几个字。手指没有指甲，但玻璃上出现了划痕——灰白色的、像粉笔写的字：
“它跟着我出来了。”
陈序退后了一步。
陆明远在窗外看着他，空白的脸上没有表情。但它的身体——在发抖，和当初写“别去”时一样。不是因为冷，是因为怕。它怕那个跟它出来的东西。
陈序走到桌前，把石板拿起来，转过身，对着窗外的陆明远。
“它在石板里，对不对？”
陆明远没有点头，也没有摇头。它在玻璃上写了最后两个字：
“小心。”
然后它松手了。六楼，灰白色的身体从窗外坠落。陈序冲到窗前，往下看——街上什么都没有。没有陆明远，没有灰白色的身体，没有血迹。它没有摔死，它从来没有“活”过。
陈序关上窗户，把石板放回桌上。石板在呼吸，暗金色的光正常，没有变化。但陆明远说“它跟着我出来了”——它在外面。“它”不在灰域里，不在门后面，不在石板里。它在外面，在陈序身边，在陆明远的灰白色身体里。它在用陆明远看世界。
陈序坐在床边。界引不在了，但他并没有失去“被观察”的感觉。因为观察者一直在——就在窗外，就在隔壁，就在身边。
他没有睡。在黎明到来前的两个小时里，他一直在想一个问题：陆明远从灰域出来了——那扇门的门缝，是真的没关紧，还是被“它”打开的？陆明远能出来，是因为它想让它出来。它需要一个身体在外面活动。陆明远的身体，变成了它的身体。
陈序看了一眼石板。暗金色的光在黎明的灰白色光线中像一只睁开的眼睛。
它在看他。
它在等——等他变成下一个陆明远。
天亮的时候，陈序拿起手机，给钟远舟发了一条短信：“不用研究了。烧了它。”
发完，他把手机放在桌上，看着石板。石板的光暗了一点。不是没听到，是不想听到。它不想被烧。