姜妗盯着他：“收回去，还是抹掉？”
男人喉结滚了滚，没有答。
女人忽然开口，声音沙得厉害：“你以为你现在站在外面，就不是被筛过的人吗？”
这句话落地的瞬间，姜妗的指尖猛地一凉。
她抬眼看向女人，眼底第一次有了真正的波动。不是因为被冒犯，而是因为她清楚地听见了那句里的另一个意思。
被筛过的人。
不是正在被筛，不是别人，是她。
女人像是终于把话咬碎了，索性一口气说下去：“你以为旧登记册里为什么会有你的名字？为什么你刚进来，回廊就盯上你？因为你不是第一次被写进去。你早就被筛过，只是你自己忘了。”
姜妗的呼吸在这一刻短了一下。
楼道里的风像忽然往回卷了一层，吹得她手里的旧宿规哗啦作响。她耳边一阵细嗡，像有人隔着很远很远的墙，终于把一个被压了太久的词重新递了回来。她想起旧登记页上那个提前写好的名字，想起自己第一次看见时那种莫名的反胃，想起第七码点名时那个始终绕不开的陌生熟悉感，想起她在亮灯寝室里看见的那只空椅子，椅背上仿佛本该坐着一个人，却从来没人敢把那个人的影子填满。
她以为那是回廊对她的试探。
可如果她本来就站在筛过之后的位置上，那这一切就不是试探，是认人。
姜妗喉咙发紧，声音却仍压得住：“你在说什么？”
女人盯着她，一字一顿：“我在说，你原来也是被筛过的人。只不过你不是被彻底删掉，而是被留了一半。学校把你留半截，是因为你能用。”
这句话比前一句更冷。
姜妗几乎立刻明白了。
留一半，不是仁慈，是工具。被筛过一次的人，存在会松，记忆会裂，反而更容易被回廊和宿规当作临时接口。她能看见别人看不见的，听见别人听不见的，正是因为她曾被学校从某一段完整里剜开过，只留下能继续工作的那部分。她以为自己是主动撞进回廊，实际上很可能早就在某一张更旧的表里，被安排好了要再次回来。
“你怎么知道？”姜妗盯着女人，声音很轻，却已经凉了下去。
女人的眼神里闪过一丝很短的避让，像后悔说得太快，可现在已经收不回去了。她闭了闭眼，再睁开时，反而像被逼到一条只能往前走的路上：“因为我也一样。”
姜妗愣了一瞬。
女人不再看她，而是把视线落到自己手里的巡查单上，像在看一张写错了太多次的旧纸：“我以前也被筛过。比你早很多年。那时候我不是宿管，也不是现在这个位置。我也住过三楼，我也被点过名，我也在第七码回潮后，第二天被留下来补位。”
姜妗的胃里猛地一沉，像有什么旧潮一下漫到了喉口。
“所以你现在是在替学校删人？”她问。
女人没有立刻回答。
她的沉默，比回答更像承认。
楼道另一头，周蔓那边忽然传来一声极轻的撞响，像旧门牌背面的夹板被彻底翻开了。姜妗没有回头，却感觉到那白光又往外扩了一点，已经能映到这边来。她知道周蔓快撑不住了，门牌亮得越久，越容易把整层楼的旧寝号全都拖出来。现在不是追究女人身份的时候，可姜妗还是没法不问。
“你替学校继续删人，删的是什么？”
女人终于开口，声音很低，低得像从喉咙最深处硬抠出来：“删那些会让表对不上的人。”
姜妗心口骤然一紧。
“什么意思？”
“意思是，”女人抬起眼，目光第一次真真正正落在姜妗脸上，“有些人被点过一次，就会在第二天回潮时看见不该看见的东西。他们会记得一点点，哪怕只是一点点，也会让学校的表空掉。空掉的表，会把整层楼的记录往外掀。为了不让表散，我就得删掉那些多出来的人，把没法回到表上的名字清出去。”
姜妗听着她的话，背脊一点点发冷。
她终于明白“回潮”为什么会让人恶心。
那不是简单的回想，不是失忆恢复，也不是单纯的被迫工作。那是被筛过的人第二天要替学校继续清理筛子的痕迹。你昨夜被照出来，今早就得去删别人；你若不删，学校就会把你再次当成漏口处理。可一旦你真替它删了，你就会沿着那条旧规矩继续滑下去，变成它最顺手的手。
这就是代价。
被留半截的人，代价是替学校继续删人。
姜妗胸口那阵翻涌又往上顶，她几乎压不住，指尖捏着旧宿规的边缘发白。她想起自己第一次被提醒“别看门背后”，想起那些半空白的处分单，想起周蔓那张几乎说不清名字的脸，想起程砚总在关键时刻拦住她时那种过分熟练的沉默。原来他们每个人都不是单纯路过这条回廊，他们只是从不同年份、不同位置、不同程度上，被筛过。
而她不是没被筛过，她只是还没把那一半彻底想起来。
女人看