。邱莹莹把窗户打开一条缝，让烟气散出去，冷空气从缝隙里钻进来，冷得她打了一个哆嗦。她赶紧把窗户关上了。
她拿出手机，给李元郑发了一条消息：“新年快乐。”
回复来得很快：“新年快乐。”
“你在干什么？”
“在吃饭。和我妈妈。”
“吃什么？”
“饺子。”
“什么馅的？”
“韭菜鸡蛋。你吃过吗？”
“没有。好吃吗？”
“好吃。下次你来了，我包给你吃。”
邱莹莹看着“下次你来了”这五个字，笑了一下。他说的不是“你来”，不是“你要不要来”，是“下次你来了”。好像她来维也纳是一件已经决定了的事，不是在等一个不确定的未来，是在等一个确定的时间。那个时间还没有到，但它会来的。
她把手机放进口袋里，端起碗，喝了一口鸡汤。鸡汤很烫，烫得她舌尖有些麻。她伸出舌头，用手扇了扇。爷爷看着她，笑了。
“你小时候也一样，吃不了烫，每次都吹半天。”
“爷爷，你每年都说一样的话。”
“因为每年都一样的事。你每年都吃不了烫，每年都要吹半天，每年都要被我看到。”
邱莹莹笑了。笑的时候，她忽然很想他。想他在维也纳的酒店房间里，和他妈妈一起吃韭菜鸡蛋馅的饺子。他妈妈包的饺子是什么样子的？是不是也和他一样，每一个褶子都捏得很认真，捏完之后会检查一遍，捏得不好的会重新捏？他包的饺子会不会也像他写的那行字一样——笔画用力，结构严谨，但偶尔会有一个笔画偏了，偏了也不会改，就那样偏着，因为偏了才是他？
她放下碗，从口袋里拿出手机，又发了一条消息：“你妈妈开心吗？”
回复来得比平时慢了一些，大概过了一分钟。屏幕上的“对方正在输入”出现了又消失了，消失了又出现了。
“她哭了。”
邱莹莹看着那三个字，手指在屏幕上停了一下。她想打“为什么”，但没有打。她知道为什么。因为太久没有见了，因为太想对方了，因为在电话里说一百遍“我想你”都不及面对面坐在一起吃一顿饺子。饺子是什么馅的不重要，饺子好不好吃不重要，重要的是一起吃。
她打了几个字：“那你呢？”
回复很快：“我也哭了。但没有让她看到。”
邱莹莹把手机扣在桌上。窗外又有人在放鞭炮了，这一次更近，近到鞭炮的纸屑从开着的窗户缝里飞进来，落在窗台上，落在窗台下那盆满天星的花瓣上。满天星还在开着，小白花在鞭炮的红纸屑旁边显得更白了，像雪。
寒假第五周，过年前两天。
李元郑发来一条消息：“我明天的飞机。后天到。”
邱莹莹看着这条消息，心跳加速了。她等这一天等了很久——从寒假开始的第一天就在等，从他在机场过安检的那个瞬间就在等，从他走进安检通道、被那根白色的柱子挡住的那一刻就在等。她等了很多天，每天都是二十四小时，每一小时都是六十分钟，每一分钟都是六十秒。她没有觉得时间慢，因为她把每一秒都用来想他了。想他在做什么，他在吃什么，他有没有睡好，他练琴的时候有没有想起她。想他回来的时候会穿什么衣服，头发有没有长长，有没有瘦，有没有学会新的曲子。
她回了一条：“我去接你。”
回复：“好。”
那天晚上，邱莹莹没有睡着。她躺在床上，看着窗台上的满天星。月光从窗帘的缝隙里漏进来，照在那些小白花上，花在光里亮晶晶的，像一小片被摘下来的、凝固在窗台上的银河。陶盆上那行“你一定是最好的”在光影里时隐时现。她伸出手，用手指描了一遍那行字。从“你”字开始，到“的”字结束，每一个笔画都描得很慢，很用力。
她闭上眼睛，在心里倒数。“还有一天。”
李元郑回来的那天，天气很好。雪停了，云散了，太阳出来了。阳光照在雪地上，雪地反光，反得人睁不开眼睛。邱莹莹站在到达口外面，穿着那件军绿色棉大衣，围巾在脖子上绕了三圈，三圈有些紧，紧到下巴被勒出了一道浅浅的红印。她没有戴帽子，头发被风吹得乱成一团。她没有手机，因为她在到达口，手机要看屏幕，看屏幕就会错过他。
她在等。不是“不知道他会不会来”的等，是“我知道他一定会来所以我很安心”的等。
到达口的玻璃门一开一合，一开一合。每一次开门都会涌出一群人——有人推着行李车，车上摞着大大小小的箱子；有人抱着孩子，孩子趴在肩膀上睡着了，口水流在抱他的人的羽绒服上；有人背着双肩包，双肩包的侧袋里插着水杯，杯里的水在阳光下泛着微微的波纹。
她等了很多次开门。第一次，没有他。第五次，没有他。第十次，没有他。第二十次，玻璃门开了，一个人走了出来。
黑色的棉服，黑色的双肩包，深蓝色