根巨大的、黑色的手指，指向他再也回不去的那个地方。
沈清辞看着那道烟，看了很久。
然后他转过身，背对着苏州城，一步一步，走进了晨雾未散的深山。
他不知道自己要去哪里。不知道接下来该怎么活下去。不知道武功还能不能恢复，不知道仇还能不能报。他什么都不知道。
他只知道一件事。
父亲说过，不管外面的世界多复杂，你的心可以简单。祖父说过，习武不为名利，只为悦己。母亲什么都没说过，她只是在他发烧的夜里守在床边，在天快亮时伏在床沿睡着了，手里还攥着给他擦汗的帕子。
这些，都是那些人夺不走的东西。
筋脉断了，接不上。武功废了，练不回来。但这些——祖父教他的、父亲告诉他的、母亲用一整夜的守候让他明白的——这些，还在。
只要这些还在，他就还没有真正被打倒。
晨雾吞没了少年踉跄的背影。他攥着父亲的短剑和母亲的断簪，踩着满地的落叶，一步一步，走向他不知道在哪里的、新的路。
身后的黑烟还在升腾。
江南的春天还没有结束。
但他的春天，已经结束了。
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