家斜夹了一块鱼放进嘴里，鱼肉鲜嫩，汤汁浓郁，甜咸适口。
“好吃吗？”花生问。
“好吃。比爸爸做的好吃。”
“骗人。爸爸做的最好吃。”
“你做的更好吃。”
“为什么？”
“因为是你做的。”
花生的眼泪掉了下来。她扑进爸爸的怀里，哭得稀里哗啦的。他抱着她，没有说话。只是抱着。等她哭完了，他递给她一张纸巾。
“别哭。哭了不好看。”
“我本来就不好看。”
“好看。你什么时候都好看。从小就好看到大。”
花生哭着笑了。她抬起头，看着爸爸。他的头发全白了，脸上的皱纹像一道道被岁月刻上去的沟壑，手背上的老人斑像一片片秋天的落叶。但他的眼睛还是亮的，像两颗被擦拭过的旧珠子。
“爸。”
“嗯？”
“你知道吗，你是这个世界上最好的人。”
“我不是。”
“你是。你是最好的人。从我出生的那天起，就是。”
他的眼眶红了。他低下头，在她的额头上轻轻印了一下。
那天晚上，一家人坐在院子里看星星。月亮升起来了，又大又圆，挂在榕树的枝头，像一盏被谁挂在树梢的灯笼。月光洒下来，银白色的，把整个院子照得像浸在水里一样。花生靠在爸爸的肩膀上，看着天上的星星。月亮旁边有一颗星星，很亮，很大，在月光下也不肯黯淡。
“爸，那颗星星，叫什么名字？”
“叫莹莹。”
“旁边那颗呢？”
“叫家斜。”
“它们靠在一起。”
“嗯。永远不分开。”
“那我们呢？”
“我们是花生。花生是星星的种子。种在地里，会发芽，会长大，会开花，会结果。会变成新的星星。”
花生的眼泪在月光下闪着光，像两颗碎钻石。她靠在爸爸的肩膀上，看着那两颗星星，看了很久。风吹过来，带着桂花的香气和泥土的腥气。她深吸了一口气，觉得肺里都是甜的。
“爸。”
“嗯？”
“你知道吗，我小时候，每次害怕的时候，都会看星星。你出差的时候，我看星星。你生病的时候，我看星星。你加班的时候，我看星星。看着星星，就觉得你在身边。看着星星，就不怕了。”
黄家斜的眼泪掉了下来。他伸出手，把花生拉进了怀里。
“花生。”
“嗯？”
“你知道吗，你也是。你也是爸爸的星星。从你出生的那天起，就是。”
花生哭着笑了。她靠在爸爸的怀里，看着那两颗星星。月光照在她脸上，将她的眼泪照得亮晶晶的，像两颗碎钻石。
花生去支教的第四年，她和林一结婚了。婚礼就在村子里办的，没有盛大的仪式，没有豪华的酒店，没有几百个宾客。只有学校的孩子们，村里的乡亲们，还有从临城赶来的爸爸妈妈、姥姥、舅舅、方奶奶。婚礼在村口的榕树下举行，阳光从树叶的缝隙里照下来，在地上投出一个个晃动的光斑，像谁打翻了一袋金币。花生穿着一件白色的婚纱，是妈妈年轻时候穿的那件，裙摆上绣着满天星。她的头发盘成了一个发髻，用那根木簪子别着，耳朵上戴着奶奶留下的那对珍珠耳环。脖子上是那条细细的铂金项链，坠子是一颗小小的星星。无名指上是那枚银色的戒指，刻着星星，刻着“永在”。
林一穿着一件白衬衫，是爸爸年轻时候穿的那件，袖口上绣着一朵小小的茉莉花。他站在榕树下，等着她。阳光照在他脸上，将他的眼睛映成琥珀色，里面有什么东西在微微涌动——不是欲望，不是占有，而是一种小心翼翼的、近乎虔诚的温柔。花生走向他，一步一步地走。她走过了学校的操场，走过了孩子们坐的板凳，走过了乡亲们祝福的目光。她走了四年。从临城走到这里，从大学走到山村，从二十岁走到二十四岁。她走到了他面前。
“林一。”
“嗯？”
“我来了。”
“嗯。来了。”
“不走了。”
“嗯。不走了。”
她笑了。那个笑容在阳光下显得格外灿烂，像一朵在春天盛开的花。他伸出手，握住了她的手。十指交扣，掌心贴着掌心。他的手很暖，他的手很稳，他的手永远不会松开。
黄家斜站在人群中，看着女儿，眼泪无声地往下淌。邱莹莹站在他旁边，也哭了。她靠在他的肩膀上，哭得稀里哗啦的。他抱着她，没有说话。只是抱着。
“家斜。”
“嗯？”
“花生结婚了。”
“嗯。结婚了。”
“你哭了吗？”
“没有。风迷了眼睛。”
“没有风。今天没有风。”
“那就是阳光太刺眼了。”