他最能坚持。
四年挥剑千万次，从不间断，从不抱怨。
寒冬酷暑，风吹雨打，从未有一天停止——
这种坚持，让那滴血醒了过来。
顾渊睁开眼睛。
月光从窗户倾泻而入，将阁楼染成一片银白色。
他低头看着右臂上的纹路，那些纹路在月光中微微发光，像是在呼吸。
那些纹路不是死的。
是活的。
它们是剑帝的传承，是三千年的等待，是——
一柄正在苏醒的剑。
"还不够。"他低声说。
右臂上的纹路闪烁了一下，像是在回应他。
"还要更强。"
铁剑发出一声低鸣。
无名古剑在枕边发出一声低鸣。两柄剑像是在合唱——
一首无声的剑曲。
顾渊站起身，走到窗前。
竹林在夜风中摇曳，发出沙沙的声响。
那些声音在他耳中不是普通的自然声，是剑鸣。
每一根竹子都在发出细微的剑鸣。
有的高亢，有的低沉，有的清脆，有的浑厚。
它们交织在一起，像是一首无声的剑曲，在竹林中回荡。
顾渊闭上眼睛，静静地听着。
他听到了竹叶的剑鸣，听到了竹节的剑鸣，听到了竹根的剑鸣。
他听到了风穿过竹叶的声音，听到了月光落在竹叶上的声音——
那些声音在他脑海中交织成一张网。
一张由声音构成的剑网。
听剑。
剑神残魂说："听懂自己，才能听懂别人。"
他听懂了龙惊天的孤独。
听懂了凤九霄的骄傲。
听懂了楚无痕的执着。
听懂了赵玄龙的渴望——
每一个人都有自己的声音。
每一种声音都有自己的节奏。
他要做的，就是——
听懂它们。
然后在战斗中，预判它们。
顾渊睁开眼睛。
月光如水，竹林如剑。
夜还很长。
掌门殿。
萧天南站在殿顶的天台上，白发在夜风中飘动。
他看着远处的听涛阁，那盏昏黄的油灯还亮着。
"平手。"他低声说。
他的嘴角微微上扬。
"三千年了。"
他说："终于等到一个能让龙族少主说'平手'的人。"
他转身，看向殿顶的画卷。
画卷上，白衣剑帝手持长剑，正在与一头巨大的天魔搏斗。
"您看到了吗？"
萧天南说："您的传承者，正在成长。"
画卷上的白衣剑帝没有回答。
但他的眼睛——那双画中的眼睛——
似乎在笑。
萧天南转身，走出天台。
殿外，月光如水。
"九宗大比。"他说。
"不远了。"