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几名士兵面面相觑，握着枪的手心全都是汗。
他们都知道门里面进去的是他们的顶头上司，那个被称作“独眼死神”的内务部少校。
而里面躲着的，是全红军通缉榜上的第一大哥，那个双手沾满鲜血的党卫军幽灵。
“中士。里面怎么一点声音都没有。”一名士兵兵压低了嗓音。眼神里透着紧张。“少校同志不会出事了吧。”
“闭嘴。”
沃尔科夫瞪了他一眼。但其实他自己的心底也有些发毛。
面对卡尔·鲍尔那种级别的战争机器。哪怕是一只关在笼子里的病虎。也随时有可能一口咬断猎人的喉咙。
就在沃尔科夫准备上前贴着门缝听一下动静的时候。
咔哒。
生锈的铁门合页发出一声刺耳的摩擦声。
那扇厚重的、布满弹孔的铁门被人从里面缓缓拉开了。
所有的波波沙冲锋枪在同一秒钟齐刷刷的抬起，黑洞洞的枪管死死锁定了门口。
走出来的是沈炼。
沈炼反手将铁门虚掩上，然后停下脚步。
他抬起戴着黑皮手套的左手，拍了拍肩膀上的灰尘，动作从容得像刚从一场无聊的会议里退出来。
沃尔科夫赶紧上前一步。手里的枪口微微垂下。
“少校同志。您没事吧。”
沃尔科夫看了一眼那扇虚掩的铁门。压低声音。
“里面的那个法西斯头目。”
沈炼没有立刻回答。
他站在走廊的过道里，抬头看了一眼头顶残破的通风管道，长长的吐出了一口浊气。
那口浊气里带走了四年的硝烟，也带走了某些深埋在骨头里的东西。
“死了。”
沈炼的语气很平。没有任何情绪的波澜。
“死了？”
沃尔科夫愣住了。满脸都是不可置信。
全红军做梦都想活捉或者乱枪打死的最强屠夫，就这么悄无声息的死在一间狭小的房子里。
沈炼淡淡的说。
“去收尸吧。”
说完这句话。沈炼没有再理会任何人。
他把手里的波波沙冲锋枪挎在肩膀上。大步向着走廊的出口走去。
军靴踩在满是弹壳的地板上。发出沉闷的回声。
他的背影在这昏暗的走廊里显得异常挺拔。却又透着一股无法言喻的孤寂。
他要去复命了，去向那些在地图桌前等待着最后捷报的将军们复命。
沃尔科夫呆立了足足两秒钟。
然后他一挥手。带着三名内务部士兵猛的推开了铁门看到了那具尸体。
“把尸体装进裹尸袋。”
沃尔科夫冷冷的下令。
“抬出去。”
几名士兵拿开丁修手里的步枪，费了很大的力气才掰开他僵硬的手指。
扯出一条粗糙的绿色帆布袋，把这具破碎的躯体装了进去。
拉链拉上的声音显得格外刺耳。
……
国会大厦的外面。
浓烟滚滚，遮天蔽日。
柏林的五月，连风里都带着一股刺鼻的血腥和灼烧味。
无数的红军士兵在废墟上欢呼，有人朝着天空鸣枪，有人相拥而泣。
那面巨大的红旗，在最高处的残垣断壁上迎风飘扬，宣告着这场人类历史上最残酷战争的阶段性终结。
沈炼一步步的走上国会大厦外层那残破的花岗岩台阶。
皮靴踩过满地的碎石。
他从阴暗的地狱，走向了外面刺眼的白昼。
就在他站在台阶顶端，看着这片燃烧的城市时。
几名挂着高级将校军衔的苏军指挥官。在警卫的簇拥下快步朝他走了过来。
走在最前面的是一名少将。他是第三突击集团军内务部的最高负责人。也是沈炼的顶头上司。
少将的脸色很难看。甚至透着一股明显的愤怒。
“少校同志。”
少将停在沈炼面前。
“我刚刚接到下面的汇报。”
“那个重要目标。那个卡尔·鲍尔。”
“死了？”
少将死死的盯着沈炼那只毫无波澜的左眼。
“统帅部下达过死命令，必须尽一切可能抓活的，我们需要他坐在纽伦堡的被告席上。”
“你到底在下面干了什么。”
面对上司的严厉质问，沈炼的背脊依然挺拔。
他没有丝毫的惊慌，也没有任何解释的欲望。
他转过身，看了一眼自己身后那深不见底的建筑走廊。
“我什么也没干，将军同志。”
“我进去的时候。他已经咬碎了毒药。”
“他是一条疯狗，也是一匹在东线雪地里饿了四年的孤狼。”