒都藏起来，把所有的欲望都压下去，变成一块石头，一棵树，一缕风，和周围的环境融为一体，让人视而不见。而秦康呢？他像一根扎眼的钉子，非要往最显眼的地方钉。
但他不能。他不能冲出去。他只能缩在墙角，像一只被踩住尾巴的老鼠，瑟瑟发抖，眼睁睁地看着这场由内部人导演的、荒诞至极的闹剧上演。他觉得自己快要窒息了。周围的空气仿佛凝固了，变成了粘稠的沥青，裹住他的口鼻，让他无法呼吸。风雪从门缝里钻进来，像刀子一样割着他的脸，但他感觉不到疼，只感觉到一种深入骨髓的绝望。
他想起高飞。
那个扫地的老头。那个整天佝偻着腰，拿着一把破扫帚，在厂区里慢吞吞地扫着落叶和雪花的糟老头子。谁能想到，那个看起来随时都会一脚踩空、摔死在台阶上的老东西，竟然是他们的灵魂，是他们的主心骨，是布下这天罗地网的人？
高飞现在在哪里？他是不是也看到了这一幕？他是不是也被秦康的愚蠢惊呆了？他是不是正在某个黑暗的角落里，气得吐血，却还要强忍着，为这个不懂事的“小牛”收拾烂摊子？段平几乎可以想象出高飞的样子：那张布满皱纹的脸上，肌肉在抽搐，那双浑浊的眼睛里，喷吐着压抑的怒火。但他不会冲出去，他只会像一块石头一样，静静地待在那里，等待着，观察着，然后，在最关键的时刻，给出致命的一击，或者，最无奈的妥协。
段平觉得，高飞这次是真的遇上对头了。
秦康这小子，比任何狡猾的敌人都难对付。敌人至少还能防备，能用枪对着干，能用命去拼。你可以躲子弹，可以设陷阱，可以面对面地厮杀。但这小子呢？他就在你身边，穿着同样的衣服，说着同样的话，打着同样的旗号。他防不胜防，他专在自家锅里下沙子，专捅要命的娄子。他不是敌人，他是同志，是战友，是你不能开枪打的人。你只能看着他，眼睁睁地看着他把一切都毁掉，而无能为力。
段平看着秦康终于把机器装上了那辆军用卡车。工人们累得瘫倒在雪地里，大口大口地喘着气。秦康拍了拍手上的雪，又整了整自己的帽子，然后，他居然还拍了拍司机的肩膀，说了句什么，引得司机一阵干笑。卡车晃晃悠悠地发动了，引擎发出沉闷的轰鸣，在寂静的雪夜里，像一头垂死的野兽在低吼。然后，车灯亮了，两道刺眼的光柱，划破了黑暗，卡车摇摇晃晃地开走了，车轮碾过积雪，发出咯吱咯吱的声响，那声音在雪夜里格外刺耳，像是在嘲笑所有人的愚蠢。
秦康站在原地，看着卡车消失在风雪中。然后，他拍了拍身上的雪，转过身，一脸轻松，甚至带着一丝得意地走回了厂里。他的脚步是轻快的，他的背影是挺拔的。在他眼里，刚才的一切，大概只是一件微不足道的小事。就像一个小学生在课堂上答对了一道简单的算术题，他觉得自己聪明绝顶，觉得世界尽在掌握。他甚至可能在心里暗暗得意：看，我办成了，我比你们都强。
段平从墙角里走出来。他的腿已经麻了，站起来的时候，一个趔趄，差点摔倒。他扶着冰冷的墙壁，站稳了身子。他看着卡车消失的方向，看着那两道渐渐被风雪吞没的车灯余光，心里一阵发苦，像吞了一口黄连，苦得他眼泪都要掉下来。
他知道，今晚的接应任务，已经彻底失败了。机器没接到，反而暴露了目标，惊动了敌人。高飞精心策划的一切，都因为秦康这个蠢货，化为了泡影。他现在唯一的希望，就是高飞能想出办法，把这场大火给扑灭，把这块烂摊子收拾好。否则，明天一早，整个兵工厂，乃至整个哈尔滨的地下组织，都将天翻地覆。
他拖着沉重的脚步，回到自己的驾驶室。拉开车门，坐进去，关上。世界一下子安静了，只剩下引擎冷却时发出的微弱声响。他发动了车子，引擎发出一阵像哮喘一样的轰鸣，咳嗽了几声，然后才突突突地转起来。那声音，像极了段