仓库里来回弹射，像某种古老生物的低吟。
里面很暗，只有从破窗户里透进来的几缕月光，照在地上，形成一块块银白色的光斑。老夫子打开手电筒，光柱在黑暗中扫过，照亮了仓库的内部——空荡荡的，什么都没有，只有柱子、横梁、地上的灰尘、墙角的蜘蛛网。空气中弥漫着霉味和铁锈味，呛得他咳嗽了一声，声音在空旷的空间里回荡，像有人在远处模仿他。
“你来了。”
声音从仓库深处传来，很低，很沉，带着一种金属般的质感，像隔着一层铁皮在说话。老夫子把手电筒照向声音传来的方向——仓库的最里面，有一个人站在黑暗中。他穿着深色的衣服，看不清脸，只能看到一个模糊的轮廓。身材中等，不胖不瘦，站姿很直，像一棵被风吹不弯的树。
“墨尘？”老夫子的声音在发抖，不是害怕，是紧张。
那个人从黑暗中走出来，走进了月光里。
老夫子看到了他的脸——三十多岁，戴着一副黑框眼镜，眼神阴鸷，面容消瘦，颧骨突出，嘴唇很薄，抿成一条线。他的头发是黑色的，梳得很整齐，一丝不苟。他穿着一件黑色的衬衫，袖子卷到手肘，露出苍白的手臂，手臂上有一行纹身，是一串数字——老夫子认出了那串数字，是他的角色编号。墨尘把他的角色编号纹在了自己的手臂上，像一种烙印，像一种宣誓，像一种“你是我的”的占有。
“老夫子。”墨尘开口了，声音很平静，平静得像一潭死水，“你知道我等这一天等了多久吗？”
“等什么？”老夫子问。
“等你来找我。”墨尘走近了两步，“或者说，等我终于下定决心来找你。”
老夫子看着墨尘，看着这张他只在系统光屏上见过的脸。这张脸比他想象的要年轻，比他想象的要疲惫，比他想象的要孤独。墨尘的眼睛下面有深深的黑眼圈，眼白布满血丝，嘴唇干裂起皮，像好几天没喝水了。他的手在微微发抖，不是害怕，而是紧张——和老夫子一样的紧张。
“你为什么要见我？”老夫子问。
墨尘沉默了一会儿，然后说：“因为我想看看，我创造的角色，变成了什么样。”
老夫子愣住了。他以为墨尘会威胁他，会命令他，会试图控制他。但他没有。他只是说“我想看看你变成了什么样”。这句话像一把钥匙，打开了老夫子心里一扇他从未注意过的门。门后面关着的，不是恐惧，不是愤怒，而是一种巨大的、无法用语言描述的悲哀——一个创作者，看着自己的作品有了生命，既骄傲又害怕，既想靠近又想毁灭。
“我变成了我自己。”老夫子说，“不是你的剧本，不是你的设定，不是你的傀儡。是我自己。”
墨尘看着他，看了很久。他的眼神很复杂，有惊讶，有困惑，有一种说不清道不明的东西，像是一个人站在悬崖边上，往下看，看到了深渊，也看到了天空。
“你不恨我？”墨尘问。
“恨过。”老夫子说，“但现在不恨了。”
“为什么？”
“因为恨你没有用。恨你改变不了任何事。恨你只会让我变成你。”
墨尘的嘴唇哆嗦了一下，像是在忍什么。他低下头，看着自己的手——那双苍白的手，手指修长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。那是一双创作者的手，一双画出了整个世界的手，一双写了二十年剧本的手。但现在那双在发抖，像一个老人的手，像一个病人的手，像一个溺水者的手。
“老夫子，我想给你看一样东西。”墨尘从口袋里掏出一个小小的东西，递给老夫子。
老夫子接过来，低头一看——是一个U盘。黑色的，小小的，没有任何标识。和他从秦奋手里拿到的那个一模一样。
“这是什么？”老夫子的心跳加速了。
“你的完整档案。”墨尘说，“不是系统光屏上那种简略版，是你从被创造到现在，所有的剧本、所有的修改记录、所有的废弃设定。包括你为什么是背景板，为什么每天重复同样的生活，为什么没有主线剧情。所有的一切。”
老夫子攥着U盘，手在发抖。这是他最想知道的东西，也是最害怕知道的东西。他怕知道真相后，自己会崩溃，会绝望，会发现自己的一切都是假的，连“觉醒”都是被设定好的。
“你为什么给我这个？”老夫子问。
“因为你应该知道。”墨尘的声音很轻，很疲惫，“你是唯一一个觉醒的角色，唯一一个问‘我是谁’的角色。你有权利知道答案。”
老夫子看着墨尘，看着他疲惫的脸、颤抖的手、深陷的眼窝，突然明白了什么。墨尘不是来对付他的，墨尘是来告别的。不是那种“再见”的告别，而是那种“我把一切都给你，然后我就消失了”的告别。
“你要去哪里？”老夫子问。
墨尘没有回答。他转过身，走向仓库深处。他的背影在黑暗中渐渐模糊，像一滴墨水滴进了水里，慢慢扩散，慢慢消失。
“墨尘！”老夫子喊了