一个微小的、像涟漪一样的波动，从意识深处向外扩散，经过他的身体，经过他的根须，经过那张透明的、像蜘蛛网一样的膜，传遍了整个根须网络。
网络回应了。
每一条根须都在那个波动中调整了自己的姿态——不是大幅度的移动，而是细微的、像微调一样的转动。有些根须转向了西北方向，有些根须转向了东南方向，有些根须保持不变。调整的结果是：整个网络的表面积增加了，暴露在空气中的部分变多了，可以吸收的水汽变多了。
风来了。
不是那种暴烈的、像刀子一样的风，而是一种温柔的、湿润的、像呼吸一样的风。它从盆地的西北边缘吹进来，穿过那些被风蚀过的岩壁，发出低沉的和声。它吹过沙地，吹起了一层薄薄的、像烟一样的沙尘。它吹过那株草，让它的两片叶子弯成了九十度。它吹过树干，让那些新长出的嫩芽在风中颤抖。
它吹过陆雨的脸。
那层灰褐色的硬皮在湿润的风中发生了微妙的变化——表面的螺旋纹路张开了，像一朵花在雨中绽放。那些微小的缝隙从空气中捕捉着水分子，把水分子吸收进硬皮下面的活细胞里。每一个细胞都在贪婪地喝水，不是喝饱，而是喝到不再口渴。那些水分子太少，太少，不足以让他的身体恢复正常，但足以让他感觉到一种久违的、像被拥抱一样的舒适。
他仰起头，让风直接吹在脸上。
风吹进他的眼窝，吹进他的鼻孔，吹进他嘴唇之间的那道缝隙。他能感觉到风在他的身体里流动，像一条看不见的河流，从外面流到里面，从里面流到更深的地方，从更深的地方流到每一个细胞、每一条纤维、每一滴汁液。
风里有声音。
不是物理的声音，而是一种更微妙的、像和声一样的东西。风在吹过不同的物体时会产生不同的频率——吹过岩壁是低音，吹过沙地是中音，吹过那株草是高音，吹过树干是基音。所有这些频率叠加在一起，就变成了一首没有作曲家的、没有演奏者的、完全由自然之力生成的交响乐。
陆雨在那首交响乐里听到了一个旋律。
那个旋律很简单，只有几个音，反复地、循环地、像心跳一样地出现。那几个音在他的意识里回荡，和他的呼吸同步，和他的心跳同步，和他的根须的生长同步。
他不知道那个旋律是什么意思。
但他的身体知道。
他的身体在跟着那个旋律微微颤动，像一根被风吹动的琴弦，像一个被阳光温暖的石頭，像一个被水滋润的种子。
他在那个旋律里，慢慢地、不可阻挡地，变成了风的一部分。
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傍晚，夕阳西下。
天空从深蓝色变成了橙色，从橙色变成了红色，从红色变成了紫色，从紫色变成了深蓝色。颜色的变化太快了，快到陆雨的眼睛跟不上。他只能看到一片模糊的、流动的、像水彩画一样晕开的色彩，在他头顶上方缓慢地旋转着，像一个巨大的、正在转动的万花筒。
他靠在树干上，看着那片流动的色彩。
他的口袋里，那些碎片和珠子在微微发烫。不是被太阳晒热的，而是一种从内部发出的、像体温一样的热。他伸手进口袋，摸到了那些碎片——边缘锋利的、像黑曜石一样的树皮碎片，和那些淡黄色的、像琥珀一样的珠子。碎片和珠子在他的指尖下微微振动，像两个正在交谈的人，像两颗正在共振的音叉，像两个正在互相靠近的、带电的粒子。
他把它们拿出来，放在手心里。
碎片和珠子在夕阳的照射下发出了一种奇异的光——不是反射的阳光，而是一种自发的、像荧光一样的、暗红色的光。那种光很弱，弱到在白天完全看不见，但在黄昏的暗光中，它就像一盏微型的、正在燃烧的灯。
光在跳动。
不是稳定的、持续的发光，而是有节奏的、像脉搏一样的明灭。亮一下，暗一下，亮一下，暗一下。节奏很慢，慢到一分钟只有几次，但很规律，像节拍器一样精准。
陆雨盯着那团暗红色的光，心里有一个模糊的、不确定的念头。
它们在说话。
不是用语言，不是用信号，而是用光。用那种暗红色的、有节奏的、像莫尔斯电码一样的明灭。每一个亮暗周期都代表一个信息，每一个信息都包含一个意义，每一个意义都在讲述一个故事。
但他听不懂。
不是因为他不够聪明，而是因为他还没有学会那种语言。那种语言不是人类发明的，不是任何已知文明使用的，而是一种更古老的、更本质的、像DNA一样编码在生命最深处的语言。那种语言只有植物会说，只有根须会听，只有那些已经变成植物的人才能理解。
他还没有完全变成植物。
所以他听不懂。
但他知道，总有一天，他会听懂。
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夜幕降临。
星星又出现了，和昨晚一样多，一样亮，一样冷。陆雨