她拿出手机想给他发消息问他到哪里了，就看到他从梧桐大道的尽头走过来了。他穿着那件黑色的长款大衣，围着藏蓝色的围巾，手里拿着一个纸袋。走近了才看清——纸袋是白色的，没有logo，封口处贴着一张小小的贴纸，贴纸上画着一颗草莓。
“这是什么？”她指着纸袋。
“生日礼物。提前送。”
“我生日在一月，还早呢。”
“怕忘了。”
“你会忘？”
“不会。但想提前送。”
邱莹莹接过纸袋，拆开封口，往里面看了一眼。是一条围巾——奶白色的，羊绒的，摸上去软软的，像摸着一朵云。围巾的一角绣着一个小小的音符，黑色的线，针脚细细密密的，很精致。她把围巾从纸袋里拿出来，围在脖子上。羊毛的围巾贴着她的皮肤，温热的，像被一个人的体温包裹着。
“好看吗？”她问。
“好看。”
“你什么时候买的？”
“没买。自己织的。”他的语气平淡得像在说“今天天气不错”。
邱莹莹的动作停了一下。
“你织的？”
“嗯。”
“你什么时候学会织围巾的？”
“上个月。”
“你上班那么忙，还有时间织围巾？”
“下班回来织。每天织一点。”
“织了多久？”
“一个月。”
“每天织多久？”
“一个小时。有时候两个小时。”
邱莹莹看着那条围巾。奶白色的，针脚很密，很均匀，看不出是新手织的。音符是用黑线绣上去的，小小的，在围巾的一角，不仔细看都看不到。她想象着他坐在宿舍的书桌前，台灯亮着，手里拿着两根毛衣针，一针一针地织。他的手指那么长，骨节那么分明，那双在法庭上翻阅卷宗、在键盘上敲起诉状的手，笨拙地缠绕着毛线，一针一针地，把线穿进针眼里，再从另一个针眼里穿出来。一个月，每天一小时，织成了一条围巾。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你还会什么？”
“什么？”
“你还会什么我不知道的？”
“很多。”
“比如？”
“比如我会煮面。不是泡面，是挂面。水烧开，面放进去，煮三分钟，捞出来，过凉水，加酱油、醋、香油、葱花。”
“你什么时候学会的？”
“你上次说想吃面的时候。食堂的面不好吃，你说想吃家里煮的面。”
“你煮了吗？”
“煮了。但没给你吃。因为煮得不好吃。面煮太久了，坨了。”
“那你后来呢？”
“后来又煮了。煮了很多次。现在不会坨了。”
“那你什么时候煮给我吃？”
“你想吃的时候。”
“我现在就想吃。”
李浚荣看着她。路灯亮了，橘黄色的光从头顶洒下来，落在她的头发上、肩膀上、那条奶白色的围巾上。围巾的一角，那个小小的音符在灯光下微微反着光，像一颗被绣在羊绒上的、不会发光的星星。
“好。”他说。
他们去了他租的房子。在学校附近的一个老小区，六楼，没有电梯。楼梯窄窄的，声控灯不太灵敏，要跺脚才会亮。邱莹莹跟在他身后爬楼梯，踩着他的影子。他掏出钥匙开门，门是老式的防盗门，钥匙插进去转了两圈才开。屋里不大，一室一厅，家具很简单。一张床，一张书桌，一个衣柜，书桌上堆着几本厚厚的法律书和打印出来的卷宗。窗帘是深蓝色的，拉着一半，另一半透出外面的光。厨房很小，只够一个人转身。灶台上放着一口小锅，锅盖上落了一层薄薄的灰，有几天没用了。
李浚荣从柜子里拿出一把挂面，从冰箱里拿出一个鸡蛋、一根葱。他开了火，锅里的水烧得咕嘟咕嘟响。面放进去，用筷子搅了搅，怕粘锅。鸡蛋打在碗里，用筷子搅散，等面煮到差不多的时候慢慢倒进锅里，蛋液在沸水中散开，变成一朵一朵的蛋花。葱花切得很细，撒在面上，绿色的，像点缀在雪地上的青苔。他关了火，把面倒进一个大碗里，端到她面前。
“吃吧。”他递给她一双筷子。
邱莹莹接过筷子，夹了一筷子面，吹了吹，塞进嘴里。面不坨了，煮得刚好，有嚼劲。蛋花嫩嫩的，入口即化。葱花很香，带着辛辣的、清新的味道，在舌尖上炸开。
“好吃吗？”他站在灶台边，手里还拿着锅，锅底还有一点剩下的面汤，正在往碗里滴。
“好吃。”她说。
“真的？”
“真的。”
他看着她吃面，站在灶台边，锅还没放下。邱莹莹吃了几口，停下来，抬起头看着他。“你不吃？”“不饿。”“你几点吃的午饭？”“十二点。现在七点了，七个小时了。”“你不饿？”“