好。也许不会。
但我必须把这些写下来。
写下来——就永远都在。
我在信里写了——
“孩子。“
“如果你正在读这些文字——说明你已经长大了。说明你已经知道了。“
“我要告诉你几件事。“
“第一——你从来不是任何人的工具。“
“不是你父亲的工具。不是天机台的工具。不是播种者的工具。“
“你是你自己。“
“你是陆沉。“
“你的名字——陆沉——不是随便取的。'陆'是大地的陆。'沉'是沉淀的沉。“
“妈妈希望你像大地一样沉稳。像深潭一样安静。像石头一样——不被任何水流冲走。“
“第二——你的父亲叫陈望舒。他是一个很聪明的人。但他被自己的欲望蒙住了眼睛。他追求永生——但不是为了人类——是为了他自己。“
“不要恨他。“
“但也不要靠近他。“
“如果他来找你——跑。“
“第三——天机台。“
“它还在昆仑山。还在运转。还在等待。“
“你是守机人的孩子。你有责任守护它。“
“但——“
“这不是你的全部。“
“你可以选择不去。“
“你可以选择做一个普通人。过普通的生活。上班。吃饭。谈恋爱。变老。“
“如果你选这条路——“
“妈妈会为你高兴。“
“因为——“
“做一个普通人——是这个世界上最大的一种勇敢。“
“第四——“
“如果你选择了回去。“
“如果你听到了那些声音。“
“如果你感受到了那个频率。“
“如果你——像妈妈一样——无法不去——“
“那就去。“
“但记住——“
“你是桥梁。不是钥匙。“
“桥梁的意义——不在于打开。“
“而在于——连接。“
“连接人和人。连接过去和未来。连接已知的和未知的。“
“不要试图控制天机台。“
“也不要试图打开它。“
“你要做的——是守。“
“像你的外婆一样。“
“像你妈妈一样。“
“守着一盏灯。“
“不让它灭。“
“也不需要让它烧得更旺。“
“就只是——“
“守着。“
“好了。“
“妈妈写了很多了。“
“手很疼。不是因为写字。是因为——我知道——“
“我写不完。“
“有些东西写不出来。“
“有些东西只能自己去感受。“
“你去感受吧。“
“用你的方式。“
“妈妈只希望你——“
“快乐。“
“就只是——“
“快乐。“
我把信夹在笔记的最后。
把笔记合上。
塞进地板下面。
把松动的地板按回去。
严丝合缝。
从外面看不出任何痕迹。
然后——
我拿起那支玉簪。
看了很久。
母亲的。外婆的。一代一代传下来的。
我把它别在了自己的头发上。
不——
不是别在头发上。
我把它放在了笔记里。夹在信的那一页。
留给他。
等他来取。
二〇〇四年，春。
今天孩子六个月了。
我给他起了一个小名——沉沉。
他长得越来越好看。眉毛很浓。鼻子很挺。像我。
但眼睛——
像他父亲。
那种亮。那种深度。
有时候我看着他的眼睛——会恍惚。
觉得自己看到了陈望舒。
然后会有一阵刺痛。从胸口蔓延到手指。
但我很快会压下去。
因为——
他不是陈望舒。
他是陆沉。
他只能是他自己。
今天的沉沉——
学会笑了。
真的笑了。不是无意识的肌肉抽搐——是真的、对着我笑的。
我蹲在地上收拾东西。他坐在床上。
他突然——
咯咯咯地笑了起来。
我抬头看他。
他在看着我。