然后放下针，走到窗边，背对着大家，肩膀在抖。
李君宪走过去，站在她旁边，没说话。
“我妈妈……最后那段时间，手也抖。”叶晚轻声说，声音带着哭腔，“但她还在绣。她说，手抖，就绣慢点。一针歪了，拆了重来。只要还能拿起针，就能绣。”
她转身，走回座位，重新拿起针。手还在抖，但她深呼吸，让自己平静。然后，很慢很慢地，下针。这次，针脚正了。
很慢，但很稳。
像春草，在石缝里，一点一点，挤出来。
窗外，北京的初夏，阳光灿烂。柳絮早已散尽，梧桐叶子绿得发亮。远处，中关村的车流永不停歇。
而在这间十五平米的办公室里，五个年轻人，在为500套绣样，为一次纽约的展览，为一个可能永远无法复现的春天，一针一线，一笔一划，一字一句，绣下去，敲下去，写下去。
手会疼，眼会花，心会累。
但春草，还在长。
在绝处，在石缝，在看不见但相信它存在的，每一个角落。