车，而且开完之后没有锁车。
向羽向巴郎打了个手势。巴郎从另一侧包抄，枪口指向副驾驶的车窗，身体贴着车尾移动，脚步无声。
向羽站在驾驶座旁边，深吸一口气，握住门把手。冰凉的金属触感让他手指微微一紧。
他猛地拉开车门。
空的。
驾驶座上没有人，座椅上也没有血迹。他又检查了后座，空的。后备箱，空的。只有一股淡淡的烟味，还残留在座椅的织物里，是外国人常抽的那种牌子——烟味很淡，但很特殊，不是国产烟的味道。
巴郎从另一侧绕过来，摇了摇头。
“车是冷的，引擎盖没有温度。这辆车今天没开过。”
向羽点了点头，关上车门，继续往前走。
地库的尽头是一扇厚重的防火门。铁皮表面刷着红色的漆，漆面斑驳，露出底下暗灰色的金属。门上贴着一张已经发黄的标识：“非紧急情况禁止通行”。标识的边缘翘起来，在风中微微颤动。
门把手上有血迹。
新鲜的，还没有干透。暗红色的血液在金属表面上反射着湿润的光，像一层薄薄的釉。血迹在门把手上留下了半个手掌的印子，手指的方向朝下，说明他是往下拉门把手的。
这门后面是下去的楼梯。再往下，是地库三层。
“他下去了。”巴郎说。
向羽向巴郎打了个手势。巴郎点头，侧身贴在门的一侧，步枪指向门口，枪口距离门框不到二十厘米。他的身体紧贴着墙壁，只露出半个头。
向羽伸手握住门把手。冰凉的金属触感让他手指微微一紧，血迹黏在他的手套上，温热黏稠。
他猛地拉开。
门后是一条窄长的走廊，通往地库三层的设备间。走廊里没有灯，黑漆漆的，只有尽头的设备间透出一丝微弱的光。那光从门缝里挤出来，在地上切出一条细细的亮线，像是黑暗中一只半睁半闭的眼睛。
一股潮湿、发霉的气味从走廊里涌出来，混着铁锈和清洁剂的味道。空气又湿又重，像一块湿透的抹布堵在鼻腔里。
向羽闪身进入走廊。巴郎跟在后面。两人一前一后，贴着墙壁，枪口指向前方。走廊很窄，宽度不到一米，两个人并排走不开，只能一前一后。墙壁上布满了管道和线缆，脚下的地面是水泥的，坑坑洼洼，踩上去会发出细微的沙沙声。
向羽尽量把脚步放轻，但走廊太安静了，任何一点声音都被放大。他的呼吸声在狭窄的空间里回荡，听起来像是有三个人在喘气。
设备间的门半开着。门缝里透出昏黄的灯光，在地上切出一条窄窄的光带。灯光是暖黄色的，与走廊里的惨白应急灯形成了鲜明的对比。透过门缝，可以听到设备间里有空调机组的低沉嗡鸣，还有水管的流水声。
向羽侧身靠近，从门缝往里看。
设备间不大，大约二十平方米。靠墙的位置堆满了清洁工具——拖把、水桶、备用的灯管、几桶清洁剂。对面是一台老旧的工业吸尘器，吸尘器的软管盘在地上，像一条死去的蛇。中间的空地上有一张破旧的木桌，桌上散落着扳手、螺丝刀和一卷胶带。
角落里蹲着一个人。
穿着维修工制服，左手捂着右臂，手指间有暗红色的液体在往下滴。滴答。滴答。每一滴血落在地上，都发出细微的声响，在寂静中格外清晰。
他的脸上全是汗，额前的头发湿漉漉地贴在头皮上。嘴唇发白，干裂，嘴角有白色的唾沫。他的眼睛下面有青黑色的眼圈，脸色苍白得可怕，像是随时会晕倒。但他没有晕。
他的眼神凶狠。
那不是恐惧，是困兽被逼到绝路时的本能——不怕了，什么都不怕了，只想拉着垫背的一起死。
他的右手正在伸向地上的工具箱。工具箱是铁皮的，表面有锈迹，盖子半开着。指尖距离箱子的提手不到十厘米。
向羽看到了工具箱里的东西。
一把手枪。黑色的枪身半露在外面，枪口朝着他的方向。手枪旁边还有几发子弹，黄铜色的弹壳在灯光下反射着微弱的光。
向羽的呼吸在那一瞬间停了。
“不许动！把手举起来！”
向羽一脚踹开门。金属撞击的巨响在密闭的设备间里炸开，震得头顶的日光灯管微微颤动，灰尘从天花板上簌簌落下，在灯光里飘散，像一场微型的雪。
那个人猛地抬起头。脸上闪过一丝惊恐，但很快被凶狠取代。他的瞳孔收缩了一下，然后——放大。不是害怕，是认命。是知道跑不掉了，所以要做最后一搏。
他的右手没有停。指尖已经触到了工具箱的提手，正在往外拉。提手被拉起来，工具箱的盖子又打开了一些。
向羽看到了那只手。手指修长，骨节分明，虎口处有老茧，是长期握枪留下的痕迹。那不是平民的手，是士兵的手。食指内侧的茧子最厚，那是扣扳机磨出来的。手心也有茧，那是握枪托磨出来的。
歹徒的指尖