她的诗，飘了两百年，还在飘；她的名字，留了两百年，还在留。她没有白活，没有白写，没有白来这世上一趟。
清代词学家陈廷焯在《白雨斋词话》中评价归懋仪：“归佩珊词，清丽绵邈，如秋月扬明，春山含翠。其《自题》小像一首，字字沉痛，读之令人泪下。”
“字字沉痛，读之令人泪下”——是的，她的词，每一个字都是沉痛的。那是一个女人对命运的控诉，一个寡妇对生活的呐喊，一个诗人在黑暗中发出的微弱的光。
九、尾声
很多年后，有人在常熟虞山脚下找到了一座破败的坟墓。
墓已经很旧了，墓碑歪歪斜斜地立着，上面的字迹已经模糊不清。仔细辨认，还能看出几个字：“归氏佩珊之墓。”
旁边还有一行小字：“绣馀女史。”
那是归懋仪的墓。
她的墓前，不知是谁种了一株芭蕉。每到夏天，芭蕉叶大如伞，绿得像翡翠。雨打在芭蕉叶上，滴滴答答的，像是在替她写诗，又像是在替她流泪。
归懋仪在《芭蕉》中写过这样一句：
“凭栏听雨处，叶叶是离笺。”
她凭栏听雨的地方，芭蕉叶上写满了离愁。她走了，芭蕉还在。雨还在。离愁还在。
江南的雨，从来不肯痛快地下。
归懋仪的一生，也从来不肯痛快地过。她没有等到富贵，没有等到安康，没有等到自己的诗被人记住。她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在常熟的虞山上，落在尚湖的烟波中，落在拂水山庄的残垣断壁上，落在她的墓前那株芭蕉的叶子上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。
她像一朵开在废墟里的夕颜，在黄昏时分悄然绽放，花瓣薄如蝉翼，颜色淡如月色，一夜之后便凋零了。可她的香，渗进了砖缝里，渗进了泥土里，渗进了每一个读她诗的人心里。
她在《绣馀小草》中写过这样一句：
“剩一点、灵心未腐。”
她的灵心没有腐烂，她的诗没有腐烂，她的名字没有腐烂。
雨声未歇，花魂未远。
（第二十二章完