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最后一个寨子在四月末被拔掉了。
寨子在松花江上游一条支流的拐弯处，藏在两道山脊之间，不走近根本看不见。
哨骑找了三天才摸到这个位置。
寨子里只有四十来口人。
老的老，小的小，能跑的早跑光了，剩下这些，是跑不动的。
李成梁到的时候，前锋营已经收了尾。
木栅栏没烧——太潮了，点不着。
里面的人被拖出来，排在空地上，已经没有声音了。
李平胡从寨子里出来，手里攥着一面破旗。
旗上绣着个图腾，是哈达部的。
“大帅，这是最后一个了。”
李成梁坐在马上，没下来。
他的目光越过那排尸体，越过木栅栏，落在远处那片还没化完的残雪上。
两个月。
从辽阳出兵到现在，整整两个月。
他带出来的三千匹马，跑死了一千四百匹。
折损兵员三百七十六人，其中战死的不到五十，余下的全是冻死、病死、摔死在山路上的。
而女真人——
李成梁不去想那个数字。
“造册。”
他的嗓子哑了，声音从喉咙里挤出来。“把所有寨子的位置、人口、缴获，全部造册，送辽阳都司，抄送兵部。”
李平胡应了，把破旗塞进马鞍侧面的皮囊里。
“京观呢？”
“昨天马总兵那边送信来，说北路的三处京观已经筑好了。我们南路这边……”
李平胡顿了一下，“还差这最后一批。”
“筑。”
李成梁终于翻身下马。
两条腿落地的那一刻，膝盖发出一声脆响。
他扶了一下马鞍，才站稳。
两个月没睡过一个完整的觉。
铠甲穿在身上，肩甲的铁片磨烂了里衬，锁骨两侧各有一道血口子，结了痂又被磨开，反反复复，已经烂到了肉里。
他把头盔摘下来，头发贴在头皮上，被汗浸透了，在风里冒着热气。
李如松牵着马过来。
两个月的仗打下来，少年人瘦了一整圈，颧骨突出来，眼窝陷进去，十七岁的脸上挂着四十岁的神情。
“爹，回营吧。”
李成梁没动。
他在看那排尸体。
最末尾有个老头，白发白须，身上穿着件打了十几个补丁的皮袍子，手里还攥着根拐杖。
拐杖是榆木削的，磨得锃亮。
李成梁盯着那根拐杖看了很久。
“回吧。”
他转身走了两步，脚下一绊。
李如松眼疾手快冲上去，一把扶住他的胳膊。
“爹！”
李成梁甩开他的手。“没事。”
他走了三步，又绊了一下。
这次没人扶，他自己撑住了。
靠的是马鞍——他的手还搭在马背上，五根手指扣进鞍桥的皮革缝隙里，指甲发白。
李平胡和李如松对视了一眼。
李成梁的脊背还挺得笔直，但他们都看见了——他的腿在抖。
不是怕，不是冷。
是撑了两个月的身体，在“结束了”三个字落定的那一刻，一下子垮了。
回营的路走了半个时辰。
李成梁骑在马上，身体随着马的步伐晃动，像是睡着了又像是醒着。
营盘扎在一片背风的山坳里，灰白色的帐篷连绵成片。
他进了中军帐，甲胄都没卸，整个人往行军榻上一倒。
铁甲撞在木板上，哐的一声。
李如松跟进来，手里端着热水。
“爹，先喝口水——”
李成梁已经没有回应了。
他的眼睛闭着，胸口起伏得很浅，呼吸里带着一丝破碎的气音。
两个月的觉，像是要在这一刻全部补回来。
李如松把碗放在榻边，退了出去。
帐帘落下来的时候，他回头看了一眼——父亲的侧脸在昏暗中沉入阴影，只有盔甲上的铁片反射着一线微光。
他从没见父亲这样过。
帐外，李平胡在等他。
“小帅，京观的事——”
“我去盯着。”
李如松的声音很平。
他骑马往南走了十里，到了渡口。
那片乱石滩上，士兵们正在垒最后一层。
高台筑了有一丈多，底座宽，往上收窄，是个梯形。
表面糊了黄泥，泥里嵌着的东西在阳光下呈灰白色。
有的还带着头发。
李如松在马上坐了很久，没靠近。
风从松花江面上吹过来，裹着泥腥气和另一种说不清的味道。
甜的，腻的，让人想吐
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