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张起灵没有回答，很多时候，他更擅长用行动来回答。
温热的唇从颈窝开始，沿着锁骨的弧度，一寸一寸地往下。
先是舌尖轻轻点在锁骨凹陷处，然后整个嘴唇覆上去，含住那一小片皮肤，慢慢地吮了一下。
时苒的手指插进他的头发里，收紧了。
“嗯……”
嘴唇从锁骨移到胸口，移到那根细细的肩带上。
牙齿咬住了那根带子，慢慢地把那根带子从她的肩膀上往下拉，滑过肩膀，滑过她的上臂，滑过肘弯。
夜晚的天空，像一张没有被画过的画布。
时苒看到的却是五颜六色的光，一圈一圈扩散开来，把她整个人都吞没了的涟漪。
她的手在他发间收紧，松开，收紧，松开。
像在弹一首没有谱子的曲子，每一个音符都随着他的动作而起伏，时而高，时而低，时而急促，时而舒缓。
一个那么高的人，弯下腰，像一个信徒跪在神像前。
过了很久。
也许是一个世纪，也许是几分钟。
她的意识从很远的地方慢慢飘回来，像一片落在水面上的叶子，打着旋儿，落回了原位。
她低头，看着蹲在她面前的人。
他的嘴湿润饱满，软了很多，红了很多，像一颗被揉搓过的樱桃，皮破了，汁水渗出来，泛着诱人的光。
像一朵花开到了边缘。
咬一口，汁水会顺着嘴角往下淌，甜得不像话。
风吹了千万年，在雨水的浸润下，不可阻挡地开始发芽。
如果他是山，她就是水。
山不转水转。
他的根在这里，他的命在这里，他的一切都在这片土地上。
水从雪山来，绕过九曲十八弯，穿过峡谷和平原。
给他水一般的感觉，无时无刻不在滋养他。
雾一样，像春天的雨丝，像秋天的薄雾，像冬天落在掌心还没来得及看清就化了的雪花。
白色的天花板像有人用画笔，蘸了颜料，那一笔变宽、变亮、变浓，最后把整片天空都染成金色、粉色、橙色。
然后太阳会升起来，都是他的。
不，都是她的。
他的一切都是她的。
无数个日夜，无数场春夏秋冬，无数次花开花落。
起风了。
风里有桂花的香气，香气被风裹着，从后院的温泉，到那间空旷的房子。
钻进了每一处。
他想把风留住，想把香留住，想把这一刻的所有，全都留住。
他握住了她的脚踝。
她的脚踝太细了，像一只瓷白的酒杯被握在掌中，搭上自己的肩头，踝骨抵着他颈侧的凹陷。
严丝合缝，像一块拼图终于找到了它该去的位置。
像一棵树把根扎进了土壤里。
不想拔出来。
也拔不出来了。
她仰起头，喉咙里溢出一声极轻极短的喘息。
他把那声喘息吞进了嘴里，连同她的呼吸、她的心跳、她此刻所有的意识，一并含住。
不舍得咽下，也不舍得松开。
他是一棵树，枯死的树干上，长出新的枝桠，开出新的花。
...
吴邪一晚上翻来覆去，脑子里头转来转去的全是事儿。
杨大广的尸体，那些录着雷声的磁带，杨家祠堂下的墓，七耳南海王，还有雷城。
这个时苒出现太巧了，三叔的短信刚到，金万堂就带他们去找阿透，阿透就说她见过铭文，他们来了云南。
一环扣一环，顺得像早就布好的局。
早些年的经历已经让他应激，一旦出现什么掌控不了的事，他都会下意识的防备怀疑。
这么想着想着，不知道什么时候，天已经蒙蒙亮了。窗
吴邪终于扛不住了，眼皮沉得抬不起来，一头栽进枕头里，睡死了过去。
再睁眼的时候，阳光已经从窗帘缝隙里挤进来，他摸过手机一看——下午两点。
下楼的时候，他闻见一股花香。
客厅里，胖子正站在茶几前面，手里拿着一把剪刀，对着一个花瓶比比划划。
花瓶里插着一束花，粉的白的紫的，高低错落，还挺像那么回事。
“死胖子，你这是被鬼上身了，现在还插花摆瓶呢？”
胖子头都没抬，手上的剪刀咔嚓一声，剪掉一枝花多余的茎，插进瓶里，退后一步端详了一下，又往前凑了凑，把那枝花转了个方向。
“天真，你睡得太死了吧，胖爷我告诉你，今个你可错过了大戏。”
吴邪走到冰箱前，拿了瓶水出来。
“什么大戏？”
“小哥被拱了。”
“啊？”
“你看你，还装起来了。”胖子将剪刀一撂
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