梵渡

    山里的雨季来得猝不及防。

    细密的雨丝缠缠绵绵，把连绵的青山笼在一片朦胧的雾气里，泥泞的山路湿滑难行，稍不注意就会滑倒。

    顾龄梵天不亮就起了床。

    她摸黑穿上洗得发白的外套，踩着破旧的塑料拖鞋，拎着水桶走到院角的老井边打水。井水冰凉刺骨，她的手指一碰到水就忍不住瑟缩了一下，却还是咬着牙，一桶一桶把水提进厨房。

    今天是她进山支教的第二个年头。

    两年来，她早已习惯了这里的清苦。

    在这里，她只是顾老师。

    一个被孩子们需要、被校长信任、被这座大山温柔接纳的普通人。

    清晨六点半，孩子们陆陆续续从四面八方赶来。

    他们穿着不合身的旧衣服，小脸上沾着泥土，手里攥着半个烤土豆或者几颗野果，远远看到顾龄梵，就会扬起灿烂的笑脸，大声喊：

    “顾老师！”

    “顾老师早！”

    顾龄梵立刻放下手里的活，快步走过去，温柔地帮孩子们擦去脸上的泥点，整理好歪掉的衣领，轻声叮嘱：“慢点跑，别摔了。”

    最小的孩子叫阿妹，只有五岁，父母在外打工，跟着奶奶生活。她总是怯生生地跟在顾龄梵身后，像一只小小的影子。

    顾龄梵弯腰抱起她，在她小脸上亲了一下：“阿妹今天真乖。”

    阿妹立刻红了小脸，把攥了一路的野果塞进她手里：“老师，给你吃，甜。”

    顾龄梵的心瞬间软得一塌糊涂。

    两年来，她把所有的温柔、耐心、精力，全都倾注在了这群孩子身上。

    她教他们读书写字，教他们念拼音，教他们唱简单的儿歌，教他们认识大山以外的世界；她给他们缝补破了的衣服、鞋子，给他们剪指甲、梳头发，给生病的孩子熬药、喂水；她把自己为数不多的生活费省下来，给孩子们买铅笔、本子、橡皮，给他们做小小的布书包。

    孩子们也用最纯粹的方式爱着她。

    会偷偷把野果放在她门口，会在她备课的时候悄悄给她扇风，会在她累的时候围过来，用小拳头给她捶背，会仰着小脸认真地说：“顾老师，我以后要娶你！”“顾老师，我要永远跟你在一起！”

    每当这时，顾龄梵都会忍不住红了眼眶。

    她曾经以为，自己这辈子再也不会感受到温暖与善意。

    是这群孩子，是这座沉默的大山，一点点治愈了她心底最深的伤口。

    可治愈，不代表忘记。

    每当深夜来临，空旷的宿舍只剩下她一个人。

    微弱的烛光在风中摇曳，窗外是连绵不绝的虫鸣与风声，漆黑的群山像一头沉默的巨兽，笼罩着整个村庄。

    顾龄梵坐在破旧的木桌前，一边给孩子们缝补衣服，一边控制不住地想起温思渡。

    想起他曾经温柔的怀抱，想起他低沉好听的声音，想起他笑着说“龄梵，有我在”，想起他在月光下吻她的额头，想起他承诺要护她一生一世。

    她恨他。

    真的恨。

    恨他的背叛，恨他的绝情，恨他亲手摧毁了他们所有的曾经。

    可恨到极致，却又只剩下无尽的思念与委屈。

    她会忍不住想，他现在过得好不好？

    他的律所怎么样了？

    他是不是已经彻底忘了她？

    是不是已经有了新的生活，新的爱人？

    无数个问题，在心底盘旋，却永远没有答案。

    她把所有的情绪，都藏在无人看见的深夜里。

    白天，她是温柔坚定的顾老师；

    夜里，她只是一个被爱伤透了心的普通女人。

    这天夜里，雨下得格外大。

    狂风卷着雨点砸在窗户上，发出噼里啪啦的声响，老旧的木窗被吹得吱呀作响。

    顾龄梵躺在床上，翻来覆去睡不着。

    她想起两年前，也是这样一个雨夜。

    温思渡抱着她，把她裹在温暖的大衣里，轻声说：“别怕，有我在，我永远都会保护你。”

    那时候的她，真的以为，他会是她一辈子的避风港。

    可现在，她只能独自一人，在深山的风雨里，抱着膝盖，默默流泪。

    泪水无声滑落，浸湿了破旧的枕头。

    她不敢哭出声，怕被隔壁的校长听见，怕破坏了自己好不容易维持的平静。

    就在这时，门外突然传来轻轻的敲门声。

    顾龄梵吓了一跳，连忙擦干眼泪，起身打开门。

    门外站着的，是浑身湿透的老乡，手里抱着一个大大的包裹，气喘吁吁地说：

    “顾老师，有人给你送的东西，山路太滑，我好不容易才送过来。”

    包裹里是崭新的棉衣、厚实的毛毯、药品、粮食，还有一箱子孩子们用的书本、文具、画笔。

    每一样，都细心地分好类，