，像干透的羊皮纸。膜上印着密密麻麻的文字，全是倒着写的，从右往左，从下往上，像一面镜子里的镜子。
陈默凑近去看。
那些文字不是任何一个文明的书写系统。是他看不懂的符号，但每一个符号都让他头皮发麻，像有人在用指甲刮他的颅骨内侧。符号之间夹着几行他能辨认的字——是中文。
“三星堆K3祭坑，第三层填土，青铜面具残件。编号：K3:22。”
他的笔迹。
陈默的心跳停了一拍。那是他在三星堆考古现场写的标签。三年前，他亲手写下的编号标签，贴在青铜面具残件的内壁上。那个残件后来在搬运过程中碎了，标签也找不到了。
现在它出现在圣疗所三号病房的门牌内侧。
门缝里传来声音。
不是脚步声。是呼吸声——平稳、均匀、带着轻微的鼻音，像一个人在熟睡。但那个呼吸声的位置不对，不在门板后面，在陈默自己的胸腔里。他的肺在扩张，肋骨在打开，但呼吸声是从他体内传出来的，像有另一个人在他的胸腔里吸气。
陈默低头看自己的胸口。
衬衫扣子之间的缝隙里，皮肤表面浮出一圈暗蓝色的纹路——和指尖那条线一模一样，但更大，更密，像一张网正在覆盖他的躯干。纹路的中心在心脏位置，那里有一个极细的圆形图案，像一只闭合的眼睛。
第二十三口气。
不是他在呼吸。是门外那个东西在替他呼吸。
“二十三。”医疗助手的声音从背后传来，带着哭腔，“它替你数完了。”
陈默抬头，看向门牌。
门牌内侧的膜上，那行中文标签的下方，浮现出一行新的字。不是刻上去的，是像墨水一样从膜的另一面渗出来的，一笔一划，工整得像印刷体：
“签名还差最后一笔。我替你拿回来了。”
门外传来一个声音。
陈默自己的声音。平稳，冷静，毫无呼吸间隔，像录音机播放的录音：
“雷诺·艾德伍德。陈默。两个名字都是你的。”
门板内侧的裂缝扩大了一指宽。
裂缝里露出的不是走廊。不是圣疗所的白色墙壁。是一片被荧光照亮的暗红色泥土，泥土表面散落着青铜碎片和骨渣，边缘有一圈用石头砌成的祭坑轮廓。祭坑底部躺着一只青铜面具，面具的眼窝处嵌着两颗半透明的球体——不是玉石，是眼球。
两颗眼球同时转动，看向裂缝的方向。
看向陈默。
医疗助手抓住陈默的肩膀，把他往后拽：“关门！快关门！”
陈默没有动。他盯着那只青铜面具，盯着面具眼窝里的眼球，眼球表面浮出一圈旧日纹路——和他指尖那条纹路一模一样。
眼球眨了眨眼。
然后面具开口了。
不是用声音。是用陈默自己的记忆——他站在三星堆祭坑边缘，手电筒的光照进坑底，照出一只青铜面具的侧脸。他伸手去拿，手指碰到面具的瞬间，地面震动，祭坑塌陷，他掉进黑暗里，然后——
然后他成了雷诺·艾德伍德。
“签名还差最后一笔。”
门外的声音又响起来，还是陈默自己的声音，但多了一层回声，像从很深的井底传上来的：
“我替你拿回来了。你伸手接一下。”
陈默的右手不自觉地抬起来。
手指伸向门缝。
指尖触到裂缝边缘的瞬间，裂缝里伸出一只手——皮肤暗红，指甲脱落，指尖上沾着三星堆祭坑的泥土。那只手握住陈默的手腕，力道不大，但冷得像冰块。
陈默低头看。
那只手的手背上，刻着一圈完整的旧日纹路。纹路的中心，是一个名字——不是雷诺·艾德伍德。不是陈默。
是一个他从未见过的名字。
但那只手的手指上，套着一枚他认识的戒指。
他的考古学硕士学位戒指。
陈默的瞳孔收缩到极致。
门外的声音说：
“欢迎回家。”