“我在东阳一天开六个会，”她瞥了他一眼，“这算什么。”
第二个周天，第三个……到第七个周天时，异象起了。两人交握的手掌之间，那层薄薄的空气，亮了。
不是发光。是像有人在那半寸的缝隙里，泼了一小碗月色。清辉里，缠着一线极细的、烧红的丝。
一冷一热，一柔一刚，绞成一股。静室外的院子里，一群正在扫地的弟子，齐齐停下了手。
“什么味儿？”有人抽了抽鼻子。
不是香，也不是药。是那种雷雨要落不落时，空气里那股又闷又鲜的味道。
岑鹤鸣站在廊柱下，仰头望着静室的方向，眉头一点点，皱了起来。
“师叔？”
“闭嘴。”老人摆手。
他闭上眼，把神识往那处一探——下一瞬，他脸色骤变。那两股气，在里头拧成了一股。
一股他这辈子只在师兄的醉话里听过一次的东西。——两千年前，就是这股气，把地底那样东西，按下去的。
岑鹤鸣睁开眼，望着那扇厚重的石门，喉结上下滚了一滚。
“师兄啊师兄，”他低声道，“你那半年，到底是打发他下山寻药引……”
“还是打发他，下山娶亲？”