“好看，”邱莹莹翻着相册，一页一页地看，“这张最好。”她指着一张照片——冈仁波齐的日照金山。金色的阳光洒在雪山顶上，像是给神山戴上了一顶王冠。天空是深邃的蓝色，云层在山腰缠绕，整张照片有一种神圣的、不可侵犯的美。
“这张是我最满意的，”陆西决说，“我在那里等了十一天。每天天不亮就起来，扛着相机爬到对面的山坡上，等太阳出来。前面十天，要么天气不好，要么光线不对。第十一天的时候，我差点放弃了——那天早上起了大雾，什么都看不见。但我还是爬上了山坡，坐在那里等。雾散了之后，太阳刚好照在峰顶上，就那么一瞬间——不到三十秒。我按下了快门。”
“三十秒，”邱莹莹重复了一遍，“你等了十一天，就为了三十秒？”
“值得。”陆西决说，看着她，目光很深，“有些东西，等多久都值得。”
邱莹莹低下头，继续翻相册。她的手指在照片上轻轻滑过，像是在触摸一个她永远去不了的世界。
第四天，陆西决带她去了一个地方——江城的老码头。那里已经废弃了，只剩下几艘破旧的渔船和一堆生锈的铁架。江风吹过来，带着水和泥的腥味。远处是新建的大桥，车流如织，灯火通明。新与旧，繁华与衰败，隔着一江水，遥遥相望。
“我小时候经常来这里，”陆西决坐在码头的水泥台上，双腿悬在江面上，“那时候这里还很热闹，有很多渔船，早上有鱼市，很吵，很乱，但我很喜欢。”
邱莹莹坐在他旁边，看着江水。江水是浑浊的，泛着黄绿色的光，波浪轻轻地拍打着岸边的石头，发出哗哗的声响。“你小时候，”她问，“和江明月一起吗？”
陆西决转过头看着她。“你怎么叫自己的名字？”
邱莹莹愣了一下。她说漏嘴了。她叫他“江明月”，而不是“我”。这是第三人称和第一人称的区别——一个真正的江明月，不会叫自己的全名。
“我……”她的大脑飞速运转，“我在问你，你小时候是不是和我一起来的？”
陆西决看着她，目光里的温度微微降了一些。但很快，他又恢复了那个似笑非笑的表情。“对，”他说，“你小时候也来过。你那时候胆子很小，站在码头上，看着江水，腿都在抖。我说‘我带你坐船’，你说‘不要，会掉下去的’。”
邱莹莹笑了。不是江明月的笑，是她自己的——真实的、带着一点点傻气的笑。“我小时候这么胆小吗？”
“你小时候什么都怕。怕水、怕高、怕狗、怕黑。但你从来不说你怕。你只是站在那里，不说话，不笑，假装自己很勇敢。”
邱莹莹看着江水，想象着一个小女孩站在这里，面对着滔滔江水，心里害怕得要死，但脸上装作若无其事的样子。那个小女孩，是江明月。一个和她长得一模一样、但命运截然不同的女孩。
“你现在还怕吗？”陆西决问。
邱莹莹看着江水。浑浊的、深不见底的、暗流涌动的江水。她怕。她怕很多东西——怕被发现，怕身份暴露，怕谢振杰说“换一个”，怕回到那个地下室，怕自己永远找不到自己是谁。但她不能说这些。
“不怕了，”她说，“在伦敦的时候，我学会了一件事——害怕是没有用的。该来的总会来，你能做的只有面对。”
陆西决没有回答。他只是看着江面，沉默了很久。风吹过来，把他的头发吹得更乱了。邱莹莹看着他的侧脸，忽然觉得他看起来有些孤独。那种孤独不是西藏的、干净的孤独，而是这里的、脏的孤独。是在人群里、在热闹里、在所有人在笑的时候，发现自己笑不出来的孤独。
“陆西决，”她叫了他的名字，这是她第一次这么叫他——不是“西决”，不是“喂”，而是全名，三个字，清清楚楚。
他转过头看着她。
“你在西藏的时候，”她说，“有没有想过——如果有一天，你发现你一直等的那个人，永远都不会回来了，你会怎么办？”
陆西决看着她，目光里的桀骜褪去了，取而代之的是一种她从未见过的脆弱。那种脆弱只持续了一秒，然后就被他压下去了，像是一扇被迅速关上的门。
“不会的，”他说，“她回来了。”
邱莹莹看着他的眼睛，那双深棕色的、带着桀骜和温柔和脆弱和坚强的眼睛。她想告诉他——她不是江明月。她想告诉他——真正的江明月还在昏迷中，可能永远都不会醒。她想告诉他——你等的那个女孩，从来就没有回来过。但她不能。她什么都不能说。她只能坐在那里，看着江水，假装自己是他等的那个人。
“对，”她说，声音轻得像风，“我回来了。”
这句话像一把刀，割开了她的喉咙，也割开了他的心。她不知道他信不信。她只知道，她说这句话的时候，自己都快要信了。
第五天，林慕辰来了。
和陆西决不同，林慕辰的到来是事先通知的。他前一天晚上打了电话，说想来看她，问她方不方便。邱