她用指甲弹了一下。声音闷。水分足。
“这根好。”
老妇人把它拿出来，放在摊主面前的空木板上。
女孩的手伸向第二根。摸，感受位置。弹。声音脆。水分亏。“这根不要。”老妇人把它放在另一侧。
第三根。弹。闷。好。第四根。弹。如鼓。空心。不要。第五根。弹。闷中带一丝脆——水分在退，但不是今天退的，是好几天前就开始退了。“不要。”第六根，第七根，第八根。女孩的手在胡萝卜堆上移动，指甲弹出一串极细的、高低不同的声音。闷，脆，闷，如鼓，闷，闷，脆。她的头微微歪着，像老妇人在巴黎实验室里把胡萝卜举到耳边时一样。不是听声音大小，是听声音的质地。
摊主站在旁边，看着女孩蒙着眼睛挑胡萝卜。看了很久。然后他蹲下来，也拿起一根胡萝卜，举到耳边，用指甲弹了一下。他卖了几十年胡萝卜，从来没有弹过。他听。声音闷。他把这根放在女孩那堆“好”的胡萝卜里。
老妇人看着他，嘴角动了不到半寸。
挑完第十二根，女孩把手收回去。“够了。今天这些。”
老妇人把“好”的那堆胡萝卜放进竹篓。七根。那根摊主弹的也在里面。她把铜板一枚一枚数出来，放在摊主手掌里。摊主接过铜板，看着女孩脸上那块蓝布。“明天还来？”
女孩回答了。“来。明天蒙着眼睛挑洋葱。”
摊主点了点头。他把那堆“不要”的胡萝卜归拢，放在摊位最前面——便宜卖，给不在意水分的人。他没有把它们混回“好”的里面。不是不能，是不想。他今天开始听胡萝卜的声音了。
老妇人牵着孙女，继续在市场里走。经过洋葱摊位时，女孩停下来。蒙着眼睛，她闻到了布列塔尼洋葱的气味——辛辣味轻，有一种隐约的、几乎像苹果的底香。不是里昂本地洋葱那种刺鼻的辛辣。她的鼻子在蒙眼的蓝布下面微微翕动。“这家有布列塔尼洋葱。”
老妇人低头看着她。蓝布蒙着眼睛，鼻子翕动。“你怎么知道？”
“闻到的。苹果。”
她们在洋葱摊位前停下来。摊主是一个年轻女人，围着褪色的头巾。她看见蒙眼的女孩，看见老妇人，没有问。老妇人把女孩的手放在洋葱堆上。女孩摸，闻，但没有弹。洋葱不是胡萝卜，弹不出来水分。她只是摸鳞茎的硬度，摸表皮的干燥程度，闻辛辣味和苹果底香的比例。挑了十几个，放在竹篓里。年轻女人看着女孩挑，然后自己也拿起一个洋葱，凑近鼻子闻。她卖了几年洋葱，从来没有闻过苹果。她闻到了。极隐约的，被辛辣味压着，但确实在那里。她把那个洋葱放回去，拿起另一个。闻。这个苹果底香更明显。她把洋葱放在一边——不是卖，是留给自己。晚上带回家。
老妇人牵着孙女走出市场。太阳已经升起来了，女孩脸上的蓝布被阳光照成一片温暖的、半透明的深蓝。她看不见光，但她感觉到热——蓝布吸热，贴着她的眼皮，温热。她没有摘。走到市场门口时，她停下来。
“奶奶。那个卖胡萝卜的摊主，他今天第一次弹胡萝卜。”
“你怎么知道？”
“他弹的时候，手指的角度不对。指甲刮到了胡萝卜表皮，发出了一个多余的杂音。第一次弹的人才会这样。”
老妇人蹲下来，把孙女脸上的蓝布解开。晨光照在女孩脸上，她眯着眼睛，慢慢适应光线。她的眼睛是深褐色的，和索恩河下游那个女人带来的里昂本地兔的眼睛一样深。她看着奶奶，眨了眨眼睛。
“明天，我蒙着眼睛挑洋葱。不听，只闻。”
老妇人把蓝布折好，放进口袋。“明天天亮之前。”
她们走回家。竹篓里装着七根胡萝卜——六根女孩挑的，一根摊主弹的。十几个洋葱。老妇人把那根摊主弹的胡萝卜单独拿出来，放在木箱上。不是吃，是留着。明年播种季节，这根胡萝卜会烂掉，但它的种籽会被留下来。种籽不知道自己的父亲是那个卖了多年胡萝卜、今天第一次弹它的摊主。但种籽会记得。记得那根手指弹在它祖先表皮上的角度——不是完美的角度，带着多余的杂音，但那是第一次。
那天傍晚，老妇人坐在院子里，面前是今天买回来的胡萝卜和洋葱。孙女蹲在她旁边，手里拿着那根被弹了七百多里路的诺曼底胡萝卜——现在又多走了从巴黎回里昂的路，从老妇人家到中央市场的路。她把它举到耳边，弹了一下。闷。水分还在。
“奶奶。你为什么走了十九天路去巴黎学？”
老妇人沉默了几息。索恩河在巷子尽头流淌，声音被两边的石墙夹成一条细长的、不断扭动的线。
“因为你。因为你想学。我年轻的时候，没有人教我。我娘种了一辈子菜，不知道看泥的颜色，不知道弹胡萝卜听声音。她只知道哪根重，哪根轻。重的水分足，轻的水分亏。她教我的也是这个。够用，但不够好。我想让你学够好的。巴黎有够好的。我走了十九天路去，学了十九天，走了七天路回来。够好了。但你今天蒙着眼睛