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灰把那抹绿记住了。
不是记在脑子里——它没有脑子。是记在那颗刚刚开始跳动的心上，像把一枚极小的、极脆弱的种子，埋进了身体最深处的土壤里。
那颗芽还在长。
慢得像是停止了一样，但如果把裂缝眯成一条缝，仔仔细细地盯着看，就会发现那抹透明的绿正在一点一点地变深。从玻璃一样的绿，变成了薄瓷一样的绿，然后又变成了一种让人想屏住呼吸的、像春天最早的树叶那样的绿。
灰不知道为什么自己会知道“春天”这个词。
它从来没有见过春天。它出生的时候，这个世界已经废了。天空已经是铅灰色的，大地已经是龟裂的，空气里弥漫的永远是焦糊味和铁锈味。
但看见那抹绿的时候，灰脑子里就蹦出了这个词。
春天。
像是一个被遗忘的、来自很远很远的地方的记忆，顺着那抹绿，慢慢地渗进了它的身体里。
灰的裂缝弯了弯。
它在笑。无声的、没有弧度的、只有那一瞬间身体微微松弛了一下的笑。
—
陆雨一直在看它。
不是看那颗芽，是看灰。看那道弯弯的裂缝，看那个偶尔会亮一下的光点，看那根缩回去又伸出来、伸出来又缩回去的根尖。
他在等一个东西。
等灰问出一个问题。
他知道灰一定会问。因为每一个在废土上活下来的生物，心里都揣着同一个问题。那个问题太大了，大到没有人敢问出口，因为一旦问了，如果没有答案，就再也活不下去了。
但灰不问。
不是不想问，是不敢问。它的裂缝张开又合上，合上又张开，像一个人张了张嘴，又闭上了。
陆雨等不下去了。他把一片叶子垂下来，垂到灰的面前，叶尖几乎碰到了灰的裂缝。
“你想问我什么？”他说。
灰的身体僵了一下。
它没想到陆雨会先开口。一百多年来，没有人问过它任何问题。没有人想知道它在想什么，没有人想知道它想要什么。它以为这世界上所有的交流都只有一种模式：我需要你，你给我，我走。
但现在有一个人问它：你想问我什么？
灰的裂缝下面，那颗心跳得很快。
很快。
快到它自己都有点害怕了。它以为这颗心死了，以为它永远不会再跳了。可现在它跳得像是要把自己撞碎。
灰把根尖伸了出来。
这一次，不是试探，不是触碰，而是笔直的、坚定的、带着一种赴死般的勇气。根尖指向陆雨的叶子，微微颤抖着。
然后它发出了一个声音。
不是哭泣，不是颤抖，不是一个音节。是三个。
很轻，很模糊，像隔着很厚很厚的墙传来的声音。
“呼……噜……嘶……”
不成字。不成词。甚至算不上是语言。但陆雨听懂了。
灰在问：你是谁？
不是“你是什么”，不是“你是什么东西”。是“你是谁”。那个“谁”字，是一个只有对人类才会用的字。灰用了这个字，因为它在陆雨身上感觉到了某种不应该出现在废土上的东西。
人性。
陆雨沉默了很久。
他的叶子不再翻动了，根尖也不再摆动了，整个身体像是凝固了一样。不是因为难过，是因为他在想一个答案。
一个灰能听懂的答案。
“我是一个人。”他说。
灰的裂缝眨了一下。它知道这个词。人是废土上最可怕的生物。人会设陷阱，人会下毒，人会笑着给你食物然后在食物里放铁蒺藜。灰被人类伤害过太多次了，它应该逃跑的。
但它没有。
因为陆雨说“我是一个人”的时候，叶尖挂着的那滴露珠正好落下来，落在灰的裂缝里，凉的、软的、干净的。
同一滴水。
陆雨接着说，声音很慢，像是从很深很深的地方打捞上来的。
“我已经走了一百年了。一百年前，这个世界不是这样的。那个时候有春天，有花，有雨，有……”
他停了一下。
“有一个名字。”
灰的裂缝睁大了一点。它感觉到了什么。陆雨的身体在微微颤抖，那种颤不是冷，不是病，是那种忍了一百年、假装了一百年、告诉自己“没关系”了一百年的东西，终于忍不住了。
和他之前抱着灰发抖时，一模一样的颤。
灰把根尖伸了过去。
这一次，不是碰叶子，是碰到了陆雨的茎——那个连接着所有叶子的、最粗的、最像“身体”的地方。根尖贴在茎上，灰感觉到了陆雨体内那条金色的河流。
那条河在颤抖。
不是平稳地流，而是一下一下地、像心跳一样地涌动。每涌一下，就会有一个名字从河底浮上来，又沉下去。
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