堆前蹲了那么久，看到的不只是鱼的眼睛。他看到了别的。但他不确定索菲问的是不是这个。
“鱼的眼睛。亮的，次亮的。有些眼睛里‘水还在’，有些‘水开始退了’。”他说，“这是你的学徒教我的。”
索菲的眼睛变了一下。不是颜色。是焦距。从“看着威廉”变成了“看着威廉说出的那个名字”。朱利安。她的学徒。那个每天天亮之前站在工厂院子里，背着四十斤工具袋，从圣安东郊区走四十分钟路来的铁匠的儿子。
“他什么时候教你的？”
“他没有教我。我听见的。”威廉说，“昨天在鱼市，我蹲在皮埃尔的冰堆前，旁边蹲着一个老人。他也在看鱼。他指着一只鱼眼睛对同伴说——‘这只水还在。那只开始退了。’他的同伴问他在说什么。他说，是蒙马特高地一个做罐头的学徒教他的。那个学徒每天早上来看鱼。看了一百条。”
索菲的手指在膝盖上轻轻敲了一下。只一下。
“皮埃尔的父亲。”她说，“那个老人是皮埃尔的父亲。老皮埃尔。年轻时是迪耶普的渔夫，眼睛被船缆崩坏了一只。现在每天坐在儿子摊位边上，看鱼。只看不买。”
威廉没有问“你怎么知道”。索菲·阿佩尔当然知道。中央市场是她的第二个实验室。她知道诺曼底胡萝卜的泥含铁量高所以是赭红色的。她知道布列塔尼洋葱的辛辣味更轻。她知道迪耶普鳕鱼摊主的父亲每天坐在那里，用一只被船缆崩坏的眼睛看鱼。
“你的学徒教了老皮埃尔。老皮埃尔教了我。”威廉说，“链条。”
索菲看着他。十步的距离。午后的阳光从院墙上方斜照进来，在他们之间的石板地上画出一道明亮的分界线。她在阴影里。他在光里。
“你今天来，不只是送锡。”她说。
威廉把手伸进外套内袋。亚麻布包裹的三块锡片，被他体温捂热，带着他左胸的温度。他没有掏出来。他掏出了另一只手里一直握着的东西——那本皮面拉瓦锡。
“这是给您的。”
索菲看着那本书。皮面。烫金。拉瓦锡的侧脸剪影。她没有站起来接。威廉站起来，走过那道光的分界线，走进阴影里，把书递给她。她接过去。她的手指碰到了他的手指。她的指尖是凉的。不是冰冷，是比午后的空气凉一点。像她刚从地窖里取出的一块被井水浸过的石头。
她翻开扉页。拉瓦锡的侧脸剪影下面，有人用极细的鹅毛笔写着一行字。不是印刷的。是手写的。墨水已经褪成了淡褐色。
“献给那些相信物质不会消失、只会改变形式的人。”
索菲的手指在那一行字上停了一下。然后她翻到目录。翻到正文。翻到某一页——威廉不知道她翻到了哪一页，但她停下来了。她的眼睛在书页上移动，从左到右，从上到下。不是阅读。是确认。像一个在实验室里打开一瓶三个月前封装的罐头的人——不是尝味道，是确认它没有腐败。
“你在哪里买的？”她问。
“塞纳河畔。旧书摊。今天早上。”
“多少钱？”
“十二法郎。”
索菲把书合上。她的手指在皮面上摩挲了一下，感受那种被无数前任主人翻阅过、被时间、被空气、被手指上的油脂打磨出的温润光泽。
“太贵了。”她说，“这种品相，八法郎就够了。”
威廉没有解释。他只是站在那里，在她的阴影里。索菲抬起头看着他。她的眼睛在这种距离下不是灰绿色的。是更深的、更复杂的颜色。橡树叶的绿褐色回来了，但被阴影压暗了，像傍晚时分的塞纳河——表面是灰的，但你如果看得够久，会看见下面有绿色和褐色在缓慢流动。
“你多付的四法郎，”索菲说，“是付给这本书里某一个人留下的那行字。”
她把书放在膝盖上。没有放回他手里。留下了。
“坐回去。”她说。
威廉坐回那把木椅。光的分界线还在原处。他重新回到了光里，索菲在阴影里。两个人之间，十步的石板地。石板地的缝隙里，有几株极细的、不知名的野草，被阳光晒得半枯，但还活着。
实验室紧闭的木门后面，传来一声极轻的、金属碰击金属的声音。不是铜锅。不是木勺。是更细、更脆的声响。像一把小刀被放在石板上的声音。
威廉看着那扇门。索菲也看着。两个人同时看着同一扇门，听着同一种声音。
“你的学徒在里面。”威廉说。
“是。”
“他在做什么？”
索菲没有立刻回答。她的手放在膝盖上那本皮面拉瓦锡的封面上，指尖轻轻压着拉瓦锡的侧脸剪影。
“封装今天的第一批罐头。牛肉。诺曼底胡萝卜。布列塔尼洋葱。”她停顿了一下，“他昨天自己杀了一只鸡。自己挑的。自己切的。自己封的。配方定了。鸡肉。椴树花。比三分之一勺多半勺盐。”
她的声音在说到最后几个字时，发生了一种威廉无法忽视的变化