着那身洗得发白的灰布军装。
他伸出手，握住那只手。
手掌粗糙，满是老茧，和他自己的一模一样。
他想说点什么。
想说“谢谢”，想说“你们来得正好”，想说“同志们辛苦了”。
但那些话堵在喉咙里，一个字也说不出来。
他的眼眶红了。
“来了就好……”
他的声音发哽，每个字都像是从喉咙深处挤出来的。
“来了……就好……”
冯仲云走过来，站在他身边。
“老赵。”他叫了一声，声音也有些发哽。
他拍了拍赵尚志的肩膀。
“来。”他的声音很轻，“我慢慢跟你说。”
赵尚志点了点头。
他松开手，退后一步。
他转过身，看着山下那些正在打扫战场的灰色身影，看着那些正在列队、换上了崭新冬装的战士，看着那些在寒风中猎猎作响的红旗。
风从松花江面上刮过来，卷着雪沫子，打在脸上。
他不觉得冷。
山下的营地里，炊事班已经埋锅造饭了。
大锅架在石头上，柴火烧得正旺，锅里的热气在夜风中升腾，飘散着久违的饭香。
医疗队在临时搭建的帐篷里救治伤员。
绷带、药品、手术器械，一应俱全。
几个重伤员被抬进帐篷，军医用熟练的动作给他们清理伤口、缝合、包扎。
独立第一师的战士们在山谷里忙碌着。
收缴武器，清点战利品，看押俘虏。
缴获的步枪架成了小山，轻重机枪一字排开，迫击炮和步兵炮被集中到一处，炮弹箱摞得整整齐齐。
赵尚志站在那里，看着这一切。
他的身后，抗联的战士们正从林子里走出来。
他们蹲在雪地里，看着那些堆成小山的缴获武器，看着那些正在列队的灰色队伍，看着那些在寒风中飘动的红旗。
有人笑了，笑着笑着就哭了。
有人蹲在地上，把脸埋进膝盖里，肩膀一抽一抽的。
有人站在那里，仰着头，看着夜空中稀疏的星星，眼泪顺着脸颊往下淌，在满是硝烟黑痕的脸上冲出两道白印。
赵尚志没有哭。
他只是站在那里，看着山下那片在火光中明灭的营地。
风吹过来，卷着饭香和硝烟味。
他贪婪地吸了一口气。
远处，东方的天际已经泛起了一线灰白。
天快亮了。