薄薄的、黑色的硬壳。那层硬壳又被下一粒沙子打碎，下面的血又渗出来，又被吹干。
疼痛是一种钝的、持续的、像有人在用砂纸慢慢打磨他的脸一样的感觉。
陆雨没有理会。
他的全部意识都在那张网上。
那张网正在承受前所未有的压力。
风沙不只是带来了水，也带来了伤害。沙粒打在根须上，像一把把小刀，切割着那些脆弱的、暴露在地表的细根。碱蓬的那些最细的侧根已经开始断裂——不是一根两根，而是成片地断。每断裂一根，陆雨就感觉到一阵微弱的、像针扎一样的刺痛。
那些刺痛在累积。
像有人在他身上扎了成千上万根针，一根一根地扎，不快不慢，每一根都扎在同一个地方。
他忍着。
不是因为他能忍受疼痛——废土上活着的人没有不能忍受疼痛的。而是因为他知道，每一根断裂的根须，在断裂之前，都至少吸收了几百个水分子。几百个水分子不够做什么，连湿润一片叶子都不够。但几千根断裂的根须加起来，就是几十万个水分子。几十万个水分子，勉强够那株胡杨幼苗活过这一天。
那些断裂的根须没有白白死掉。
陆雨在心里对它们说了一句没有人能听见的话。
谢谢。
然后他调动了更多的根须。
从更深的地方。
那些原本留在地下、准备在沙尘暴过去之后继续向下探索的深根，被他调了上来。它们穿过沙层，穿过沉积岩层的裂缝，穿过那层古老的、带着远古记忆的沙层，一直探到地表。
这些根更粗，更强壮，更不容易被风沙打断。
但它们也更笨拙，更不擅长吸收那种薄薄的水膜。它们是用来从深处取水的，不是用来在地表捕风的。
陆雨不管。
他需要所有的根。所有的水。所有的活下去的机会。
不只是为了他自己。
是为了那张网。
是为了那株把最后一点水都分给他的幼苗。
是为了那片正在他意识深处、越来越清晰、越来越近的、被埋葬的森林。
风在下午三点左右达到了顶峰。
天空完全变成了黑色——不是夜晚的那种黑，而是一种浑浊的、浓稠的、像墨汁一样的黑。太阳被沙尘彻底遮住了，能见度降到了不到两米。陆雨看不见那株幼苗，看不见那棵骆驼刺，看不见自己伸出去的手。
他只能感觉。
风在撕扯着他的根须，像一只巨大的手在拔他的头发。每一条暴露在地表的根都在承受着拉力，有的已经被拉得细了一圈，有的已经从中间断裂，有的正在从沙子里被一点一点地拔出来。
陆雨把自己的意识沉到了网络的深处。
在那个地方，在所有根须交汇的那个中心点上，他感觉到了一个东西。
不是能量。
不是水。
是意愿。
是所有那些植物——碱蓬、猪毛菜、骆驼刺、胡杨幼苗——通过它们的根须传递过来的、沉默的、坚定的、像岩石一样的意愿。
不松。
它们不会松。
它们把自己的根交给了他，不是因为他命令了它们，而是因为它们相信他。不是相信他会成功——植物不懂“成功”。而是相信他正在做的事情是值得的。值得忍受风沙的切割，值得承受根须的断裂，值得把自己所有的、微小的、卑微的生命押在这张网上。
陆雨在那个感觉里哭了。
不是流泪——他的身体已经流不出泪了。是他的意识在哭。那个像萤火虫一样发光的、小小的、温暖的点，在那个瞬间，像一颗心脏一样剧烈地收缩了一下。
然后他沉了下去。
比之前任何时候都深。
穿过那些正在断裂的细根，穿过那些正在被拔出的老根，穿过那层沉积岩的裂缝，穿过那片古老的沙层，一直往下、往下、往下——
他碰到了巨树。
不是“碰到”——是“被接住”。
像一个人从高处坠落，落进了一只巨大的、柔软的、温暖的手掌里。
巨树的声音在他的意识深处响了起来。不是语言，不是画面，而是一种更直接的、像电流一样穿过他整个存在的感觉：
我看见了你的网。
我看见了你为它们做的一切。
你不需要独自承受这场风暴。
因为我在这里。
我一直在这里。
陆雨在那个声音里，感觉到了一个变化。
不是他的变化——是那张网的变化。
所有暴露在地表的根须的表面，突然覆盖上了一层薄薄的、像釉一样的东西。不是陆雨自己产生的，而是从地下深处、从巨树的方向、通过那条连接着它们的裂缝传导上来的。那层釉质让根须变得光滑、坚硬、像涂了一层玻璃。