，但它确实在看。
第六条。第七条。第八条。
朱利安的眼睛开始发酸。不是切洋葱那种刺激性的酸。是长时间不眨眼、长时间把焦距锁定在一个极近的、极小的球面上的那种酸。鱼的眼睛在他的视野里开始模糊，透明和半透明的边界开始混淆，虹膜的银色辐条和瞳孔的黑色圆斑开始失去对比度。他用力闭了一下眼睛，再睁开。
第九条。第十条。
他站起来。膝盖咔嚓一声。湿漉漉的石板地在他的膝盖上留下两个深色的圆形印子，像两枚盖在布料上的、水分质的印章。他看着冰堆上的鱼。十条今天到的，十条昨天到的。二十条鳕鱼，二十只眼睛。他需要把手指指向其中十条。
他走到冰堆的左侧。第一条。今天。他指向它。皮埃尔没有表情。第二条。今天。第三条。今天。第四条——
他停住了。第四条鱼的眼睛是亮的。透明得像瓶底。但它和第一条、第二条、第三条的透明不一样。它的透明是——他说不上来。像玻璃瓶被沸水煮过的透明。还是透明，但玻璃的质地变了，变得更脆，更容易裂。鱼的眼睛不会变脆。但他的脑子里出现了这个词。脆。
他跳过第四条，指向第五条。今天。第六条。今天。第七条。昨天。第八条。昨天。第九条——
他又停住了。第九条鱼的眼睛在他看过的二十条里是最“空”的。瞳孔还是黑的，虹膜还是银的，角膜还是透明的。但那种“水还在”的感觉已经完全消失了。剩下的只是一个结构——一个曾经活着、现在不再活着的东西留下的、精确的、没有灵魂的复制品。像他父亲铁匠铺里那些挂在墙上的、打完铁后浸在水桶里冷却的铁器。形状还在，但火已经没了。
他指向第九条。昨天。
十条指完了。
皮埃尔看着他。那双褪色的蓝眼睛在晨光里像洗了太多遍的粗布。然后皮埃尔转向站在蔬菜区边缘的索菲。
“七条。”他说。声音沙哑，像海浪退去时拖着砾石滚动。“错了三条。”
索菲走回来。她看着朱利安。
“哪三条？”
朱利安指向第四条。今天到的，他说了今天。皮埃尔说这是昨天的。他指向第七条——昨天到的，他说了昨天。皮埃尔说这是今天的。他指向第十条——昨天到的，他说了昨天。皮埃尔说这是今天的。
“第四条为什么是今天？”索菲问。
朱利安看着第四条鱼的眼睛。亮的。透明的。但“脆”的。他不知道怎么把“脆”翻译成语言。
“它……被冰压过。”他说。
皮埃尔的眉毛动了。那是他整个早晨幅度最大的表情。
“第四条是压在桶底的。”皮埃尔说，声音里的沙哑像潮水退了一寸，“上面压着十几条鱼。一夜。眼睛没变浑，但压‘扁’了。”
朱利安不知道鱼的眼睛会被压扁。他只知道它看起来“脆”。那不是他用脑子分析出来的。是他的眼睛在看第二十条鱼的时候，自动开始把那些透明的球体分成不同的质地。像他在打铁时看火——暗红、亮红、黄、白。不是背下来的颜色名称。是眼睛被烫过太多次以后，自己学会了分辨。
“第七条为什么是昨天？”索菲问。
朱利安看着第七条鱼的眼睛。亮的。水还在。但——他蹲回去，把脸凑近冰面。第七条鱼的眼睛里，他的倒影是清晰的。但虹膜的银色辐条之间，有一层极薄的、几乎看不见的雾。不是覆盖在角膜表面。是在里面。在晶状体的某处，或者更深的地方，有一层正在缓慢扩散的、比晨雾还淡的白翳。
“它在退。”他说，“还没退完。但开始退了。”
皮埃尔看了索菲一眼。索菲没有回看。
“第十条。”
朱利安看着第十条鱼。这是他错得最离谱的一条。他说是昨天到的。皮埃尔说是今天到的。他蹲在那里，看第十条鱼的眼睛。亮的。透明的。水还在。辐条清晰。倒影清晰。一切都在。为什么他会把它判成昨天？
他看了很久。久到皮埃尔又开始摆下一批鱼，久到索菲把粗布袋从一只手换到另一只手又换回来。
“我不知道。”他说。
索菲在他身边蹲下来。她的脸凑近第十条鱼的眼睛。她的肩膀和他的肩膀之间的距离消失了——她蹲得更近，近到他可以闻到她外套上沾着的、从工厂带来的木炭和陈皮和蜡封的气味。
“这条鱼，”她指着第十条鱼鳃盖边缘一道几乎看不见的、淡红色的瘀痕，“被捕的时候挣扎过。鳃盖撞在渔船的船舷上，或者撞在渔网的铅坠上。伤了。不是致命伤，但它从被捕的那一刻就开始死了。比别的鱼早。”
她把手指收回来。
“你看不出来。因为你看的是眼睛。你不知道眼睛之外的东西也会影响眼睛。”
她站起来。
“你对了七条，错了三条。够好了。”
朱利安蹲在原地。够好了。索菲·阿佩尔说“够好了”。他在工厂里做