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第二天上午，陈霆按照王崇微发来的地址，找到了港口老城区一条不起眼的巷子。
巷子尽头是一栋六层的老式居民楼，外墙贴着白色瓷砖，大半已经发黄剥落，一楼开着一家修锁铺，铁栅栏门半拉着，里面没人。
三楼，右手边。陈霆敲了三下门，里面传来一阵椅子腿刮擦地板的声响，然后是一个沙哑的声音，隔着门板传出来："谁？"
"王崇微介绍来的。老照片的事。"
门内安静了几秒，然后铁链锁被取下来，门开了一条缝。门缝里露出一张布满皱纹的脸，头发几乎全白了，眼窝深陷，嘴唇干裂起皮。他上下打量了陈霆一遍，目光最后停在他脸上的时间比别处长了一些，像是要在那张年轻的面孔上找出某段记忆的残影。
他把门拉开，侧身让陈霆进了屋。
屋里不大，家具都是老式的，一张方桌靠在窗边，桌上放着一台老旧的台式电脑和几个文件夹，墙角的柜子上堆着各种港口的旧年鉴和调度日志。
老头走回桌边坐下，手里还攥着一副老花镜，镜腿被透明胶带缠了好几圈。
"坐。"
他抬手朝对面那把折叠椅指了指，声音干得像晒透了的木头，带着明显的摩擦的声音。
"王崇微那小子说你是陈家的人。我看你眼熟，跟你爸年轻时候长得像，尤其这半边脸的轮廓。"他用食指在自己右侧颧骨下方比了一下，然后放下手，动作微微发颤，像是每做一个动作都在有意无意地克制着什么。
陈霆在折叠椅上坐下来，弹簧发出一声被压下去的叹息。他看着对面的老人，目光很平静，但椅子往前挪了半寸。
"照片你看到了。"老头把老花镜戴上，从桌面的文件夹里抽出一张塑封过的照片，照片比手机屏幕大一点，画面比复印件清晰得多。港口的仓储区，时间是夜晚，灯光从高处往下打，照亮了十几个正在搬运木箱的人影。有一辆无标识的货车停在旁边，车厢门敞开着，木箱的尺寸和数量一排排码得很整齐。
"这是四年前的八月。"老头用食指指了照片边缘的一个位置，那里有一个很小的日期水印，"那天晚上我值夜班，这批货进港的时候走的是非作业通道，报关记录里没有这一批。我站在高处的监控台旁边拍的，没人看见。拍完之后我又拍了三次，每次来的车不一样，但搬货的是同一批人。"
他把照片翻过来，背面用圆珠笔写了一行日期和一组编号。陈霆看着那组编号，没有立刻记，而是用手机拍了一张照，然后看着老头："你知道这批货是谁的？"
老头把照片收回去，夹回文件夹里，摘下老花镜放在桌面上。他沉默了一会儿，像是在脑子里把要不要说清楚这件事情再称一遍重量，然后开口的时候声音比刚才更低了一些。
"这批货进港的调度单上签的是三山会的公章。签字的人是当时江城分舵的二把手，叫周正平。这个人现在不在了，两年前出了车祸，人没了。"他停了一下，手指在桌面上无意识地敲了两下，"但周正平签字之前，这批货的进港批文是上面的人批的。批文上没有盖章，是直接打电话到调度室来安排的。接电话的是我徒弟，现在已经调走了。"
陈霆靠在椅背上，目光落在桌面上那张被塑封的照片边缘。老头的话说得很谨慎，每一句都有退路，没有把最后那层窗户纸彻底捅破，但字字句句都指向同一个方向——三山会的上层有人直接插手了这批货。
"电话是从哪里打来的？"
老头看了他一眼，那眼神里有犹豫，有迟疑，还有一丝像是被回忆扎了一下的刺痛。他张了张嘴，又闭上，最后说的是一个地名："南方。"他只说了两个字，没有再说下去，"具体哪个城市，我也不知道。号码是加密的，显示不出来。但我徒弟说，打电话的那个人说话习惯用特定的词，是南方那边某个地方的本地口音。"
陈霆把这句话在脑子里过了一遍，记下了。他站起来，没有急着走，而是从夹克内袋里掏出一叠现金放在桌上，压在那个文件夹旁边。老头看了一眼那叠钱，抬起手推了回来，力道不大但态度很明确。
"不用。我不是为了钱留这些照片的。"他抬起头看着陈霆，眼窝深处的光在午后从窗外透进来的灰尘柱里显得浑浊而固执，"当年你爸帮过我一回。我的船在海里抛了锚，货期要到了，没人愿意拖我那趟船，是他开口让林家的船队顺路把我拖回来的。就这一件事，我欠他的。这些东西藏了四年，等来你，也算还清了。"
陈霆把现金收回来，塞回口袋里。他没说客气话，只是点了一下头，声音不高但很实在："这批照片的原件我可能还需要用一次。到时候让王崇微来找你拿，用完就还给你。"
老头把文件夹合上放回原处，点了点头，没有接话。陈霆走到门口，手搭在门把手上，回头看了一眼。老头还坐在桌边，没有站起来送客，只是在阳光和灰尘里微微仰着头，像是透过对面那面墙在看比现在更远的地方。
陈霆关上门，顺着楼梯走下去。三楼
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