。她只是在他选的基础上，做出了更精确的定位。像一个在石板上写数字的人，擦掉了他写歪的那一笔，然后握着他的手，重新写了一遍。没有说“你错了”。只是写了一遍对的。
屠夫用宽刃刀切下一大块牛肩肉，放在秤上。索菲付了钱。铜板一枚一枚数出来，放在屠夫沾满血水和脂肪的手掌里。屠夫用围裙擦了擦手，把铜板倒进腰间皮袋。自始至终，他没有说一句话。肉铺区的人不像蔬菜区的人那样爱说话。血和骨头和铁钩和锯末，会把人说话的那部分慢慢地、无声地磨掉。
他们把牛肩肉放进索菲的粗布袋。布袋被撑得鼓起来，底部渗出一点淡红色的汁液，在粗布表面洇开，像一朵正在缓慢绽放的、肉汁颜色的花。
“下一个。”索菲说。
他们穿过肉铺区，经过了挂羊的铁钩，经过了挂猪的铁钩，经过了那些被剖开的、被悬挂的、被称重和切割和包裹的身体。朱利安每经过一种肉，就会停下来，把手掌悬在切面上方，感受那股从肌肉和脂肪里散发出来的、微弱的凉意。不是摸。是感受。像他在工厂里把手悬在火焰上方感受热气的质地。温度计和手指。两样都要学。
他在挂鸡的摊位前停下来。
鸡不是被挂在铁钩上的。它们被关在木笼子里，活的，挤挤挨挨，咕咕叫着。羽毛的颜色混杂在一起——白的、褐的、黑的、黑白相间的——在笼子里形成一片不断蠕动和颤抖的、羽毛质地的云。鸡的气味和牛和羊和猪都不一样。不是血和铁。是羽毛和粪便和谷物和一种更底层的、温热的、活着的鸟类的体味。朱利安蹲在笼子前面，看着那些鸡。
鸡的眼睛和鱼的眼睛不一样。鱼的眼睛是圆的、凸出的、透明的，像玻璃瓶底。鸡的眼睛是圆的、平的、不透明的，瞳孔周围有一圈极细的、橙黄色的虹膜。它们在笼子里歪着头看他，用一侧的眼睛，然后用另一侧。鸡的眼睛长在头的两侧，不能同时看同一个东西。它看你的时候，永远只用一只眼睛。另一只眼睛在看别的——看笼子，看同伴，看晨光从顶棚缝隙里漏进来。
“挑。”索菲的声音从头顶传来。
朱利安看着那些鸡的眼睛。它们都在看他。十几只鸡，二十几只眼睛，从木笼的栅栏缝隙里向外看。有的眼睛亮，有的眼睛浊。有的眼睛睁得很大，瞳孔圆而黑，虹膜的橙黄色鲜艳得像索菲香料架上那些不知名的粉末。有的眼睛半闭着，眼皮耷拉下来，遮住一半瞳孔，像困了，又像病了。
他指了其中一只。眼睛最亮的那只。虹膜的橙黄色最鲜艳的那只。歪着头看他时，那只眼睛里有一种——他说不上来。不是“水还在”。鸡不是鱼。鸡的眼睛里没有那种从深海带来的透明的水。鸡的眼睛里是另一种东西。是“还活着”。不是快要死了的那种活着。是真正的、饱满的、羽毛蓬松、脚爪有力、被从笼子里捉出来时会拼命扑棱翅膀的那种活着。
索菲看了一眼他指的那只鸡。然后她看了一眼卖鸡的女人——一个干瘦的老妇人，手指像鸡爪，指甲缝里嵌着洗不掉的谷物碎屑和鸡粪的痕迹。老妇人把手伸进笼子，准确地抓住了朱利安指的那只鸡的翅膀根部，把它提出来。鸡在她手里拼命扑棱，羽毛飞散，在晨光里像一小片正在碎裂的、羽毛质地的云。老妇人用一根草绳捆住鸡的脚，递给索菲。
索菲把鸡放进另一只粗布袋——她今天带了两只——袋口收紧，只留一个可以让鸡头伸出来的小口。鸡的头从袋口伸出来，左右转动，一只眼睛看朱利安，一只眼睛看晨光里的人群。它的眼睛还是亮的。虹膜的橙黄色还是鲜艳的。它还不知道自己今天会被杀掉。但它知道了被从笼子里捉出来、被草绳捆住脚、被塞进粗布袋里的全部恐惧。它的眼睛里，那种“还活着”的东西，正在被一种新的东西稀释。不是死亡。是知道死亡。
朱利安站起来。他的膝盖咔嚓一声。肉铺区的石板地比鱼市的更冷，冷意从膝盖骨传上来，沿着大腿内侧蔓延。他的裤子膝盖处又多了两个湿印子——不是水，是血水和锯末的混合物。
索菲已经把鸡递给了他。他接过去。粗布袋在他手里沉甸甸的，里面的鸡不安地动了动，爪子隔着粗布蹬在他的手掌上，尖锐的，一下一下的。
“今天你封这只鸡。”索菲说，“你自己杀。”
朱利安的手在粗布袋上收紧了一下。他从来没有杀过鸡。他杀过鱼——很小的时候，母亲还在，父亲买回活鱼，他帮忙刮鳞剖肚。但鱼是安静的。鱼离了水，嘴巴一张一合，鳃盖一开一闭，尾巴甩几下，然后就安静了。鸡不是鱼。鸡会叫。会扑棱。会在他手里挣扎，用那只还亮着的、橙黄色虹膜的眼睛看他。
“怎么杀？”他问。
索菲看着他。晨光从顶棚缝隙里漏进来，在她脸上画出明暗的分界线。
“你父亲杀过鸡吗？”
“杀过。”
“你怎么不问他？”
“他很久不杀了。母亲去世以后就不杀了。”
索菲沉默了几息。她把粗布袋换到另一只手上。