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纽约，布鲁克林区边缘。
一间连阳光都透不进来的地下公寓。
整个房间乱得像是一个刚刚被洗劫过的垃圾场。
满地的空啤酒瓶，吃剩的速食包装盒，以及快要溢出来的烟灰缸交织在一起。
比利·布彻瘫坐在一张弹簧已经彻底塌陷的破旧沙发上，嘴里叼着一根燃了一半的香烟。
【黑袍原著人物，屠夫。】
他那张满是硬胡茬的脸上写满了沧桑与乖戾，一双布满血丝的眼睛正死死地盯着正前方那台电视机。
明明他才二十三岁，却显得无比老成。
电视上，沃特新闻网的王牌主持人正用一种狂热的语调，循环播放着几个小时前发生在华盛顿广场的那一幕：
祖国人为了两名被误杀的平民人质，毫不留情地用热射线当众贯穿了那名二线超级英雄的胸膛。
“他是真正的救世主！”
“世界上最伟大，最公正，也是最将人民的生命放在首位的英雄！”
“祖国人向我们证明了，沃特的超级英雄绝不是凌驾于法律之上的特权阶级！”
新闻里，十万名美国民众在广场上疯狂欢呼，他们激动得流下热泪，对着镜头大声赞美着这位宛如神明般的金发男人。
“一群被洗脑的蠢猪……”
布彻发出一声轻蔑的冷笑。
他吐出一口浓厚的烟圈，用指尖将香烟掐灭，“整个美利坚都他妈废了，全是一帮瞎了眼的白痴。”
他满脸厌恶地抓起手边的遥控器，“啪”的一声关掉了电视。
房间重新陷入了昏暗。
布彻转过头，看向自己身侧的那面墙壁。
那是一面令人触目惊心的“展示墙”。
墙角堆满了这几年来从各大报亭搜刮来的报纸，《纽约时报》、《华盛顿邮报》……每一份的头版头条，全都是祖国人各种拯救世界，打击犯罪的伟岸英姿。
而在斑驳的墙面上，密密麻麻地贴满了祖国人的照片。
每一张那张挂着完美虚伪笑容的金发面孔上，都无一例外地被一把把生锈的军用匕首死死地扎透了眉心。
在那堆充满戾气的照片最中央，却突兀地贴着一张泛黄的旧照片。
照片上没有超级英雄，只有几个穿着英国皇家特种部队制服的年轻士兵。
他们勾肩搭背，手里举着啤酒杯，脸上洋溢着属于军人那种肆意张狂且无所畏惧的笑容。
布彻的目光落在那张旧照片上，眼底的那抹乖戾瞬间化作了化不开的悲痛与彻骨的仇恨。
只有他才知道，那个在电视上被万人敬仰，代表着绝对公正和光明的祖国人，皮囊之下究竟藏着一个怎样令人发指的冷血怪物。
六年前。
那时的祖国人还只是个十二岁的少年，却已经被沃特公司包装成了无敌的王牌。
那一天，这个披着星条旗斗篷的怪物，像个不可一世的邪神般降临英伦三岛。
没人知道他是来做什么的，就这样无可匹敌的降临了。
为了维护主权，军方紧急派出了布彻所在的SAS精锐特种小队前去交涉，毕竟没人敢保证这个炸弹不会突然爆炸。
布彻永远忘不了那一天伦敦阴冷的雨。
也永远忘不了那个悬浮在半空中的金发男孩。
面对全副武装的特种部队，那个十二岁的男孩没有理会任何交涉警告。
他的眼神里没有一丝一毫属于人类的感情，只有一种看待脚下蚂蚁般的轻蔑。
小队里的狙击手，也是布彻最好的一名战友，察觉到了那股随时可能爆发的致命危险，果断鸣枪示警，试图逼退对方。
然而，那声清脆的枪响，却成了地狱开门的信号。
没有任何征兆，也没有任何多余的动作。
滋——！
那道刺目的赤红色光芒，如同死神挥下的巨型镰刀。
仅仅是零点一秒。
布彻甚至来不及开口下达战术指令，他那些在枪林弹雨中把后背交给彼此，出生入死的兄弟们……全都没了。
没有激烈的交火，只有几千度的恐怖高温。
那些鲜活的生命在红光扫过的瞬间被直接切断，气化。
残肢断臂伴随着被烧焦的内脏散落一地，刺鼻的烤肉味和臭氧味混合在一起，成了布彻这辈子都无法摆脱的梦魇。
“嘶……”
布彻猛地吸了一口烟，试图用尼古丁的辛辣来压制住灵魂深处的战栗。
在那场单方面的屠杀中，他侥幸被爆炸产生的气浪掀飞，捡回了一条命。
但热射线擦过空气的边缘余波，依然无情地扫过了他的胸膛。
布彻慢慢解开了那件脏兮兮的夏威夷花衬衫的纽扣。
在他那粗犷结实的胸膛正中央，赫然盘踞着一大片宛如扭曲蜈蚣般，狰狞可怖的暗红色烧伤疤痕。
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