了骨头。胸骨的末端，一道薄而锋利的、半透明的骨质边缘。他把刀刃偏了一寸，绕过胸骨，继续向上。腹腔在他刀下打开。一团缠绕在一起的、温热的、还在冒着热气的东西涌出来。肠子。肝脏。心脏。砂囊。颜色混杂在一起——肠子是灰粉色的，半透明的，里面隐约可见深绿色的、正在被消化的谷物残渣。肝脏是深红色的，近乎褐色，表面光滑，闪着湿润的光泽。心脏是一小团深红色的肌肉，外面裹着一层淡黄色的脂肪。
他把手伸进去。手指碰到那些温热的、滑腻的、还在散发着体温的内脏。触感和牛肉完全不同。牛肉是肌肉，是脂肪，是筋膜。鸡的内脏是——他说不上来。像把手伸进了一个刚刚离开的生命留下的、还带着那个生命最后一点温度的房间里。肠子在他的手指间滑动。肝脏的质地柔软而密实，像一块被血浸透的海绵。心脏是硬的——比肝脏硬，比牛肉硬，是一团致密的、曾经不知疲倦地跳动了几个月的肌肉。
他把内脏全部掏出来，放在案板一侧。心。肝。砂囊——剖开，里面是砂砾和谷物的碎屑，鸡没有牙齿，用砂囊里的砂砾磨碎食物。肠子丢弃。索菲说过，鸡肠太细，不好清洗，不要。
腹腔空了。
他把鸡翻过来，用水冲洗。井水冰凉，从指缝流过，带走了血和内脏的残迹。冲洗干净的鸡躺在案板上，淡黄色的皮，空荡荡的腹腔，脖子上一道细细的、暗红色的线。它不是“云”。索菲的鸡叫“云”，因为它是白色的。这只鸡不是白色的，是褐色的，翅膀上夹着几根黑色的飞羽。它没有名字。但它今天早上在中央市场的木笼子里，歪着头，用那只橙黄色虹膜的眼睛看他。他挑了它。
他把它切成块。翅膀。腿。胸。背。和昨天切鸡肉时一样——逆着纹理，把极细的纤维切断，让每一块都带着适量的皮和皮下那层薄薄的、淡黄色的脂肪。鸡皮在炖煮后会变成半透明的胶质，颤巍巍的，饱含汤汁。索菲教过的。不是用语言。是她封装鸡肉时，他看见过成品。
生火。控温。煨。
他把鸡肉块放进锅里。加冷水。加今天早上索菲挑的蔬菜——诺曼底胡萝卜、布列塔尼洋葱、新土豆、芹菜。月桂叶。他犹豫了一下，然后打开了那只装着椴树花的陶罐。晒干的椴树花，五月采的。昨天他用了它，索菲没有说对，没有说错。只是把他名字的首字母写在了鸡肉配方旁边那个问号后面。
他捏了一小撮椴树花，撒进锅里。
盐。
他把木勺伸进盐罐，舀起一勺。悬在锅口上方。盐粒在勺心里安静地躺着，白色，细小，在灶火的映照下微微泛着橙色。昨天他封装鸡肉时，盐量是比三分之一勺多一点。但那块鸡胸肉是索菲买的。今天这只鸡是他自己挑的。从笼子里十几只鸡里挑出来的。眼睛最亮的那只。虹膜的橙黄色最鲜艳的那只。活着的那只。
活着的鸡，肉的味道和死了半天的鸡一样吗？
他不知道。
他的手腕开始倾斜。盐粒滑动。第一粒落下。然后是一小撮。然后他收住了。勺子里的盐剩下大约一半。比昨天多一点点。不是多很多。是多一点点。因为这只鸡的眼睛比昨天那只亮。因为它在被捉出笼子时挣扎得更用力。因为它在他割下那一刀之前，用那只橙黄色虹膜的眼睛看着他。
他把剩余盐粒倒回盐罐。盖上锅盖。
等待。
他蹲在灶前。膝盖磕在石板地上。血印子已经干了，变成了深褐色的、边缘模糊的斑点。和鱼市的湿印子不同。和肉铺区的血水不同。这是他杀的那只鸡的血。在他膝盖的位置。在他蹲下来控火的位置。
锅里的汤汁开始咕嘟。煨。水面偶尔冒一个泡。像鱼在水底张嘴，合上。香气从锅盖缝隙渗出来。鸡肉的清甜。椴树花的淡香。胡萝卜和洋葱的甜。和昨天那批鸡肉罐头一样的成分，但香气不同。他说不上来哪里不同。也许是这只鸡活着的时间比昨天那只长一点点。也许是他在割那一刀时手指感受到的、鸡的心跳传进了他的骨头里，又从骨头传进了他握木勺的手，又从手传进了他撒盐的决定。
一个时辰。
他站起来。膝盖咔嚓一声。揭开锅盖。蒸汽涌上来。
他用木勺舀起一点汤汁。吹了吹。尝了一口。
盐刚好。
不是索菲那种“刚好”。是他自己的“刚好”。鸡肉的清甜站到了中间。椴树花在最后，极淡，像从远处飘来的、你不确定是不是真的闻到了的什么花的香气。盐把它们缝在一起。缝得刚好。
他把汤汁装瓶。密封。贴标签。J-U-L-I-E-N。六月二十四日。第四天。自己挑的鸡。自己杀。自己切。自己封。
他把这瓶罐头放在长桌尽头，和昨天的八瓶并排。九瓶了。
索菲走过来。她站在长桌前，看着那瓶新封的鸡肉罐头。乳白色的汤汁在玻璃瓶里安静地待着。鸡肉块悬浮着，每一块都带着淡黄色的皮，皮在汤汁里呈现出一种半透明的、颤巍巍的质感。她拿起瓶子，对着光转动。
“你放