像她的呼唤，像她在那架织机前，摇了一辈子的梭，织了一辈子的布，等了一辈子的人。
她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在范园的瓦上，落在络纬轩的窗棂上，落在织机的梭上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《络纬吟》中写过这样一句：“络纬声中断，旧诗不忍看。”她不忍看，可她写了。写了，就够了。那些字，是她的命。她死了，字还在。她的络纬声，也还在。在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。听见她摇动织机的声音，听见她翻动诗稿的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“络纬声中断，旧诗不忍看。”
雨声未歇，花魂未远。